Si sabes escapar por alguna puerta dibújame
un mapa de discursos que pueda tejer
para quien me pregunte. Y me vean solo.

Si hay en la calle parálisis de mirada.

Toda palabra es una flecha lanzada, sin dirección, ni movimiento, ni intención, ni posición, ni rumbo, sino puro e incierto destino.

De noche cierras los ojos para recoger lo que he sembrado, dice el viento.

Debería estar tomando nota, no dictándola

La finalidad no es más que memoria.
Sabes que el azar deriva encuentros.
Por deducción lógica vamos a destruirnos.
De día ejecuto en ti mi amor vivido en sueños.

Me rodean los fanáticos de la realidad.

Pero es que mi país no tiene costumbre de ser un país, y se resiste por completo a ser mío.



Acaban de decir en todos los telediarios que no le importo a nadie.

Me criticáis por no creer en la veracidad de las cosas.
Creo que me creéis demasiado.

Un idioma estudiado ya no es un idioma.

Amar es ponerse.

Me miras desde arriba me sospechas desde abajo me ves en muchas direcciones me escribes sólo en un punto.

Jugosamente

Imaginación para el delito, aburrimiento para la obediencia, esa es la cuestión, árbol de moras, esa es la cuestión, días y noches largas, por donde habitan los rizos negros de su mirada.

Que sepas o te equivoques,
y no que te protejas cínica, escéptica, positiva, humorística mente queremos. Porque
estamos hechos de flechas.
Otra opinión más no es precisamente
lo que nos hace falta.

Es lógico situar al frío habitando un trono en un país concreto, en un alto y remoto castillo o en una profunda y regia cueva, en una bien desconocida montaña. Otra explicación suena a pura y dura fantasía.

Me asaltas con complicidad igual que el vacío.
Y otros susceptibles de ser, arrugados.

Solo por tu cuerpo recodo las distancias.
Desde lejos también soy impaciente.

Hay esquinas que nos adivinan temas de conversación.

Si es que encontráis inocentes olvidos.

El papel es la prueba de que hasta las palabras exigen un cuerpo fácil de quemar.

Nunca me descubren buscando una lámpara ni pensando en tu amor.

Compito con tu cuerpo por estar cerca de ti.

Aprendo a leer permisos en tus brazos.

Falté el minuto que explicaron la eternidad
y el segundo de sus examen. Ahora
vivo con las consecuencias.

Amor despierto escojo de entre todas las desnudeces.

Tus labios ausentes hacen de mi piel sabor a ignorancia.

Tan perezosa venía la culpa a buscarte, distraída y entusiasmada con tus recuerdos nuevos.

Me saboreaste abandonado por un precio asequible.

Hay lejanías que no aprendo a olvidar y de noche
se vuelve frías, difíciles y revoltosas.

Pasión y olvido, temario obligatorio. Tus labios
práctica de voluntad.

¿Puedo imaginar con mi estrechez
de miras el mundo y el paisaje
que me pierdo?

Pasaste sobre mí como una línea o un secreto.

Tus ojos escriben con paciencia un camino con el que encontrarte.

Te inquietaba el momento de la pasión.

Me obsesionas tanto que no me da lugar a escucharte.

1ª Fase: Te aviso una idea.
2ª Fase: Ya no me necesitas.
3ª Fase: En el acto me quieres.
4ª y n Fases: Sentimientos alborotados por el suelo.

Caligrafía del viento y duendes de sus errores.
Como aves y peces viejos odios y viejas
historias charla el agua que olvida
sus caminos.

Construyo murallas que no me transforman.
Tengo en la mano un guijarro que me interroga.

La delgada línea ausente de dragones.

Firmas con el día.

Si vas a aparecer de pronto, recuérdame de tarde.

Tu hombro no es asunto
de opinión, ni en tu mano
deposito mi lealtad
tarareando.

Ya sé que rememoras por principio y tiemblas sólo los días.

A otra pasión con esa novela.

Sólo háblame para que te recuerde como un sueño.

No quiero volver a estar lejos del instante.

Física elemental

Si a veces parezco sensato, no es por mi propia sensatez;
sino porque a mi alrededor consigo se vuelvan más locos.

Oscuros abismos iluminados
por nuestras lámparas bajo la tierra.
Oscuros abismos iluminados
por los dioses más allá del cielo.

Hombre valioso, decisiones valientes. En un bosque poblado de oscuridad de cuento.

Pero para mí que aquí es otoño y primavera para ti. Para mí es mañana y tarde para ti. Evidentemente, aquí no es quien nos separa.



Intente responder con absoluta falta de relación.

Ese ser extraño que sueña mis sueños, piensa mis recuerdos, enciende mis deseos, y al que a veces quisiera conocer.

El cariño con que te leo es directamente proporcional a la falta de respeto con que te escribo.



Siempre obediente a lo que tus recuerdos dispongan; aunque libre y justo en su discusión.



Las horas se arrojan valientes a tu desdén.

Con tu presencia te entrometes en el mundo. Esa intromisión único testigo de existencia. Yo su único delator. Y el ahora perdido.

Si los idiomas levantan ciudadelas, las palabras horadan pasadizos traidores para que se escabullan los jóvenes hacia el amor y la muerte

Pruebo bocacalles entre el bien y el mal; pero siempre acabo discutiendo con Roma sobre el derecho y el revés de mis fantasías y las tuyas.

Descubro odios reciclados de antiguas esperanzas, esperanzas odiosas de antigüedad en reciclaje perpetuo.

Europa se levanta donde Atila no dejó crecer la hierba.

Perdona mi abstracción, en la que tanto permaneces
desconocida que tanto revolucionas al amor que se me marcha.

La pasión es infiel con la imagen que se nos queda
porque pertenece a la realidad que se nos escapa.

Voy a la caza de esperanzas modernas.

Lo mucho que te mueves, el ruido que haces y el tiempo que tardas.

En el anaquel tu rencor comparte vecinos ilustres.
Y tu elección deja hueco igual que ellos.

Dejamos la piel a un lado y la caricia misma.
Los labios, esos sí que extraños, nos conocimos,
nos encontramos, nos olvidamos, nos construimos
y nos dejamos a merced
de la voluntad y los dientes de cualquiera.

A veces pienso que florecen los días
con el estiércol minucioso de mi olvido.
Objetos bien pulimentados por el sol,
dispuestos a la más planetaria de las coherencias.

Admito tus besos interminables.

La terrible certeza de que siempre estarás
como fantasma o como hueco dejado en la huella
recortada en el universo también llamado
memoria y que ese fantasma último tú conmigo
es una copia infame de mis sucesivos y con ella,
la copia, digo, pero sin ti habitando
en el universo, aún no llamado, la terrible
certeza de que siempre viviré sin ti y
sin acceso al instante que participa de ese instante
donde verdaderamente habitan los que llamamos tú o yo.

De mi definición deberías
deducir cuanto el ser me prohíbe.
O tu incapacidad para acceder
a dicha información. O la falta
de interés por cualquier saber
de ti, de mí, de objeto, de ser.
O no deducir, sino (etimológicamente)
entregar en cascadas.

Cualquier objeto arroja pétalos de teoría y resignación.

La lluvia se hace eco de tu obsesión deconstruida.

Tus ojos borraron al amante que te miraba.
Y el que surgió en su lugar también anhela
tu amor, pero que antes de conseguirlo será
borrado por tus ojos lo sabe. Si bien,
como él, su saber dura un instante
ante tus ojos. Yo no puedo saber.
Sólo vivir despiertos y celoso
de tus perennes y sucesivos sueños.

Pimienta nuestras ideas para Saturno.

Cualquier gesto es un rodeo, que expresa
ese lugar donde el saber es una ficción
y la existencia un hecho. Y es por eso
que mis decisiones te pertenecen.

Un equívoco guardó su olvido bien doblado.

Allí donde hay una ley hay una reticencia.
Es la reticencia una obediencia mayor
que el sentido dictado por la ley.
Allí plural de reticencias inesperadas por la ley,
aunque unas lo son y otras no.
Unas obedecen. Otras besan. Otras aman.
Al paso de la ley revuelan juegos rápidos
de mariposas, ascuas y fidelidades.

Una caricia deja un reguero de ausencias.
Un abrazo lo más cercano a la desaparición.
La lógica persigue tu lengua tus dientes tus labios.
Pero tú y yo nos fuimos hace tiempo lejos del espacio.
Donde lágrimas de azúcar silban la oscuridad.

El cielo medita sus puzzles. Testigos de sus experimentos, sufrimos sus mismos entusiasmos. Y hasta recordamos las piezas que se enamoran y marchan.

Ahora los ves haciendo arte, tecnología o dialécticas de esas tristezas que dejaste recortadas en cócteles y cremas.

Supe que mi boca con posterioridad
fue construida a mi nacimiento. Te besé.
Y ya el peligro de los botones
había relegado su pertenencia,
como se confirmará más adelante.

A tus recuerdos los han adiestrado.
Lo que recuerdo de ti son tus recuerdos
espiándome. Yo lo investigaba. Analizaba
a sus maestros, a sus entrenadores tan hábiles.
Porque me cuesta creer que puedan conmigo,
tus recuerdos, grandes luchadores, aún,
ajedrecistas de élite que han dejado
contra las cuerdas mi desesperanza.

Lamento ser
tan explícito pero desconfío
de la claridad de las palabras.

En Octubre sospecho que Noviembre será un mes peligroso si además le sumamos tu ausencia.

Tu paciencia tramita desdenes que mi pasión intercepta.

Sobre una mesa construida con esperanza de mar.

Corregir a uno puede convertirme en un maestro. Corregir a varios me convierte en un tirano. En mi corrección pongo mi persona a examen. Yerro.



Extra, extra! La corrupción hace que el país y el mundo vayan mal. Y hoy mismo en el sofá me has besado y no he podido gritarlo.



El otoño es un invento. La primavera es un invento. Lo verdaderamente natural es el número en el almanaque y las facturas.

Cada instante estoy tentado de llamar a la Academia para que patente tu idea de orden y lo registre en todos los diccionarios con urgencia.

Ssssssss(í)

Tu silencio es como un elefante en una cacharrería, y temo que no esté en peligro de extinción.

La mayoría de los problemas vienen por parte de los que quieren solucionar el mundo. Lo siento. Tenía que decirlo, y rematar la hecatombe.

Cómo puede haber tantas cosas en ese cajón donde nunca habíamos puesto nuestro pensamiento.

Cada vez que me hablas recuerdo que no te conozco.

Vino el día
con ganas de levantarme; pero
no me proporcionó ninguna posición
superior, ni siquiera verticalidad.
El día no sabe de espacio.

La muerte espera con respeto a que apartemos la mirada.

Tu saludo se despide de mí a una velocidad directamente proporcional a mi añoranza e inversamente a mi análisis de contrarios.

Cuando soy la excusa de mis propias variantes

Espero que esto sea una metamorfosis. Aunque sospecho que nada de mí se mueve buscando algo.

Inquieto, exigente, sin frescura y otros síntomas
de un encaprichamiento obsesivo sin objeto.
Sabes que se mueve, que pasa y que nace.