Tu ausencia es un imperativo.

Mujer que esperas encontrar al hombre en tus labios.

El lugar del ahora

La locura tiene poco que ver con la verdad; sino con la exacta posición de lo posible.

Tus sentimientos emborronan de subjetividad la exacta percepción del sentimiento.

Cuántas veces me he visto prohibiéndome
el ir a buscarte.
Y ahora que mi límite no es la distancia
te sigo lejos de ti.

Apagado el fuego, el humo ya no es síntoma de oscuridad.

Me contaron un sueño en el que hablaban del relato de tus labios.

Evito el cada, evito el todo y el nada; pero tampoco siempre ni nunca.

Perdona lo real, que te habla de lo imposible.

Agrios frutos de esperanza sin el sabor de tus labios.

Bufón sin pretensiones

Mi estupidez exige una satisfacción.

La política es el opio del pueblo

No sigas mirando nada que no merezca ser estudiado.

Sólo vives bajo las consecuencias de tus palabras. Bajo el abrazo que nace a la sombra de tus besos, nos veremos.

Corazón, esclavo ciego de mis sentimientos,
ajeno a la medida del tiempo y sus límites,
por ti conozco lo que no puedo contarte
de ella.

Qué terrible la repetición de un día perdido,
de una cinta escribiendo en el olvido de tus cabellos.

El cuerpo no es más que la repetición de un sistema de movimientos sin cuerpo. Traductor sin espacio. Escritura carente de infinito.

Alimenta este receptáculo de días encontrado en la selva.

Hay quien está
tan hundido en el suelo,
que sólo sabe buscar
la luz alimentado por lágrimas.

Sólo yo tengo derecho a estar confundido.

El ahora como antídoto de sí mismo

Este momento crea adicción.

Eres pura palabra. Habla y créame. Pero si me hablas del mundo, no voy a creerte.

Tú también quisiste venderme
tu visión del mundo, cuando yo
me regalé tan barato.

Conviérteme en un imposible.

Practica con tu corazón, antes de vértelas con el vacío.

He perdido mi memoria en la realidad de las cosas.

El alma y el mundo me dan
un vuelco contigo. Tú dices
que es amor,
pero no puedo recordarlo.

Sé que he estudiado cuando soy menos el mundo.

Déjame perdonarte sin que yo mismo me dé cuenta.

Si te enseñara a desplegar el entramado de todas las causas.

El pensamiento existe. Los colores también.

Cada día viajas a la oscuridad
para trabajar tus sueños
y no eres capaz de cruzar
el océano para hablar conmigo?
(no se lo cree nadie...)

Cuando la frivolidad ataca a la ingenuidad, el peor castigo es la complacencia.

No se escribe agachando la cabeza hacia las letras

Para eso sirve el mundo, para hacernos amar
sin recordar lo que amamos.

Demostró que era posible doblar un punto
hasta su vértice.

Si lo que dice sabe más que quien lo dice.

Mandó la negación a freír vientos.

Yo creía en un sueño y pensé que era humano.

Llevas mucha paciencia de retraso.

El tiempo es lo que media entre el sonido de tu voz.

Se me escapan las palabras que salen a tu encuentro.

De tus labios en tu amor hay pruebas.

Este gesto tuyo que hace universal el ir a buscarte.

Lo dicho es imperecedero a pesar de tu deseo insaciable.

Todo olfato sería insensible al olor del fracaso.

¿Qué tiene tu voz que parece un mar en calma?
¿Por qué el resto parece un mar de verdad?

Junto a ti me senté al borde de la esperanza.

Maestro, enséñame a olvidarte. Sea este amor tuyo libre de recuerdos. Déjame hacerte sólo futuro.

Si una palabra no capaz de abrir
una grieta en la roca, ni es caricia,
ni es palabra, ni merece tener
contacto con los labios.

Ungido con la impertinente oportunidad de un cambio.

Sólo viajo para saber qué es esa ciudad contigo. Miento. A saber lo que el lugar hará de nosotros.

El viaje carece de adentros.

Lo toleré porque, en efecto, era un engaño.

Nada más absurdo que los intentos de solución,
salvo, tal vez, sus denuncias y sus logros.

Que alguien perdone en mí
la traición que le hago a las cosas
contigo.

Entre los átomos las teclas.

Embriagado del poder de no ser nadie.

Porque la luna es sólo una de mis ropas.

Las piedras viven de nuestros engaños.

Pantomima del cuerpo

Qué sería de tus quejas si no fueras hermosa.

Amor sin causa. Efecto del sujeto.

Hay demasiadas cosas que nos paralizan,
como la línea imaginaria que nos divide
en dos, y cuya imprecisión ya basta
para poner algo de nosotros
en movimiento y sin embargo
gira a nuestro lado, la nada, recta
corrupción, el absoluto, incluso
los múltiples fantasmas de los muros.

Es nuestra historia o la Historia el
campo gravitatorio.
Fuerza nuclear nos une imaginarios.
Fuerza nuclear nos separa reales.
El resto del mundo es luz o electro-magnetismo.

No encontrarás nada menos genial que el ritmo.
No se es genio gracias al ritmo,
sino a pesar del ritmo, se es.

Sólo los niños viven pendientes del argumento.

La duda es síntoma de que la certeza es
una máscara. Pero lo real
ni siquiera ha sido puesto en una balanza.
Podría ser más sincero, pero no me creeríais.

En cuantos lugares centras tu atención
está ya derivando mi nostalgia.

Mitos de visión. Mitos de audición.

Obviamente, la memoria no es un espacio.
Así pues, lo que sabemos del espacio no es
el espacio, ni es espacio, ni el espacio es
distinto a lo que sea que es la memoria.

Toda desnudez conduce a lugares inexplorados.

El hambre no es diferente a la lluvia.
Sabed que el deseo pasea entre los apetitos.

Nuestra libertad se limita al amor
con que decidamos las obligaciones del instante.

Eco como medida de las cosas

Cualquier objeto del mundo se mira en ti como espejo.
Pero eres como un río que nunca se (repite) desdobla.

¿Cómo impedir que germine el origen?

La verdad trabaja su ausencia.

La felicidad existe como efecto colateral
de cualquier proceso (téngase
un objeto como ilusión de un
proceso) (téngase la felicidad como
ilusión del objeto de sí misma)

Cada día se deslizaba por tu cuerpo.

En términos geológicos está escrita la cocción
con que este lugar en danza del planeta
ha hecho de nosotros, tú y yo, su natural
metabolismo.

Alguien dejó descuidada su libertad.

Tan pronta la broma en su decisión,
que perfilaba fugazmente cualquier sinceridad
posible.

Si me dejaras volar para posarme
tenuemente en el relato de tu piel.

Angustia igual a ciencia más pulmones.
Aburrimiento igual a uno más sí mismo.
Error partido por imagen da delirio,
que equivale a noción de un sentimiento.
La opinión de algunos átomos mientras te espero.

El amanecer, fuera del tiempo,
tiene apenas la pureza de su diálogo
con los conceptos de la noche,
situados, además, fuera del presente.

El caos es tan disciplinado que
nos domina a base de contrarios.
Más allá de la oposición no va nuestra rebeldía.
Qué firme ilusión nos lleva a un mundo de matices.

No des lugar a la esperanza.

Toda materia es un reto para una idea cualquiera en concreto.

Cuánto de frágil nos hace la delicadeza
que nos volvería un rayo de luz.

Tratado como tratado

Tratado como sitio o tratado como lugar,
así sean tus límites uno u otro.

El amante invisible, nunca reconocido,
nunca amado, sino apenas sospechado
en las minuciosas consecuencias de los actos.
Es la visión misma su mayor regalo;
la ironía de un espejo dejado como objeto.
Él es mi maestro cada vez que te amo,
aunque siga siendo el premio la caricia de tu amor.

Hoy no hay nada peor
que devolverte tus sueños;
pero ya sabes qué trabajar
el resto de los días.

Me acerco a ti de lado, sin
que se note demasiado la interferencia
de tu odio. Hacia mí se alejan
los torbellinos de esa corriente y esos
movimientos. Mientras, estoy a salvo contigo.

No quedan deudas ya
con el yo de ayer, más allá
de esta relación cordial
a la que nos venimos acostumbrando.

Nos apoyamos sobre sombras intentando cruzar un río de luz.

A veces piso firme el vacío que dejas después de aparecer.

La enunciación, ¡qué atrevimiento! Pero cuánto desprecio en la indiferencia impasible de tu voz en silencio.

Aprende a hablar de tal manera que no lo hagas desaparecer con tu palabra.

Nadie podrá tener
memoria de mí, como yo
no tengo memoria de las cosas.
Beso tan solo
la herida de ilusiones que me atraviesan
ahora contigo.

Si tiras del hilo darás con mi laberinto.

Algunos aman como amamos
las pastillas con las que creen
que engañan a la muerte. Otros
se aman como nos ama la enfermedad.

Ponemos en las palabras lo que aún no hemos olvidado de las personas. Pero lo que se pierde en la traducción, ¿quién podría recordarlo?

Algunos tesoros pasean por el mundo; el resto somos mapas.