En mi vida no sucedes: irrumpes.
La memoria no es voluntaria.
Brota el saber al capricho de los vientos
o lo que se supo de ellos
antes de olvidar largamente.
Ahora impregnado de color y sentidos
ahora tallado con sombras.
El recuerdo si es repetición
es ya acto ajeno a la palabra,
efímero continente vacío de ser
matiz de un borboteo a sabor
de ellos qué se quiso
en mi vida, no voluntaria,
interrumpida por trozos
captada al vuelo
por un punto de olvido.