Es evidente: las palabras
me traicionan. Yo
soy un tonto y un
cobarde y ellas me lanzan contigo hacia la eternidad.

Añoro tu precisa capacidad de no volver nunca.

Deberíamos plantearnos
cuánto de lo que nos gusta es pura nostalgia
pero a nuestras espalda.
Preocupaciones aparte; me alimento
de algunas otras obligaciones.

Un palacio de celos es el idioma.
Una ciudad de envidias es el lenguaje.
Donde todos los seres se aman,
sin saber, lo que ellos mismos significan.

La tabula rasa de la felicidad es agua mansa.
Donde millones de protozoos hacen sombras.
Atravesada de ondas la tensión superficial.
En una constante fuga de moléculas.

Te he sido fiel durante vidas,
las de hijos y nietos. He soportado
milenios de destinos antes de nuestros
padres, he fingido, por ti, ante miles de amantes,
entre miles, bajo miles, sobre miles.
He cocinado para ti. He matado para ti.
He sembrado. He tejido. He nombrado.
Me he dejado morir de historia lentamente.
He lavado mucho, mucho, he sentido
el placer machacando el vacío de mis huesos.
He soñado. He sido real. He cerrado
mis ojos al acercarte para el beso.

Las palabras caen por su propio peso, pero con otra gravedad.

Volcán, te tengo abandonado porque no sé lo que pisan mis suelos.

Me moría, memoria, me moría

Todos los juegos de palabras, de hecho,
están ya escritos (por mucho
que la gente piense que habla
en serio) lo nuevo es otro.

Admito que mi rabillo del ojo, mis parpadeos, y
mis descuidos, son mas inteligentes que el otro
99'9 % de mi vida.

Son mis conceptos cómplices, nada más.
Juegos con las mismas trampas que juega el universo.
Pudiera sonar grandilocuente, pero ellas
son así. Aunque os aseguro que son gente
cariñosa cuando se las trata en la intimidad.

Historia de las civilizaciones,
conflicto de lógicas para
satisfacer a la mujer
que es rosa de los vientos.

Andamio de ideas para que trabajen los sentimientos.
Castillo de papel habitado por el fuego.

No guardo
secretos, los hago pasear
de incógnito, por supuesto,
como le gusta a la gente.
Mi sinceridad, por ejemplo.

Algo falta

Son las puertas cerradas
las que llevan al deseo.
Una puerta abierta
es esbirro de la memoria
torpe, que teme dejar
de comprender que es una
puerta. Tilde. Punto.

El enunciado es circunstancial, señores.
El relato de los hechos es reflejo
de los hechos que rodean al relato
y no de los hechos que sus enunciados transparentan;
por no hablar del abismo de circunstancias
que condicionan –fragilidad cristalina–
que todo lector atento deduzca
de mis apresuradas explicaciones
que se acerca mi mujer y su sonrisa.

Lectura y escritura

Todo pensamiento es poderoso; todo acto, inútil.
Lectura y escritura, actos separados de su pensamiento,
generan a su vez nuevos pensamientos, nuevos actos.
Pensamiento, lectura y escritura son tan poderosos
como inútiles. La inutilidad es poderosa.
Lo leo. Lo pienso. Lo escribo.

Bacteria por bacteria,
este es un mundo de asesinos.
Aunque también hay ganado
que se alimenta del sol
e infesta los prados sin piedad.
Sólo el hombre viaja
sobre las piedras. De océanos
y gargantas poco se sabe.

Filigrana

La palabra es un muro
que se derrama en el oído
como un veneno de piedra.
Una vez dentro de ningún lugar
se atomiza en planetas,
florece en montañas,
late en fisuras y vacío.

Nadie recuerda la primera vez que vio. Ni se plantea sobre qué bases se levanta lo que ve. Y si se lo plantea, no sé qué espera para verme.

Lógicamente, se trata
del más agudo de los sentimientos.

La nitidez y su pasión desbordante

.

.

Era omnipresente pero sin alardear. Y eso
me encendía de celos, de odio y de nostalgia.
Conocerte fue un instante. Y otro. Y otro.

Trigonometría varia

La novela de mi
torpeza. Genialidad
de los detalles. La estructura
para el lector, para
el tiempo o para nadie.

Me prohíbo fingir que amo el suspense. Y vengo a verte para que me insinúes otras opciones.

Los instantes sin ti me acusan de algo. Fiesta sorpresa.



Sequía planetaria cuando te marchas.

La materia de Prometeo

Te castigaré a atender continuamente todo el discurso humano; por tu futura rebeldía.

Cuerpo hecho de caos y obediente a los dioses.

Insistes en lo que no tiene lugar.

Deshojabas mis ahoras para saber el amor de otro.

Cada letra es un paréntesis para el absurdo y un nuevo Atlas para el caos.

Sin piedad o a penas un poco

El hombre fuerte acarrea en su costumbre con las debilidades. Así el hombre valiente acarrea sus miedos. O el inconsciente arrastra su yo. (Obsérvese que el dolor y el placer se escapan de esta lógica)

Sin provecho cabalgo a lomos del deterioro. Y a donde vamos los dos, no es asunto suyo.

Soy sangre desterrada lejos de su corazón, en mi mayor parte. Soy pensamientos capturados y exiliados, en alguna parte total. Percepción ilusoria.

Némesis de la soledad. Alarde de independencia. Tiránica reina de la privacidad compartida.

In visibilis somni littera

Esa letra grabada en la piedra no es más que vacío. No es más que distancia. No más que bacterias y moléculas que flotan al abrigo tan solo de futura palabra.

Aquí no hay tregua ni en ese lugar tan loco.

La luz escala tardes por las paredes.

Toda acción conlleva competencia.

La ventilación es inherente a cualquier sistema, y eso no significa gran cosa.

Duele y amanece.

Demasiados caminos conducen a demasiados sitios.

A donde el estar nos lleva.

Me creo lo general. Ignoro los detalles.

La estructura de Scheherezade:

1º El odio como excusa para la transformación. La belleza de la mujer terrorífica.

2º Las transformaciones generadoras de sorpresas y humor. Tretas y ardides.

3º El humor y la sorpresa van generando amor. Lo maravilloso.

4º El amor lleva de la mano la sabiduría. La belleza de la mujer sabia.

Entre tantos objetos ya no sé cuáles son mis labios.

Un solo bajar de persianas.

Sólo la precisión es de justicia; el resto es propiedad del caos, por ambición y por derecho.

La obsesión anuncia sus certificados en subastas. Los especuladores se frotan. Las manos obedecen. Sospechas varias.

Sabe puede es lo confieso in continua mente.

Los miedos conocen todos los juegos.

Quien no se engaña a sí mismo no es digno de confianza.

Me precio de mi saber: no valgo más que el vacío sin nombre que tu querer me acrecienta.

Me derramo sin herida, me dicen mis ojos, mis oídos y mis labios, intuyo que mienten, y no sin razón.

Concierto para odio y orquesta.

Sorprendieron a los rumores en medio de la compraventa. Desde entonces los rumores corren y las monedas callan.

Siempre camino por el sendero, vivo en el piso, paso por el momento, habito en el cuerpo de al lado.

Experimento no voluntario.

En ti radica la soledad absoluta. Y el absoluto te acompaña. Hasta no ser nada. Nada y raíz no esperes sentido en tus palabras.

Erraba en tu piel pero te has puesto profundo.

Deshojabas a la mujer que se giraba para marcharse.

A la memoria le basta cualquier sentimiento; no tiene miramientos, ni escrúpulos ni sabe de fidelidades.

La disciplina ama el descuido y el verbo ser la viceversa.

Tus ojos arando versos en el aire van levantando rimas de amor.

De todas las genealogías posibles de este paisaje, atiende también los objetos y sus controversias.

Recibamos al cansancio como se merece.

Si dejas que el futuro duerma con nosotros.

Vivo. Vivo en el mundo. Vivo en el fin del mundo. Vivo en el último fin del mundo y otras sucesiones innecesarias.

Siempre y serpiente y ya sabes el resto del poema.

Hombros, hombres, nombres, sombras y asombros carecen de intención.

El final dejó a los asistentes con la boca abierta porque no volvieron a saber de los actores con certeza hasta el día de hoy.

He amanecido en un nuevo catálogo de dioses. Porque me acosté contigo, cultura. Que todo hay que decirlo.

El concepto de silencio es sólo una prueba de lo mucho que inventa el ser humano.

Todos los instantes se reivindican a cada instante. Y si uno faltara. Todos se abandonarían para reivindicar esa falta.

Ya nuestros muertos abonaron la tierra con sus sueños, y el aire con sus deseos.

Satisfacción, tan infiel, tan inconstante, tan falta de compromiso, aún no he encontrado otra como tú.

Todo objeto es además la tendencia de otra mirada.

Ciegos a las historias.

Me reservo algunas contundencias sobre la verdad.

De escarceos con el bien se tiñen los trapos, no siempre amorosos.

Cabizbajo. Para la sombra se erigen torres.

La vigilancia es cosa de inspiración.

Mandíbula de tiburón, podrías ser el tiempo, si no me vigilaras desde la vitrina de un erudito.

Excusas y más excusas para que las cortinas existan.

Me habló del veneno.

En qué momento no explota el olvido su máscara. En qué lugar no habita la fiesta.

Si esperas la épica de mis miserias, llegaste tarde.

La paranoia crece como la hierba. Hay quien la oye pasear descalza.

El viento a la deriva no busca sobrevivir. Pero su narcisismo también se hincha girando sobre sí mismo. Observa y suspira.

Tristeza proporcional.

Te pusiste tan sincero que no hay quien te entienda.

Para delirar que estás parado.

Nunca me dejan investigar el desánimo tranquilamente.

Dícese de un desplazamiento no tachado en su origen. El acto de tachar no es investigado.



Total, que el sexo nos separa. Hay que joderse.

El laurel significa que todo verso o victoria es obra de Apolo. Pero ya sabéis lo que opino, mortal, del significado.

Con la propia moneda de alguien te pago.

Ya estás con el drama. La comedia del autor es la tragedia del lector, inverso y viceversa, y lo sabes.

Nadie se ha tomado en serio el concepto musa. Por eso funciona tan bien.