viernes, 27 de septiembre de 2019

Recuperación

El otrenta por ciento de nuestro descanso
que es imaginación no aspira en sentido
de incendio, no incentivo, no altar, fuego;
sino que afrentana a este lado el pasado
y al otro todo eso que aún
se está escribiendo sobre la esperanza.
Por eso, si vas a revisar punto por punto,
letra por letra, décima por décima,
hasta agotar todo el espíritu de la repetición,
sé humilde, paciente y endulza el semblante.
Los días no son perezosos, son puntuales.
Cumplen y se van. Cumplen y se van.
La tarea del conocimiento a un lado
y al otro todo eso que aún
se está
escribiendo usando
como soporte
eso,
la esperanza.

martes, 24 de septiembre de 2019

Resumen

No llego a acudir a lo que de mí se espera.

En ese impersonal, incluyo lo que de mí
espero yo mismo. Debiera saber
que los deseos que me mueven
no saben de esa espectación (con ese
y no con x
de incógnita) porque esos deseos no ven,
mientras que, a su vez, son invisibles.
Posiblemente
suponga como deseos lo que son
otra cosa.

Si  parece
difícil de entender, será porque es fiel
a la naturaleza del idioma.

miércoles, 4 de septiembre de 2019

Sé el viento que te ama

No seas como el viento, que vigila el planeta y no se cansa, que despliega implacable el silencio de la venganza, que derrota el edificio por la grieta de un error, que siembra en los pensamientos frío y olvido.
Sé como el viento, que
escucha y obedece,
que escribe en sí mismo
la rosa de sus actos,
que lleva consigo el fuego hacia
el húmedo horizonte de tus palabras,
que late y late, sin parar,
y habla y habla, sin saber
que te ama.

martes, 3 de septiembre de 2019

Reflexión

Reflexión: una llamada en el estanque
de los ritos. Ese yo
tan protagonista, tan cariacontecido,
tan ubicuo de sí, diría yo,
cómo encontrarlo. Buscarlo
es como escarbar en el agua, no,
es como escarbar agua en el agua.
Obsesiones, manías, hábitos, síntomas,
decisiones, discursos, preferencias,
gustos, miedos, recuerdos, arquitectura
del hogar, cuerpo, arte, momento, olvido.
Cada acto busca reconocerse a sí mismo
en un narcisismo ciego que ahoga el río
del instante en la ilusión de un rostro
que nunca ha visto. Un acto nunca ha visto
la mueca de su rostro, del objeto
la superficie reflectante.

lunes, 2 de septiembre de 2019

El jardín de cristal

El amor es uno de los nuestros.
Exiliado de entre los conceptos
vaga errabumdo por los objetos.
Pero el amor, ese enemigo
que huye de los objetos, como
atleta disparado por el deseo,
es uno de los nuestros, exiliado
entre los fantasmas que una vez
creímos entender y ahora
aparecen ante nuestros ojos portando
obsesivos, recurrentes enignas.
Salgamos de dudas: el amor es uno
de los nuestros. Espera impaciente, como
un relato que está esperando nacer,
una hora que espera ser pensada,
una aventura a la espera
de que tus ojos terminen
de leer estos versos.

domingo, 1 de septiembre de 2019

Sólo para iniciados

El tiempo es uno de los nuestros.
Exiliado de entre los conceptos
vaga errabumdo por los objetos.
Pero el tiempo, ese enemigo
que huye de los objetos, como
atleta disparado por el deseo,
es uno de los nuestros, exiliado
entre los fantasmas que una vez
creímos entender y ahora
aparecen ante nuestros ojos portando
obsesivos, recurrentes enignas.
Salgamos de dudas: el tiempo es uno
de los nuestros. Espera impaciente, como
un relato que está esperando nacer,
un amor que espera ser pensado,
una aventura a la espera
de que tus ojos terminen
de leer estos versos.