Dedos

Diez muñones, diez labios con sed
escriben tecla
a tecla lo que pudiera ser
tu cuerpo.

Impertinentes

Progreso. Costumbre juguetona
de esta civilización que aún cuelga
de nuestra cínicas orejas.
Torpemente nuestro amor
aún no está inventado.

Fonema

La rosa por la carne maloliente.
Calígrafo tu muslo o el asfalto.
A base de sonrisas y de nudos
el precio escribiré de tus espasmos.

Ansia

Todo es falso, es persuasión, mentira.
Pero los detalles del todo fueron esa noche
minuciosamente indiscutibles.