El olvido insiste derrota tras derrota
en acompañarnos por más que trabajemos
para no hacerle caso. Es un extraño
y fiel amante, que no consigue
transformarnos, ¡pobre!

El fracaso es un hueco donde esconderse un rato.
Fugaz.
Después de conocer y amar estamos expuestos
átomo por átomo, momento tras momento.

Expuestos y pendientes
del vacío cualquier imaginación
se volverá distancia

que pensamiento alguno sabrá nunca recorrer, a pesar
de sus hermosos, trágicos, cariñosos intentos.

Apenas sienten. El amor y ya. Quieren. Gobernarlo.

O todavía creen que un no creer existe.

Noches de tormenta así, entre los dioses
antiguos y corazones como el tuyo.
Todos escuchan su batir y lo confunden
con sueños
el relámpago sin ley de tu cuerpo distante.

No sé si conozco imaginación de paso.

Parsimonioso muro de mi entendimiento.
A este lado no dejas, títere.
Países y hojas convulsionan noticias y cantos.
Es mi imaginación, que se recompone
después de ser cazada por
Tacto y niebla el recorrido fiel de una mirada.

Habilidad, lenguaje y pensamiento

No eran menos los secretos
ni las traiciones que uno mismo se oculta.
En qué lugar la intención dejará de verse a sí.
Trocito de pensamiento que no conoce
trocito de pensamiento otro que sí pero ignora
su historia completa. No sabe
el corazón que ama, como una piedra
no sabe que se rompe,
hasta que es recogida su herida y nombrada
por unas manos sabias.

Afilada y brillante
espada de espera
sacada en un grito
del agrio puño
vientre sin sombra.

Ya me estás pisando, arrastrarríos.
Mira cómo la lluvia ha aprendido a bailar.
Es el árbol que crece un giro de su música.
Si vacías la escucha podrás saltar y ser nieve.

Chupaba, se relamía, su plato hecho de heridas,
arenas y libertad.

La gran proeza del diablo
fue convencer a la humanidad
de que la mentira existe.
Yo creo en ti, mentira, pero no te considero
valiosa, ni afilada, ni útil, ni piadosa.
Maquillaje de ámbar y lapislázuli.
Tarrito de azafrán y otras especias.
Mentirosa envidosa de la luna y el tic
tac de las horrendas y horadadas horas
sonoras
que bien te acuerdas de cuando fuimos a jugar.

El cielo está desesperado.

Los caminos no estudian nuestras huellas.
El suelo no lamenta la losa ni el asfalto.
Los cimientos bucearán para ti
fue cruel atrevimiento
apartar la mirada o quererlo.

Mis manos casi tocan tus pechos
encadenado de un pie como estaba a la luna,
de mis hombros caía el viento no sé
del sur o del norte entonando viejos
salmos. Migraban las miradas.
Hacía frío: era la intimidad.

El cielo ha olvidado repartir por la tarde sus sombras.
El suelo no atiende como de costumbre, está desconcertado.
Las pisadas no saben ya a qué pie pertenecen.
Yo he olvidado tu nombre. Mi propio corazón
lo he visto abandonarme en busca
del conocimiento.

Tristeza tiro con arco.

Subrayado turismo de tus dedos.

Ese punto de tortura lejos de tu cuerpo
el amanecer.

Si un colibrí quisiera estirarse
dejando caer sus diminutas plumas
de soledad
al suelo de la selva y de la vida.

Ganaba porque la nada estaba entre sus cartas.

La ciencia es la palabra en cubitos de hielo y se derrite igual.

La ciencia es
la palabra en cubitos
de hielo
y se derrite
igual.

El tiempo es tan frágil...

Permanece, con sus nuevas consecuencias.

Sal a pasear un rato, anda, memoria,
que el futuro y yo tenemos que hacer cosas.

Dolor, habla conmigo y no te impacientes.

Un aquí escrito
hace tiempo. Bordeado
de estos nuevos labios.
Saber de ausencia
salada y de besos.

Hablar y hablar con la mirada puesta
en lo que menos importa. Y lo que más te
importa vive esperando su turno
sin la más mínima queja.

No busques.
No esperes.
Sal al encuentro.
Sed a la pérdida.

Otra poética

Es difícil.
Lo difícil es ponerse.
Allí donde esté el deseo situará la posición.
Puesto en ese lugar removerá,
entre todo lo prestado del mundo,
lo auténtico. Y ese punto auténtico
generará nuevas originalidades que otros
tomarán o no –esto es irrelevante–
prestado. Que la posición sostenida
por el deseo remonte interrupciones
hasta que se convierta en un deseo de interrupción.
Proteico abandono de posturas.
Calor o memoria de insomnios un viaje que llama.
Y recibir como un regalo terrible ¡ah! lo inesperado.

Llamamos realidad
a los rescoldos de lo que las metáforas
hacen con nuestros sentimientos.

Hay quien fantasea con que sólo existe lo experimentable.

Si no estoy aquí contigo, no estoy allí con nadie.

En este erial de quejas bien repetidas
–se extienden sus límites detrás del horizonte–
algunos han elevado un jardín de risa y de instante.
Paseemos a su sombra, respiremos el frescor de sus flores,
atendamos con disimulo al trabajo de los jardineros,
y antes de volver a marchar, hablemos con ellos.

Al desamparo de una burocracia herida.

Sueños ínfimos se cuelan por las rendijas.
No han estudiado que los átomos son sus propios muros.
–La noche, el vacío, el tiempo, carecen de sustancia–
Hacen de mí puertas que no serán respetadas.

Recorrer el mundos sin tus pasos.

Aquel que no te encontraba
no saboreó el perdón de la muerte.
Este que te perdió,
masculla lo que masculla,
bebe con quien bebe,
abre cómplice las puertas del día,
y dice otro, y ama.

Recuerdo de este encuentro

Conocerte ha quedado grabado con letra y frase.
Se ha vuelto templo de arte nunca soñado
en el que vienen a rezar las antiguas costumbres
preparando no sé qué caminos
para los que vendrán y no imaginarán
que estas son las piedras

Dejar de recordarla se me antoja
una pérdida aún más in so-por table.
Pero ella no estaba
hecha de molicie sino de vuelo.
Ahora mi distracción son sus caricias.
Atentamente ignoro los objetos
que en secreto me regala
para mi desobediencia.

Otros apuntan minuciosos
cuáles no son nuestros asuntos.

Por contrato entre labios firmado
arriendo mi cuerpo. Sólo de sus
infantiles protestas soy responsable.
El resto:

Tejen un abrigo de leyes inapelables
mientras defienden que la caída no es inexorable.
El pan que fermenta en el horno y el vino
es la conversación que ríe de modernidad.

El amor es una carrera de armamentos.
Y cuando se resuelve vuelve a descubrirse
la desnudez.

Mi amor y mi saber los estoy robando de ti.
Tu cuerpo y tus distancias son un diluvio.
Tú y yo los únicos supervivientes de humanidad futura.
De noche la soledad me construye valiente.
De día puedo volar de soledad hambrienta.
Tuyas las cadenas que me atan a ti montaña.
Tú eres el héroe y el veneno de tus flechas.
Tú me has devuelto esta eternidad herida y coja.

Cuando fuiste la sala de fiestas de tus sueños,
a la música febril de tu deseo. El ritmo era él.
Lejos sólo escuchaban traviesas mentiras.

Encerrados en una habitación
combatiendo como hermanos
los males del mundo.
Disección de la espuma
sedosa de nuestras propias batallas.
Amando entusiastas destellos de luz
que duran sólo un instante.

El viajero no regala vidas, las vende por historias.
Su mirada es un mapa que hay que saber leer.
Posadas con extraños vecinos en sus labios.
En su corazón secretos incluso para la muerte.

Nuestra historia construye en el mar un vacío inestable.
Sus paredes son robos al viento que se deshacen.
Hay castigo, piel, fuerza y locura, a base de brazos.
Nuestros ojos arrastran su mirada por ignorancia seca
y nuestros pies son mensajes detrás de la noche estrellada.

Cartas, besos y abrazos son una civilización perdida.
Quién comprenderá el legado de nuestro amor
el idioma de nuestra pasión rezumando objetos.
Cuando de tanta insistencia rompamos el cántaro
que le robamos a los dioses para nuestro viaje.

Las paredes sólo son espejos
que han posado su vuelo un momento.
Ninguna mirada refleja la libertad. Pero hay
excepción en tus labios.

El hombre quiere hablar de su tecnología, importante.
La mujer es la envidia del mar. Su padre es la sangre.
Es lenguaje, es querer, pérdida y objetos
se confundan en las palabras devueltas
a la memoria que no sabe de noches de amor.

Al escribir me apoyo en la mesa
como un corazón y una boca sobre un seno cálido,
como el paseo de un adulto sobre el abismo
pies trocitos de vacío que la distancia hace suyos.

Cuanto otro dejó en las paredes sus posibilidades.
Descorrer el nudo de ti en esta eterna tarde de estudio.

Se derraman las horas sudor indigno.
Castillo de hielo provisional
decoro en tus labios
que se derriten de ahora
destilando nostalgias.

Nunca escapó de la naturaleza
un desecho del hombre.
Ni siquiera un instante de olvido
finamente estudiado por el lenguaje.

El deseo.
De conocer.
Te hizo.
Perder.
La memoria.

Mi corazón revisa
su propia cuenta atrás hacia tus sueños.
Espuma de algodón lejano
traen en su batir de ceniza los pájaros.
Si atardece te amo. Si anochece
me hundo en tu amor.

Combate a letra viva contra la idea de totalidad

Yo elegí el boxeo, con los puños desnudos.
Él, el todo, se mostró indeciso: la danza, el ajedrez,
¡Dios, cómo me enerva y me crispa! ¡Es tan cínico!
Optó por el dibujo. Como no había juez
que nos sirviera de intermediario, a un punto
estuvimos de tener que jugar a todo.
¡Me indigné tanto! Y ya podéis imaginar
el resto del capítulo primero.

Sabed que, desde no hace mucho, no sé cuánto,
soy joven en la historia de este mundo,
y aún más en lo que se sabe,
pero incluso sólo recién, pues mi infancia
y mi juventud fueron indiferentes
al asunto, es mi enemigo mortal ya declarado.

Yo: quien habla, en parte.
El todo: espantosa resaca de no sé qué
pensamiento certero.

Esto se alarga. Sé que miráis mis heridas con confianza.
Creéis que nos hemos vuelto cómplices, que la palabra
se ha convertido en un disciplinado secuaz.
Una noche de estas invitaré al todo a cenar y le serviré
trocitos de colores como veneno. Morirá y su cadáver
ya no lo ocupará todo.

Imagino al todo y al siempre como primos malvados,
maquinando fechorías, en la mente de muchos.
Me caen mal, no puedo evitarlo. Aunque a veces sí.
No soy todo odio, ni todo imaginación.

Nunca
dicen
lo mismo
palabras distintas.
Lo dicho no se puede repetir.

Y a continuación: te adoro, te amo, te quiero, te deseo...

El deseo supera las pruebas que el desánimo ve como obstáculos.

Lo cierto
es
que la realidad es propensa a la
locura.

Salen a la conquista de un nuevo campo semántico; poco más.

Me robaste el miedo, cuidado con él:
es peligroso y se vende mal.

Llegas aquí cansado de un largo viaje.
La luz cruza el vacío sin necesidad de entendimiento Y los árboles crecen sin saber Y atentamente bullen los objetos imitando el viento  Y el pensar brota de un loco baile eléctrico Y el amor recompone encuentros como si fuera un dios.
Tú y yo no nos pertenecemos
pero esta noche tomarás este alimento
y mañana decidirás por tu vida.

Porque oyó hablar a una mujer
ya no vive un instante sin palabras.
También en la palabra está lo Real,
que no será aprehendido
por vivencia ni sensación alguna.
Atravesando como un disparo de nada.
Gestionando vacíos por impacto.

Lo sucedido ya no está en este día. Quién
reconocerá tu amor vestido de una ilusión pasada.

Que vivas en un espacio que no me atrevo a cruzar.
Que vivas desde hace un tiempo en que no supe encontrarte.
Celos de lejos tu futuro.

Tus ojos fueron un oasis en las voluptuosas arenas de tus labios.

Se encuentran monstruos.

Oímos cómo las noticias nos abandonaban.
Su murmullo de despedida era inconfundible.

Soy su comida y su letra

No sé qué admiro más
de los mosquitos: que se alimenten
de mí o que se esmeren tanto
en dejar constancia.
Soy su comida y su letra.

Perder el día. Perder la noche.
Perder la sensatez despiertos.
Perder la locura en los sueños.

No hace falta sufrir tanto para sufrir.
Sufriendo un poco también se sufre.
Eso no vale con el amor.
Obsérvese la diferencia.

Pausadísima vorágine de bocas a la que me entrego.

Estas son las piedras de mi obsesión.
Estas es el castillo de mi esperanza.

unir huir

 

Amantes del orden, no toquéis.
Me has descompuesto un amor sin espacio.
Ahora retomo hacia atrás lugares de pérdida.
Tus senos de un Románico incipiente
entre mis pequeños dedos de ciego.
Verosimilitud: bulo de dimensiones
bíblicas. Los hechos pueden
deducirse o inventarse; mejor
hablar de otros asuntos. Por sorpresa.
Para contar una historia hay que decidirse
por demasiadas posturas: prescindamos
de la historia como nos desprendemos de las posturas.
¿Era tuyo o mío este dolor en la alegría o en el hombro?
La mejor historia vivida queda mejor no contada,
la mejor historia contada queda mejor no vivida.
Nunca necesaria y posiblemente al revés.

La física tiene.
Sus leyes y sus límites.
La imaginación en cambio.
Sólo puede decirse.
Un día. Valientemente soñado.
Tratado de lágrimas.
Música y ritmo.

Haciendo apología de la suma.
O todos o ninguno, típico argumento
del que ni tú ni yo particimapos.
Demasiados piensan como
si el pensamiento no existiera.
en este mundo. Pero si crees en mí,
quién soy yo para demostrarte lo contrario.
Esta distancia hecha
de sinsentido que los demás
asumen con tanta facilidad.
Ha pasado un nuevo instante,
¿qué vas a vivir?:
¿lo que ya has vivido o lo que puede cambiar
tu vida por completo?

La realidad es un fuego del que sólo
se conoce un ápice y su contrario.
Tu cuerpo: catorce mil quinientos treinta
millones de fuegos que se derraman.
Pero el lugar es un fuego sobre el que
difícilmente se pueden posar los pies
sin iluminar o quemarse. El saber
no es humo ni ceniza sino ruego.
Arden vivamente tus ojos cuando miras
y un incendio de lágrimas da paseos pausados
por mi corazón a risa incandescente.
Esta hora es un rizo de combustión, un siglo:
sobre mi cuerpo difícil arden las huellas
de tu historia escrita bien sabes cómo,
con qué caligrafía, y en el idioma de quién.

Ilusión por momentos

El vacío es real, pero la distancia siempre imaginaria.
Tú y yo situados al filo hemos creado un momento.
Este momento no crea distancia, genera vacío.
El vacío es real, pero la distancia siempre.

Pequeño niño ofendido. Me han quitado
mi juguete. No era real.
Quiero decir que tampoco era espejo.
Era una historia, mi juguete, fabulosa
sobre cuánto debía verse en mi ser.
No eres un niño. Y ese gesto
ofendido pertenece a un extraño.
La memoria juega sola, déjala,
roba historias, se entretiene.
Tú me tienes a mí:
otro vacío. Herida en marcha.
Hombre sin edad, sin la mujer en los ojos.
Mujer, amarga distancia, curva
del momento en la piel.
Pero eres tú, te reconozco. No sé.
En tu aroma se vive
más tranquilo. Perdido. Ven.
También es invención esto que oigo.
Con una mano te agarras a la nada.
Con otra te desgarras el rayo de la ausencia.

Faro en este mar de tinieblas donde
hasta mis manos son recuerdos
que cantan a la muerte.

En mi vida no sucedes: irrumpes.
La memoria no es voluntaria.
Brota el saber al capricho de los vientos
o lo que se supo de ellos
antes de olvidar largamente.
Ahora impregnado de color y sentidos
ahora tallado con sombras.
El recuerdo si es repetición
es ya acto ajeno a la palabra,
efímero continente vacío de ser
matiz de un borboteo a sabor
de ellos qué se quiso
en mi vida, no voluntaria,
interrumpida por trozos
captada al vuelo
por un punto de olvido.

Persona: corriente de palabras que me envuelve, soplo de soledad que se me escapa.

Si no os sentís en casa en vosotros mismos
¿dónde pensáis ir?
(a la sed sin nombre de sus labios)

Momento distorsionado

Hablaba. Con cara sorprendida me seguías
la corriente. ¡Bueno, dame dos besos!
–era natural, lo esperado después
de las fiestas– Dudé –todo el mundo
alrededor pensé que nos miraba–
Me pides un beso –pienso ahora,
años después–: le pedirías a un alcohólico
¡bebe! Temía besarte. Temía que si te besaba
apenas un roce en la mejilla, ya no podría parar
y si por un momento tú también querías
–bocado o destello de un querer delirante–
yo ya no podría vivir el resto de los momentos.
Te di dos besos, el protocolo lo manda.
Lejos de mí los saboreé cargados
de frustrada historia. Quisiera entonces
que no acabara el mundo de las apariencias.
Pero eran las hora engalanadas de imposibles.
Tu roce, tu petición, mi reticencia, mi despedida,
me acompañan en este sinvivir, con ellos
te escribo.

Quedó este cuerpo mío entretenido
con sus tediosas ocupaciones, dejé
mi imaginación con sus obsesiones
ridículas, allá las leyes organizando
por sí mismas los mundos,
y escapé contigo a lo real
en un viaje de amor que aún no ha acabado
con permiso de la muerte.

Me enseñabas tu cuerpo.
Yo tomaba apuntes de placer.
Pero aprendí que los días
son un misterio o un
anaquel de olvidos
soportando esperanzas.

Alentados por los susurros de nuestra propia ignorancia,

nos dejaremos azotar por los vientos de nuestro ser, implacable. Pero tu voz

Cada persona es el final de su civilización.

#besos

Tú y yo somos la prueba irrefutable
de que el entendimiento es irrelevante.
Tú, yo, nuestra casa, el desastre, los besos y las horas.

Este calor talla la noche con sus labios.

Si te empeñas en latir tan cerca de mi piel
me limitaré a ser tu vida y un respiro.

Beso, beso, quien te inventó no sabía
qué inventaba. Cada amante
inventa de nuevo los besos, los entrega
como regalo a ti, humanidad.

Hay en los besos algo opuesto al olvido:
su misma tenacidad, su misma urgencia,
pero al revés.

Te atrapo para huir juntos de esta fugacidad
que nos persigue. Quisiera efímera
realidad, tú, pero es sólo querer,
puro querer y beso.

Este existir que arrastro manchado con tu boca.

Que falten estrellas con que contar los besos
y oscuro vacío donde echarlos de menos.

El firmamento es frío y lejano sobre tu cuerpo palpitante.

Lógica: no se puede dormir en tus labios, pero
no es incompatible con los sueños.

La noche es una diosa hoy.

¿De qué eres consciente? Desde luego
no eres consciente de lo que hacen tus neuronas
allá adentro; y tus neuronas hacen tu conciencia,
entonces, ¿de qué eres consciente?

¿Qué se sabe de la sonrisa?
¿Qué se ha estudiado? Sonríe
el niño por imitación o es innato.
Quisiera estar al día del asunto
tratado cienquetecientíficamente.
¿Qué sabe el niño de su propia sonrisa?
¿Qué se sabe del amor?
Qué se sabe de una mediatarde a resguardo
del calor en un parque de húmedo césped.
Qué se sabe de mí rememorando
o de ti trabajando tan lejos
en la ciudad de mis padres.
¿Qué se ha estudiado?