Desaparezco no sólo en tu nombre.
El reto de tu nombre. Ese lugar
sin voz índice o memoria.
Aire ni boca. Hilo de oro tu nombre
sobre fondo de incesto.

Soy un quien de acción irrlvrnte

Mírame ojos de agua. Si vas a la compra
podré seguir tus pasos en la lluvia.
Si vas a la escuela, parpadeo de fuego,
podré seguir el rastro de lo que has aprendido
y lo que enseñas si miras el viento.
Mírame ojos de contar historias. Si menudeas
no dudes o te perseguiré con mis propios muslos.
Está la ciudad tendida –con ella podemos jugar–
abierta para ti y tu mirada que se te escapa
como una cintura de tierra cuando te abrazo,
como un oficio perdido en estos tiempos modernos.

Haz música

De Sócrates no ha quedado nada
excepto el pensamiento occidental.

Enfadado con la grasa y el calor.

Establezco pautas y las contemplo en bloque.
Las lógicas son intercambiables a comodidad.
Por esa misma costumbre establezco mi querer.
Pueblo de quereres que son sombras.
El objeto y su palabra quedan mal
ajustados. Compruebo que tu piel
desea mi mirada y hay entre tus labios
pedazos de mi ausencia. Eso no necesita
explicación; pero hablamos
de ello larga la noche y luego
cuanto pasan los días. No nos damos
cuenta: sólo la convulsión cuando llegan
a mi casa tus palabras.

Yerra una torpe irritabilidad de hierro.
Así de simple se habilita la idea posible.

Una sola palabra
brillará más que el día y su cariño
durará más que yo.

-prendere

¿Qué hemos construido? ¿Fuimos nosotros?
¿Qué ser hemos creado? Si existen las causas
no somos los dueños de nuestra intención,
ni siquiera un vecino impertinente ni su suelo.
Lo que sea ha brotado junto a nosotros.
¿Sabes acaso dónde situarnos, para
poder decir cuánto de cerca?
Corrijo entonces: esta obra aún en camino
de un deterioro persistente e incompleto,
casi obra más bien, dado que no funciona
–observas como yo algunos elementos que se evaden–
como conjunto ni terminada de conocer está,
¿qué hace aquí? Acaso el qué, ni el hacer,
ni el aquí sean un objeto comprensible.
Corrijo una ilusión.

A vueltas con la libertad

Si un hombre busca su libertad
encuentro cuatro errores en ese enunciado
y después de repasarlo encuentro otro más.
Todo hombre es libre porque no tiene otra opción.
El hombre que no hace uso de su libertad, es libre.
***
Si un hombre busca su amor
encuentro cuatro errores en ese enunciado
y después de repasarlo encuentro otro más.
Todo hombre es amado porque no tiene otra opción.
El hombre que no hace uso de su amor, es amado.
***
Si un hombre busca su miedo
encuentro cuatro errores en ese enunciado
y después de repasarlo encuentro otro más.
Todo hombre es miedoso porque no tiene otra opción.
El hombre que no hace uso de su miedo, es miedoso.
***
Si un hombre busca su felicidad
encuentro cuatro errores en ese enunciado
y después de repasarlo encuentro otro más.
Todo hombre es feliz porque no tiene otra opción.
El hombre que no hace uso de su felicidad, es feliz.
***
Si un hombre busca su frialdad
encuentro cuatro errores en ese enunciado
y después de repasarlo encuentro otro más.
Todo hombre es frío porque no tiene otra opción.
El hombre que no hace uso de su frialdad, es frío.
***

Caligrafía física y existencial

Pasión
qué bien
se escribe
tu nombre a pesar
de la escasa terminología lingüística
al respecto.

Cada hombre inspira su propia libertad
mientras reparte metáforas de cuchillos.

Poder o ausencia de poder no me entran
en mi conocimiento –duro de entendederas,
sesera espesa–. Ciego y sordo,
sin lengua, sin manos y sin piel,
el poder ni lo huelo. Está muerto
para mí.

Me prometiste una intención
–ni arte ni magia– .

¿Más emotivo que un insulto?

No ha de quedar. Sólo una visita.
Como tú visitaste las grandes obras.
No se quedaron. Te tocaron. Te transformaron.
Mundo y memoria se transformó contigo.
No se quedaron. Sólo una visita.
Así llegas aquí, te marchas.
Y algo ha cambiado.

El fuego no tiene
destino.

No sueño nada desde que no sueño contigo.
O bien las horas de la noche me han censurado.
Hay cierta fidelidad en este enigma, donde actúo.

Pero un desastre inconformista.

Amaneció el bullicio de un día laborable
que no sabrá del auspiciamiento rojo
si tu cuerpo deja una sola gota
donde anoche hubo ásperos algunos sueños.

Esfuerzo y renuncia, qué
haces de mí. Me hago esfuerzo.
Y como el esfuerzo es efímero,
poco sostenible.

Hoy le he dado al día la rutina esperada.
El gesto se hizo arte y el arte risa.
Embrido palabras salvajes que en hordas
trenzadas hasta hacerme animal.
Fiera de mis labios y los suyos,
lanzados porque tú eres el libro que habla,
la página que han de pasar mis dedos
–hueles aún a abrazo después de la mesa–
porque no sé lo que intentas.
Hoy he sido un cobarde, como tantos
días, porque no lo dejé todo y te busqué.
(que no te conozca no es una excusa,
es un dedo acusador, página arrancada)
¿Sabes norte acaso qué debemos buscar?
Estómago trabajando. Piernas trabajando.
Dedos trabajando. Sexo trabajando.
Pulmones trabajando. Paciencia trabajando.
Palabras id vosotras en busca de las palabras
que no están a mi alcance. Id y volved.
Cada átomo de pensamiento admite su torpeza
y aún así se premia con horas de sueño
a su ser sí sí mismo
aún sin acabar.

No
soy
el autor
de mis días,
calígrafo de mis horas,
ejercicio
pautado, interferido de amor.

Está la habitación manga por hombro –la habitación–
a pesar de que la primavera está tendida –la primavera–
Y aún queda lugar, admirable arquitectura –la admiración–
para lo que me besaste, lo que me dijiste –el beso, el beso–
entre libros, cuadernos, discos, y ropas –la ropa aunque
dudo–
aún sus antiguos dedos tentando las teclas –la antigüedad–
calientes de tanta pulsación, ¿son humanas? –el calor–
pero ese es otro –ilegible– tras otras puertas –el otro–
Él escribía, tú y tus labios, yo escucho
escribo, cedo ante el espacio que se desliza.

Si me sigues
leyendo con tus recuerdos me vas a romper.
Me hicieron frágil. La nieve en los Alpes
sospechaba que vendrás como hoy a morder.

La posteridad no, no me pertenece.
Presente huye presente de mí.
Al que se dice pasado, a ese no lo conozco.
Tú eres conmigo una pirueta,
que me persigue esquiva.

¿Vivir sin la ortografía del momento?

Moverse entre líneas es sólo una sugerencia y respirar.

Llegas, y el mundo en desbandada
¿a dónde crees que se marcha?

Palimpsesto de sombras.

Mis vicios son muuuuuucho más pacientes que yo.

Lo que se diga de él es irrelevante.
Él no existe, tampoco es. Podría decirse:
"el tiempo es la embestida de un rinoceronte extinto",
sería irrelevante y la frase traería cola.
Marco Polo lo llamaría unicornio y querría
sacarnos de nuestro engaño medieval. El tiempo
no es elegante, ni ama a las vírgenes, porque
no es un rinoceronte. Según los científicos
"el tiempo es un sustantivo paleozoico y con sinusitis".
Podría darnos pena su irrelevancia, su carácter
enfermizo, melancólico, hipocondríaco,
rinoceróntico; pero como nosotros
nos relevamos, él –discontinuidad
en la línea monemática– irrelevante.

–Se cruzan los reflejos en una ventana sin cortinas–
Ha pasado el tiempo y yo sigo aquí.
Besos, despedidas, sexo, lágrimas y no son recuerdos.
El lugar no es el mismo, el cuerpo no es el mismo,
quién lo diría, jóvenes y labios éramos todo.
El tiempo ha pasado, recojo y remuevo
el aroma de tu piel, lo verdadero, el sentir
de la más cariñosa de tus palabras.

¿Cuál es tu opinión?, hombre de oídos valientes,
mujer de caricias inverosímiles. Creo
haber perdido algo en tus labios. Un día
una pareja hablaba de viejos rencores ya olvidados.
Terminaste. Tú juventud era ingobernable.
Y ya no volvió a entrar la luz del sol
como el amante celoso o ajetreado propietario.

¿Quieres estresarte conmigo?

La única distancia es el miedo

Qué otra cosa, razón, pasión o traba,
impide que recorra cualquier lejanía
para decirte: eres tú mi amor.
Esa es la prueba de que lo contrario
al amor es el miedo. El que no ama
no ha recorrido el mundo; y el que ama
aún no ha terminado su viaje.
El resto son colores y sombras.

Sueñas y este es el paisaje al otro lado.

La imaginación destila retornos.

El precio es caro y la ignorancia es su moneda.

Mitos deconstruidos

He estado atrapado en tu esperanza.
–Completada por los dones de los dioses–
Cómo atravesó mi curiosidad no sé.

-

No siempre hablo a veces trazo

itinerarios no siempre escucho

sino rara vez hilvano generalmente

quien me conoce sabe que no existo

quien me ama no tolera mi olvido.

-

La disciplina de los soldados hace estallar las tormentas.

La educación es inútil en el bando de los gigantes.

-

La belleza inmaculada es una vaca mirada por cien ojos;

pero cien ojos no son toda la humanidad.

-

Variables idiomas compiten por una torre más grande.

-

El muestrario de razones en la frente

asesina a la mujer con su quijada de burro.

-

Cuando la luz mira ve a trozos de madera.

Tú miras y ves la gloria de los héroes.

Me miras y hablas del vacío y de la luz.

-

Tres mujeres, por divertimiento, no tienen frío.

Sólo una es atenta y me ama, lejos del infinito.

-

Me distraje sólo una vez y ya fui piedra.

Tu amor quería poblado de espejos.

Tu voz. De la que nadie habla. Ellos

erigen en mí la verdad. Yo fui

lejos de tu voz, un instante, piedra.

-

Destilo los dardos de razón y venganza

–yo soy la serpiente que ha de matar a tu madre–

y te ofrezco veneno tuyo y mío en palabras

de mujer y civilización.

-

Padre tonante de brazos imparables.

Tus atenciones me fulminan instante por instante.

–Dime caos, dime humedad, dime fuego, con voz de trueno–

Mis hijos, serán héroes, lejos de mí.

-

Te he oído amándome

y ahora repito la última imagen del espejo.

_



Ahora me pillarás llegando tarde a este momento porque me detuve con el tuyo.

Tejo con mis caricias el muro de mis manos.
Tejo buscando
un ojal por el que escapar a un interior
no primigenio.
Tus manos me disuelven. Tus labios me disuelven.
Incógnita te abres.
Nada o vacío han nacido ni están por nacer.

He leído, pero esas mismas palabras han cambiado.
–no es obediencia la noche ni tu piel–
Escribo al filo de otro día y al filo del otro.
Tu lengua como un cuchillo por mi cuello, mi lengua
se aventura en tus humedales. Las persianas golpean
porque, desde lejos, ha venido a visitarnos el viento.
Como me gustaría
haber vivido contigo.

Has sido puntual

Morfema por morfema y palabra por palabra

Jamás desaparezco y lo sabes
en este mundo lleno de intermitencias.

Encabalgamientos

¿Pretendes ser político y quedar impune?
¿Encerrarte en tu torre y quedar impune?
Habitas (o merodeas) una fuente de tensión.

Una mujer mira al corazón,
mientras el hombre analiza las tramas
del tejido que cree que lo envuelve.
Sopla el viento. Diga lo que quiera.
El hombre ha colocado un velo
ante sus propios ojos para no tener
que mirar el amor. Por eso,
mujer, tus ojos, son, tan hermosos.

Suspensivos y punto.

Piensan realidad y baldosas.

Un miedo escrito a la sombra del mediodía con lapsus y arena.

La noche aprieta con sus dos manos el cuello de la lluvia.
Hay un dios en el suelo chapoteando infantil y violento.
Otro dios arriba cuenta historias de viajes.
Si hombre o mujer es difícil saberlo, es de noche
y el agua se desliza gota a gota, si paráramos
el tiempo ahora aportaría a cada matiz un matiz distinto.

La aurora quiso tus ropas,
la aurora no quiso nada,
yo quise verte desnuda
cada sol, cada mañana.

Un hombre escribe en medio de occidente.
Piedras y espejos diminutos forman un bosque gigante.
Sólo unos versos escritos. ¿Cuál será su suerte?

No sueñan

No suspira el viento por el cielo sino por la tierra.
No sueña el río con la lluvia sino con el mar.
Los besos no sueñan. Los labios no suspiran. El viento
y la tierra dormitan en nuestro abrazo de amor.

qué a gusto me encuentro cuando todo tiene explicación [aunque ¡aunque de los aunques! allí –el cuando un allí– nadie –también es– me busca]

Me levanto –quiero pensar que es una decisión libre–
y abandono esta postura cómoda –la reflexión–
y me dirijo –si es una ilusión no lo considero–
[obsérvese cómo aquí falta la descripción del trayecto]
Sé que me oyes llegar –son imaginaciones mías– .
Este abrazo no te pilla de sorpresa;
pero yo te beso sorprendido, de mí
*sospechas sobre el ser varias y no uno*,
de tu saber, tu reconocimiento, tu amor
–desengañémonos: es el calor del movimiento entre tus brazos–.

Exijo pruebas: no me conformo con la silueta visual.
No soy un fantasma de retina y memoria.
Cuanto fui deseo antes que este cuerpo o el cuerpo
anterior que pensé mío antes de juventud o vejez.
O error o consecuencia de ingenuidad o pasión.
Pero si soy, padre, madre, perdón, algo más
que caótica inercia, exijo pruebas.
No soy un poema escrito. Tienta mi impaciencia.

Me quejo del espacio.
El espacio es una queja de extraño.
(Sobre la lógica no hay distancia de mí
ni de la posición un instante tomada y
arrebatada por el viaje de los cuerpos –sobra la lógica–)
el momento donde te conocí estaba ahí y no en
este mí mismo, donde estoy no está el momento
donde te conocí ¡conocerte, conocerte, conocerte!)
El espacio es casi un espejo y su reflejo
casi respeto, espeto de esperanza y res.
¿He de hacer caso a esa queja, mujer
maravillosa que dejaste tu maravilla como quien
deja un pañuelo o su blusa deslizados por amor.
Ven, no hagamos caso:
Aquí sentados donde la entonces lluvia
se silba sin atender que nos amamos,
porque alguno que sepa un labio donde otra vez
no pares es una intuición nos hablará de la pausa.

Encabalgamientos

¿Qué puede escribir el hombre?
Sus sueños no gozan de prestigio.
Sólo la pasión que deja correr la sangre.

Imán para lo primero, viento para lo segundo.

Cuida bien la noche memorable.

Mi cuerpo ya es la reliquia de mis historias.

El hombre muerto ha convertido sus ojos en monedas.
De niño fueron perlas sacadas del mar rugiente.
De niño fueron estrellas prendadas de tu boca.
Diana donde clavaran los brillos del sexo y las historias.
Ojos cerrados de hombre enamorado cegados por los besos
que le dabas equivocando el cierre del deseo.
Ojos cansados del hombre atareado que ha olvidado
su oficio en muchas partes y en muchas partes robadas.
Cuánto valen tus ojos hoy, de los que nadie habla,
que tal vez un transeúnte feliz encuentre y confunda
con el as de su destino, el precio de mi alma
o ese mundo en el puño que el corazón mirara.

Ni siquiera el ser humano es bueno, ni siquiera el ser humano es cruel. Porque es una ficción el corazón y la piedra. En este equívoco de lo Real.

Agua que no has de beber, estúdiala atentamente

El conocimiento es un juguete más. Me veo a mí mismo jugando y no me reconozco.

Sé que estás ahí. Te quiero y mi querer te me confunde. No eres lo que sé y no sé si quiero saber eso.

Pero si me arrebatas con un gesto atravesaré contigo cualquier tipo de destrucción.

esta vez te veo venir el gozo de encontrar y que me encuentres y que no haya más lugar que nuestro don de encuentro para siempre

Todo discurso moral

Todo discurso moral desemboca en lo siguiente:

1- ¿Puede ser algo metáfora de cualquier cosa?

y en caso afirmativo

2- ¿Puede ser cualquier término metáfora de cualquier otro?

Intuyo que una respuesta negativa implicaría estructuras de impedimento, seguramente merced a enlaces metonímicos, cuya inestabilidad metafórica recuperaría una respuesta afirmativa.

Al final llegaríamos al momento como una incertidumbre irónica estructurada por un determinismo metonímico y una elección metafórica.

Y así es como cualquier moral desemboca en la Ética.

Compito con los átomos. Espero que no eternamente.

Rápidamente atiendes a lo que más te importa, mal que te pese. Eres la resaca convulsa del ápice de tu propia atención, que desconoces.



Arriba tubos y cables remedan antiguas perspectivas.
El suelo está oculto por muebles hace tiempo ordenados.
Dos personas quieren estudian casi en silencio
porque suena la música.

el genuino acto de bien es la prostitución babilónica dicen ahora los científicos que asocian sexo muerte y bondad en los mismos genes

Hablar de amor o discutir por el orgullo de clase.

Vivo con un cuerpo de sobra.
Y otro en falta.

El hombre ve al dictado de los ojos de la mujer

Irradias laberintos de una sola línea y hacia atrás, Ariadna. Teseo, bruto romano, no supo domesticar su propia libertad.

Llamada asesina de distancias.

Te hablo porque no me ves. Te escribo porque no me oyes.

Alguien ha tendido con sus repetidos [te hablo] dobleces el paisaje sabido y sentido de memoria aprendida [porque no] por otros [me ves] por más que insistan en lo diáfano [te hablo] del esto está aquí, y no siempre donde siempre ha estado [porque te] según dicen los que esto han estudiado mucho y a veces [hablo me] hemos oído de milagro tan alto como era el ruido de nuestros besos y abrazos.

Instante: ser humano libre de adicciones

Adicto a este trozo de información fluyente.
Condicionada la adicción por la exclusión subyacente.
El ser humano es una estalactita.

La intimidad no se tiene, sólo se entrega.

¿De dónde has de sacarme entero?

Lo nuevo queda por encima del sol

Cualquier originalidad es una consecuencia

emergente (de nuestra ignorancia y/o de nuestro 
conocimiento). Afortunadamente no existe 
ni una sola palabra monotema. Quedan, 
pues, sin justificación ciertas

aburridas aberraciones.

Los útiles de mi amor cualquiera podría usarlos,

si supieran cómo nos usamos tú y yo.

El ser humano ejecuta todos sus verbos permanentemente. Escaleras prestadas para subir al sol. El cielo es un tobogán inmenso.

El deseo de verdad carece de satisfacción. Tu presencia es inmediata y evanescente. Mi comprensión se deshace ante tus ojos y otros sueños.

Mis quejas se repiten aprendidas y obedientes.

Breve y universal, nucna del tdoo.

¿Comprendes, ahora, que el tiempo se acabó?

El resto sigue siendo real a pesar de tu mirada.

Ausencias que lideran el mundo al menos este día.

Tan solo declinas sonidos.

Un lugar tus besos, un momento tus besos. Un límite, un vacío, un palpitar, tus besos. En la oficina plural de mis desgracias.

El tiempo me está tocando vivir.

El vacío se cierne
sobre la tierra, dicen unos. Otros cabalgan
un planeta trazando direcciones.
Y hay quien se deja
hilvanar entre textos.

Con un paso empiezan a caerse las distancias.
Atraviesa la pared como una obligación.

El Sol cumple
su ley sin someterse a examen. La Tierra
amante es obediente sabiendo
que nada de esto tendrá un buen final.
Yo, humano qué
me he inventado esperar
en este mundo inventado
por quien no conozco.

Mientras más amplia es la visión de conjunto
más fino es el matiz de este acto.

Qué entender es el decepcionante.

Crear un discurso lo suficientemente blanco
que la madera se equivoque [blando]
lo máximo posible [la ruptura también cabe].
La reflexión sobre el sitio queda en ambos lados
–sitio como acoso y como lugar–
me llaman, me llaman, para comprobar
si se cumplen dos tercios de la olla.
Toco el metal, noto el calor con el dedo.
Medida de volumen, sensación de calor.

Curso intensivo de ponerse.

Y esperando esperando
que culminara la descarga
se terminó el mundo.

Piensas que escribo abiertamente,
pero eres tú quien dibuja puertas en el cielo.
Eres tú quien diseña llaves y llaves.
Quien atraviesa con juventud y entusiasmo
este tapiz tejido de tinta o luz
de oxígeno o sangre.

Sobreviven aún planicies muchas en la tierra
donde se ve sin duda moverse el sol.
Allí cuerpo y posesión viven juntos casi para siempre.
Crían dragones para apostarlos ante el más allá.
Son muchos y proliferan esos lugares
lindos y simpáticos, como árboles en la tormenta.

El clavo de fuego

Atrapa el día con sueños y palabras,
aferrado el clavo del instante, prieto el puño,
con firmeza hendido en la llama o el mar,
en los giros del viento o la explosión sin rumbo.
Hice una pausa en la corrección de exámenes
que se apilan en dos columnas: corregidos y pendientes
aprobados y por corregir. Medita sobre ello.
Tu beso ha sido un árbol por el que
arrambla el río de mi olvido y mi memoria
sin moverlo. No tiene raíces ese árbol,
pues en mí no hay más realidad que este río
recién desbordado de siempres por la lluvia
torrencial de los instantes y otros.
Tu nombre escrito por el vacío está hecho de sol.

Me has descubierto.

Si Moebius no entretuviera la B, su banda no sería tan interesante.

Poema escrito en el quirófano

Hay un paisaje entre la angustia
y la confianza iluminado por la modernidad.
Conocidos los ritos, literaturizadas las formas,
voy a tocarte, voy a cuidar de ti,
haremos un pacto como otro cualquiera
con el chisporroteo de nuestra próxima rutina.
[Aquí tuve que ir a guiñarle a un buen amigo,
tardaré los días que hagan falta]
Porque nos entusiasmamos.
Estoy nervioso y no del todo dejo
de pensar
en ti mientras atiendo este crucial detalle.
Han dejado las toallas, tan bien colocadas.
Y sé que llevo esperando que saltemos
del sueño, más de lo que creo mi vida.

Este papel es espontáneo. Este teclado
y la pantalla, su espontaneidad
ahora me asombra.
Cómo no he caído antes
en lo poderosamente actual
[DICCIONARIOS POR FAVOR]
que es la materia de las cosas.

Julio César y todo lo demás
mientras me roza tu cabello en tu perfume.

Para la verdad siempre hay tiempo.

El ser humano es el único desastre que camina.

In silva espesa turba
il tuo pensiero
qua ego entrandum
con un machete cutting and cutting
ad travis tan weiten spielraum
até les idées brillassent seules
like a lot of stars in darkness of night.

Ahora

Cada vez es más difícil oír la lluvia.
Hay un ruido de fondo que se parece al deseo.
Y tal vez, memoria caprichosa qué
se te antoja, lo sea.

Si no estás dispuesto a arder ni mientes el fuego.

Lo escrito...

Es una escalera, pero no por la que suben y bajan los ángeles.
Es una piel, pero sólo como contorno. Si es sensual,
está más cerca de lo sensual en sí que de nuestros sentidos.
Es una tierra ya arada donde sembramos nuestros ojos y regamos;
nada brota de ella porque es tierra arada sin tierra: lluvia.
Tiene fachada y su interior carece de tapias y sus pasillos
están dispuestos al capricho de los vientos, pero existen.
Nace como exigencia y acaba como placer. Es un padre
que nos invita. Un extranjero que nos ama. Un enfermo
picado de eternidad y fantasmagorías excelentes.
Frío abrigo de invisible fuego. Amor y nada.
Ilusiones de punto.

Poner en función es una tentación.
¿Es así como funciona lo Real aunque no lo sepamos?
¿Lo real funciona como tentación?
Está lo sabido. Técnica y lógica, práctica y estética.
Y mi razón cuajada en automatismos
¿dónde aprendió a escribirte el amor entre los labios?