Cabalgan a lomos de su fantasía,
en sus costados vuelan, sus alas
son.
Lo que dirán, en un idioma sin memoria
quedará escrito.
Sus pensamientos, por ese idioma sin memoria,
albatros sin rumbo,
cóndor sin esperanza,
águila carente
de augur o descendencia,
ibis de encendidas
encendidas
iridiscencias
entre las pardas negruras de las noches humanas,
sus pensamientos, decía,
fénix, si no ya de asfalto,
no de tinta,
tal vez acto, al menos,
tal vez
montura de pezuñas fantasías
