martes, 30 de mayo de 2017
Las vacas del sol robadas
que le debemos o que nos debe.
De que es más cierto porque es recurrente,
más real porque nos pide.
Como pide la tierra, el suelo, conocimientos
y enigmas: cuánto hay que beber,
cuál es la hora precisa del sueño,
cómo se recorren eficientemente las distancias,
cuánto tardará en pudrirse esta sonrisa.
Como el aire pide, el aire invita,
a la caída y al fuego dentro de nosotros.
Como pide el sol
sal, despierta, vive,
sal, vive esta vez,
abraza el amor de aquellos que recuerdas.
lunes, 29 de mayo de 2017
Difícilmente
de que han de conocerse mágicamente
sin el estudio concienzudo ni la observación,
de que abstracciones como la ignorancia
son tan ciertas como el suelo que pisan
y la memoria que pierden,
de que jamás perdieron memoria alguna
y que aún conservan la que siempre
fue imprescindible y que nada ignoran
realmente,
que no necesitan aprender más, es más,
que es inconveniente aprender algo nuevo,
como si se alimentaran de los ojos de Medusa
y flotaran a medio camino del fondo del mar,
impertérritos, y la inquieta y brillante, extensa
superficie.
sábado, 27 de mayo de 2017
Fábrica de olas de tiempo
Hace tiempo que no arribas
al puerto de tu obsesión.
Hace tiempo que no soplas
en esta mina la veta
del azar, bosque de lágrimas,
ciudadela amurallada
por un sudor cruel, por casas,
olas, copas de los árboles,
quillas viejas, verbos sucios.
Hace tiempo, luz, monedas.
Hace frío, voz, olvidos
enredados en las ramas,
taladrados en los dedos,
acurrucados en lechos
que han aprendido a ser viejos
sustitutos del subsuelo.
jueves, 25 de mayo de 2017
Si es necesario
pues no está en su naturaleza
admitir que no existen
que nunca han existido
ni en un futuro próximo.
Por eso cerrarán las bocas con el hambre y el tiempo.
Por eso cubrirán nuestros cuerpos con la fría sábana
de la suerte. Si es necesario
llamarán a los castigos.
Si es necesario,
habrá venganza.
martes, 23 de mayo de 2017
Erudición actual
voy a limpiar los suelos.
Falto de suelo, digo a los visitantes
que enciendan las luces con su indignidad.
El humo ha empapado las opiniones y la nostalgia
ha salido fuera de las puertas a pasear por el reino
que perdimos.
lunes, 22 de mayo de 2017
Nadie
Hombre cruel de palabras inquietantes,
de paisajes en tinta y en penumbras,
de la ciudad selló su destrucción,
del mar tapiz tejió de su venganza,
en cantos los escollos esquivó
de la muerte segura que ha tendido
como un brindis al cabo del banquete,
¿por qué no quiso ser ante mi vista
el alimento mío?, ¿por qué lleva
en su nombre el matiz de mi ceguera?
domingo, 21 de mayo de 2017
Calipso
memoria ausente, soledad intacta,
como un canto rodado.
‒Hay melodía en tu piel y su calor, el presente.
Hay superficie en tu boca y temblor, mis labios.
El sueño es la oportunidad, el acto la agonía.
Aliméntate del aire de mi pecho.
Retén en mi cuello el aroma del mar y la ciudad.‒
Con todas las leyendas por delante
arrojamos el mundo, mientras somos
jóvenes, fuertes, ingenuos y atrevidos.
Tú quieres conquistarlo ahora,
mudo, viejo, débil, ingenuo, cobarde.
sábado, 20 de mayo de 2017
Pretendientes
Buscan la muerte. Consiguen el reino.
Siguen los pasos de ilustres ladrones.
Altos motivos despliegan en alto
dándose gritos que puedan pasar
casi por ciertas verdades audaces:
pánico y sombra que tantos desean,
fálicos ritos que puedan quedar
quietos en mentes dementes sin freno.
Pierden la luz; pero anhelan su sombra.
Buscan el orden. Consiguen el miedo.
viernes, 19 de mayo de 2017
Materia incongruente
van a venir sembrando consejos
que se extenderán como artrópodos
en los tabernáculos, en los opúsculos,
y los antepasados empezarán a implementar
el acto en función de esta moral futura
que no tiene simiente, sino pura opinión
trabada como moneda falsa entre los dientes,
grabada como cariño o debilidad
en siglos de los que nadie ha escrito.
jueves, 18 de mayo de 2017
Si quieres
a tomar nota.
Si quieres, manda tú, pero déjame
poner el horno.
Nuestro mar cultiva un fondo de cerámica
secreta, de negocios aplazados, documentos
que tratan una química última, una didáctica
definitiva.
Si quieres, manda tú, yo me quedo
en este apunte.
Si quieres, manda tú, pájaro de fuego.
martes, 16 de mayo de 2017
Barcos y libros
Un árbol es un testigo mudo de la historia.
El árbol carece de nostalgia.
Así habría que tratar a los hombres,
como locos a punto de descubrir
algo grande.
domingo, 14 de mayo de 2017
Hilos
¿Qué les será devuelto en interés?
Cubierto por un pozo de inflación
queda el paisaje vuelto del revés.
Deja pagar la deuda y la canción,
que las palabras, antes o después,
quieren pulir, al grito de la espera,
cantos de piedra, vientos de ceguera.
sábado, 13 de mayo de 2017
Brújula
El hombre ya es en sí mismo
un huerto vertical,
una ciudad vertical,
un hábitat vertical
que contrasta
con la horizontalidad de sus ideas.
Sus conclusiones son producto
de imprevisibles efectos colaterales;
y no de fines, ni de causas ni tendencias.
Efectos de la distorsión en el relato.
Y el relato ya es en sí mismo.
viernes, 12 de mayo de 2017
Náufragos
como juguetes rotos, rompen contra
las luces de la cuidad-árbol, de las arterias,
de las palmas de nuestras manos cuando
aplauden las leyes.
Es un naufragio de ciencia y opiniones.
Como islas inalcanzables se ven, por
las decisiones políticas, espejismo
ahogando sus aplausos, más cerca.
El tiempo aprueba con su firma curva.
Pero es el mar oscuro quien aplaude
y sus palmas las olas de la muerte.
jueves, 11 de mayo de 2017
Siempre
Embriagado como estaba por el hambre, el sueño,
no sé, dolores; mi estupidez de entonces me ha negado
la memoria –como el ácido feliz de aquellos años
que yo no viví nunca–.
Crecí, estudié, como cualquier adolescente, confiado
en que mi estupidez era transitoria y que mejoraría.
Mejoró. Al investigar en los clásicos
comprendí, precisé, que además de "estúpido" era más bien
un "idiota". La diferencia ahora es la convicción
de que yo soy transitorio y ella permanente, irreductible.
No sé, hago, lo que puedo con el entonces anegado
que mi estupidez y su tropa de aliados
me ofrece como salario, no libre
de impuestos.
miércoles, 10 de mayo de 2017
Cavilaciones
Los días pares funciona por opuestos.
Cada cinco rodillas tiene que pedir semántica.
Os juro que no ve. A vosotros, que vestís
con las prisas propias de la edad.
martes, 9 de mayo de 2017
Penélope
de plato en plato, de latido en latido.
Ahora con deseo, ahora con hambre, ahora
con ambición. A merced de los caprichos
y el viento.
Protegida por el arte y escuchando
las quejas, las súplicas, las recriminaciones,
como si fuera un gobierno, un país,
una nación, una isla.
lunes, 8 de mayo de 2017
Crisol
con la mirada en la proa, el viento en la popa,
con la hudedad precisa del hormigón armado,
con el alma de acero forjado o cable de cobre,
no sea que, llegado el momento, la ciudad no te entienda,
el papel no te busque, los labios no te besen.
Cumple: la mirada en la ropa y el viento
contándole al idioma de los otros
tu preocupación.
domingo, 7 de mayo de 2017
Monstruos
que en los pechos nos ata con sus textos,
sus brújulas incógnitas agrícolas,
erótica canción de gris olivo,
pardas encinas, cedros aromáticios,
hunde la púrpura a los pies del cielo
y el carbón en el agua a noche y letra.
¿Qué más vas a escribir en este mapa?
Con sábanas de historias firma el viento
en un vil costillar de indecisiones,
en un puerto sacado de su rumbo,
en un Mediterráneo inventado.
jueves, 4 de mayo de 2017
Casualmente fallida
una interpretación (casualmente fallida)
de un suceso anecdótico,
tan ternura como arado.
Planteo que mi cuerpo es mera frontera:
carece de país, carece de extranjería,
es simplemente negocio de contrabando.
Ojo que digo que no es legal.
Ojo que digo que no está certificado,
justificado, ceñindo al margen o a la letra.
Mi cuerpo es una hipótesis de frontera,
a punto de ser, no sé, alguna historia.
Porque eso que se viene diciendo es otra cosa.
Y que es el resultado de hacer lo que se puede
con estas precisas ignorancias.
miércoles, 3 de mayo de 2017
Ulises
La noche es fiel habite o no la niebla.
Acuestan su silencio y sobran horas.
Siguen llamando a las puertas, pero él
sólo tejía sus frases remotas.
A la mañana lanzaban al aire
páginas, libros, cantos de memoria.
La costumbre echa raíces a tierra
en el país de las palabras locas.
Él es un rito.
Ella es un sueño que sueña una sombra.
martes, 2 de mayo de 2017
Tempo de percepción
Esos objetos que van tan rápido que no los vemos;
pero la ciencia estudia.
Al ritmo de los árboles que viven más de cien años.
Y si los imperios tuvieran memoria.
Y si los libros pudieran contarnos de veras
su opinión.
Para la rama que siente el sol y va hacia el sol.
Para la raíz que bucea como un dios en batalla
desesperada, casi amorosa, omnipotente
mente,
por el cuerpo colosal de las montañas aún más antiguas,
qué seremos nosotros, cada uno, nuestras efímeras
palabras.
Al ritmo de los árboles que viven más de cien años.