Aquel era el borde de la desesperación. Aquel
que desplegaba sus ramas relamiendo huidas.

El escondite es el siguiente: donde encuentran impasse
sus automatismos perfilan por puntos otra autenticidad.

Intentan llegar hasta este capítulo pero se desvían
resolviendo los problemas de un trago futurible.

Con cada recuerdo llevaba la noche a casa de su amante
y entonces picaba paredes hasta rescatar el sol.

Sanciónese si encuentran placeres suficientes
y los que sobren repártanse entre los secretos.

Concebido como un diálogo robado por los propios
personajes a las arrogantes intenciones de autor.

Enséñame en qué venas dejé de sentir tu espacio
y escribe con mi sangre ese tratado de supervivencia.

Los animales se trasmutaban en sus manos
como un cóctel de conocimientos en bandada.

Mientras ejecutaban sobre él los mandamientos
pasaron por alto el deseo de construir no un mundo.

Como todas las ignorancias era poco original. Rápido
llegó el momento de que alguna enfermedad nos eligiera.

Hablan de las raíces sin considerar
que son un poderoso síntoma de movimiento.

Edificaban alrededor del viento
con costumbre de oficio y esperanza.

La repetición variante del juego
apuntalaba una suerte de continuidad.

Que los agentes encargados de desarrollar acciones
apenas perfilen al miedo, el auténtico protagonista.

En la bañera dejaba deslizar intrusos hasta su memoria
que luego eran sospechados como esfuerzos en las calles.

Con un simple gesto dio licencia para incorporar
la dosis perfecta de absurdo que me faltaba.

Y no es cosa de la imaginación sino como ciegas raíces
taladran ya pensando en los cielos esa luz sembrada.

Creían en su amor haber salido con la ropa oportuna
pero el granizo les preparaba no pocas sorpresas.

Por tu nerviosismo sospecho
que señores cansados llaman a tus nudillos hambre.

El fragmento sólo será opción de forma intermitente
y siguiendo un aleatorio criterio de unidad.

No contestes si piensas aplicar la responsabilidad
como un enviciado proceso etimológico.

Esperen que les ponga nombre y entonces
podrán pasar por orden a usurpar sus odios.

Para que veas cuán poco es suficiente para
que cabalguen por sus labios ríos de deseo.

Cuando abandonan una tarea los recuerdos
lo desconocido del mundo fluye a ocupar su sitio.

Las páginas adoran el gesto con que las pisas.
Quieren nadar. Quieren ser el suelo de tus sueños.

Alguien sospecha que nunca hallarán la novela completa,
sino sólo la despiadada selección que perpetró su autor.

El desalmado que no tolere este encuentro
será invitado a explicar su punto de vista en cada brindis.

La naturaleza fuerza con naturalidad.
Los artesanos llegan al límite con su obediencia.

Se anticipan por la misma razón por la que tiznas
de arrebatos rubicundos el más íntimo desgaste.

Donde intento demostrar que la lógica emerge inevitablemente
en proporción inversa a la escasa imaginación de su incontinencia.

Consideren el planeta como el arma homicida
y tendrán una idea del tono de su apunte.

El secreto está entre líneas, dicen
los de la secta devoradora de pasos de tierra.

No conozco otra manera de provocar la lluvia
que leyendo cuidadosamente logos por palabra.

En el último capítulo se tiene previsto
toda una disquisición de soledades compartidas.

Lo bonito de estas normas es que nunca se vienen
abajo aunque se baile sobre ellas impúdicos bailes.

Es muy difícil no decir algo sensato
sin caer en el absurdo.

Una mente bien entrenada será inmune
a los recortes de hielo o prensa.

Solicitó descanso y le dieron sentido.
Quiso reflexionar y sólo se oyeron quejas.

Están catalogando aquí las pretensiones.
Algunas incompletas. Algunas originales.

Este capítulo es simétrico a otros cuatro,
pero con variantes sentimentales de fundamento.

Va a estar muy colorido este perdón.
Se rumorea que aceptará los tonos sangre.

Lentes ya no serán la cuando se escriba
necesarias de lo humano última palabra.

Me pediste sinceridad y el resultado
fue este desastre por capítulos.

Los personajes acabarán camuflados
entre las personas reales; si no, al tiempo.

Tus labios han sido siempre el lugar
de mi memoria. Puedo verlos. Salir.

La huella de este pie es arbitraria.
Mucho se ha debatido luego sobre el asunto.

Aviso para incautos: en el séptimo capítulo 
se enunciaron las claves del envezdimiento.

Tu rostro serio recibirá en este caso
una grata acogida, no se verá traicionado.

Es una oportunidad, un ejercicio, queda
pendiente de un odio de araña, candente.

Si te pilla desprevenido ven a fuscarme; revisaremos
la estrategia, ten por seguro que no te perseguirán.

Se dio a conocer veinte llaves de madera
más cuatro inocentes cintas de trapo.

Las estrellas crujen, las farolas bailan.
Los focos en los coches, ya se sabe, matan.

En el que se cuenta la conversación de los grandes
justo en los momentos en que eran interrumpidos.

Encuentras impedimento en terquedad de semejanza.
Por esos mismos hígados serás juzgado.

En el capítulo dos se desarrolla el peso
de los dedos y su relación con la tortura.

Según su criterio de liberación
la probabilidad estaba contenida en su sentimiento.

Lapsos

Sea redactada una apoteosis
que cubra la distancia
entre el llegar y su objeto.
Los adentros salen en desbandada.
Los trazos de las letras arrugan 
las sábanas que añoran el frío.
Tu cuerpo siempre estuvo hecho
de verano y ahora
que cada trozo se dirige a su sombra
podrás decir que es mío, porque
yo contigo y tú poblamos todos los afueras.

Expulsión del momento

Ya lo intentaste, memoria, ya lo intentaste.
El trigo habló de sus viajes.
En los teclados se desplomaron
pasiones de bailarina y comercio.
Pudo haberse sabido. Estuvo la muerte
cerca de tu mano. El aire
volverá a desvelar la pátina del sueño.
Y la afilada curva del movimiento
se cebará contigo y conmigo una vez más.
Pero yo no estaré, ni tú serás
el mismo lugar de antes.

Vacío hábitat

Vivo 
en el vacío en que me faltas: este cuerpo
planeta de un sueño en que imagino
-que me echas de menos-
no ser fuga de espejos.
Porque el vacío que ocupo es exactamente
igual que el vacío en el que te faltara.
Vacío planeta de un sueño en un no-espacio:
vacío. Adónde ir, toda salida imposible
consumada por otro. Veo los objetos lejos
en el hueco de mi mirada. Oigo.
Qué momento sacude al vuelo esta palabra.
Qué territorio fértil hacen tus manos algo de mí
vivo.

Ha llegado a mi casa un nuevo amigo.
Me habla sobre su piel y sus mentiras.
Sus manos traen objetos hasta mis ojos.
Escucho y me invita a pasear. No sabe
lo que hace. La casa quedará 
sola y vacía, no le importa. Me invita
a pasear para que juntos seamos auténticos.

Sin escapatoria

Está trenzado el mundo, creador de detalles,
alrededor del cuello. Terso como la ley 
de antiguos marineros que aman en los puertos.
Suave como el eco de una palabra en unos labios
que se alejan justo justo después de un beso
se alejan y el mundo se aprieta, porque
es como una trenza de ley y de recuerdos:
hueles el golpe del mar en el malecón,
oyes los pasos de la mujer que vuelve.

Salire vs. Exire

¿Qué llevó a abandonar el uso de EXEO?
Tal vez su escasa originalidad, derivado
del común EO. Tal vez no se usaba tanto.
Sólo ha quedado su extraño hijo EXITUS:
salida en su origen, luego fin, luego éxito.
En castellano se optó por "salir", de SALIO:
saltar, brincar, brotar, precipitarse...
¿Realmente es tan alegre el castellano
a la hora de irse, que salta de un sitio a otro?
¿Qué medianos obstáculos separan sus espacios?
Curiosamente, SALIO guarda cierta homonimia
con SALLIO, que significa salar, y es padre de SALTO
que no significaba saltar, sino danzar, bailar.
(SALTUS es salto, pero SALTUS es territorio 
agreste; en ese berenjenal no nos meteremos)
No quiero decir que hayamos abandonado
el éxito por el baile, ni que saltemos en lugar
de abandonar. Sólo me pregunto qué tenían
esos hablantes en la cabeza cuando aún estaban
en el momento del cambio.

Debate sobre el silencio transmitido
vía satélite a millones de aburridos.
Los guardias de la ciudad despliegan
ecos de botas marciales por las calles
buscándonos. Saben que nos besamos
y ese murmullo no pueden soportarlo.

Da más de sí. Venían legiones a parar 
lamían y chupaban y espalda y mejilla
entreternura de costumbre y cocina.
Da más de sí. Su último aliento robado
por dioses locos de distintos credos
corrían y reían y brinco y salto
con sus dos manos cada uno y la mujer.
Te marchas lejos a vivir tu vida.
Y lo que has dejado aquí vivirá la mía.

Miro la pared hasta hacer un agujero.
Hablo de mi casa hasta hacerla
desaparecer. Recorro la ciudad
y con mis pasos disuelvo las murallas.
Cierto es que hace siglos que no existen
esas murallas igual que ya no hay enemigos.
Pero yo invento lo que quiero. El continente
no me retendrá. El planeta quiere expulsarme 
pronto. Mi querer tiene pinta de sorprenderme
con una mirada sin poder alguno.

Ojos abiertos miran puertas cerradas.
Se abre con la piel, que es una herida.
Pasa por debajo el velo de tu historia.
Haré arena de tiempo con falsas claves.

Con una ventana abierta y otra ventana
nos hilvanan vencejos de amor,
desde otro confín tropieza el viento
rozando sagazmente nuestra cama.
Viene el invierno, se va, viene el verano,
deja en tu cuerpo el sentido de los años.
Con un brazo rodeas palpitas mi juventud,
con otro echas a volar tenaz tu eternidad.
Con una ventana amor y otra ventana
nos echarán a labios de nuestra propia casa.

Te amo porque hace un minuto te amaba.
O
te amo porque ahora irrumpes implacable.

Sobre el pastoreo de obsesiones mucho
se ha escrito: los códices de otros
tiempos describen el tipo de pienso,
cómo se las sacaba por grupos a pasear,
cómo se las limpiaba y purgaba
-se dice de ciertas perversiones morbosas-
y se congregaba a los vecinos el día
de la matanza.

(censurado un estudio sobre los parásitos de la obsesión,
probablemente único en el mundo)

Rivalizan en obediencia.
Una competición natural
para pulir y perfilar las reglas.
Las normas se erosionan
hasta alcanzar la perfección
de error prestado.

El cascabel y los pies

Sus pies esculpían un hudimiento en el lodo.
Cuando lo abandonó sólo fue visible la esfera
imperfecta con los detalles de este mundo.

Que no se me olvide que tienes una estructura
poliasterística,
vaya a ser que te juzgue aterciopeladamente.

Esa atroz falta de reflejos que tiene la eternidad.

Límites combinatorios

Me inventas. Me recuerdas.
Me inventas. Le recuerdas.
Me inventas. Te recuerdas.
Y así podríamos seguir de no ser
por la ausencia de catálogos.

Ningún lugar

Ningún lugar me espera. A ningún lugar quiero
llevarte. Ningún lugar se conoce, porque 
ningún lugar ha sido visitado todavía.
Hay quien llegó a un momento y a un nombre.
Podemos rastrear el reguero de dudas
que fueron dejando mientras se levantaban.
Con qué pasión se dijo el querer. Con qué paciencia
se erosionó elegantemente la espera.
En ningún lugar estamos juntos y nos amamos.
Los labios me arden todavía, pesan a ti todavía.
Ningún lugar nos ha sido dado.
Ningún lugar nos pertenece.

La palabra poliniza con todas sus consecuencias
imaginables.
Utiliza insectos y metáforas. Tiene con ellos 
o ellas una relacion no del todo estudiada.
Utiliza el capricho del viento. El movimiento
taquígrafo del caos, que parece sentir.
Siendo como es un ente biológico, en modo alguno
predispone ninguna intención, simplemente
funciona.

La seriedad se va de juerga más de lo que parece.
Sale a la calle a embriagarse de rostros serios.
Recita palabras serias con tono demudado.
Y cuando se siente al borde del orgasmo desiste
de dormir y pasa directamente a olisquear la muerte.

Luego tienen que llegar los hombres alegres a limpiar
todo lo que esa noche dejó roto, firmado y putrefacto.

Y un día descubrí que había nacido en el cuerpo de otro.
Que atravesé por todas las fases (desconcierto, indignación, rebeldía... toda una historia de puntos suspensivos) esa suposición.
Resignado me vi a que las ventanas estaban hechas de cuerpo.
Salir (de visita) afuera a través de qué puertas. 
Aquella obsesión transpiraba y había que renovar exudaciones y no llaves sólidas.
El cuerpo pensado como un sistema abstracto de pertenencia y nada más.
Salir (no arrojarse por las ventanas-cuerpo) desnudo a la autenticidad.

Sé invisible como la causa
de una huella. Tan real
como los actos de aquello
que aún no ha sido descubierto.
Además besa a ciegas,
suéñame a ciegas, sé 
la ciega tentación de mi vacío.

¡Paciencia: obra de arte!

Pasado sin cortapisas

Huele a ozono por tantos sueños alejándose.
Una garra voraz derrama briznas secas.
Estudio de tu pelo tinto de tormenta.
Aún no ha amanecido y vuelves a besarme.

Algunos se asustarán; tengo para ellos este conjuro:
La mística debiera reconocer el valor de los eufemismos
por hacer tangible no el objeto sino su fuerza innombrable.
El eufemismo es un índice que señala lo realmente inefable
de lo inefable en acto. Lo que llamamos texto
místico es el eufemismo de los eufemismos mismos.
 . . . . . . . . . . . . . TÓTEM Y TABÚ
Enarbolada la máscara tangible de un goce prohibido en el lenguaje

Vamos a pescar una ilusión (luego la devolveremos al agua).
Una ilusión que funcione como real mientras sea ilusión.
Una ilusión que funcione como ilusión mientras se desenmascare.
La realidad no será entonces enemiga ni la ilusión traidora ni falsa.
Varias ilusiones pescadas con los labios (luego las devolveremos al agua).

He pasado mucho miedo y no te lo he dicho. El miedo se lo entrego a otros antes de que se desvanezca en el lenguaje (por el camino). Tal vez yo no lo sepa y me escamotee a mí mismo. Te veo presumir de tus miedos. ¿Qué me escamoteas? Nada de esto vale. Lo he tachado todo, no está a la altura; pero algo ha escamoteado los trazos y aquí queda esta huida entregada sin saber qué temo, qué he dicho, cuánto de tú sinceramente me ha conquistado.

He visto, y no sé si era un sueño,
la ley ir cayendo grieta en la pared
como un rayo que tiene la solidez de un muro.
No las leyes, por favor, qué perdida de tiempo.
Si me hablas de Zeus entraremos
en un debate que no nos interesa. 
He visto, y no sé si era un sueño
la ley ir cayendo como las arterias conquistan
la periferia de un cuerpo o los estresijos de un órgano.
Como caen las ramas de un árbol cada vez más hacia
las nubes y los pájaros y el beso de luz.
Y no sé si era un sueño, y estabas tú, y todo esto es engaño
para una realidad tuya tan poderosa, que me ha de ser
distorsionada.

Derroteros

No te confundas, me dices, y menos
en nuestro amor, me dices. Y yo
expongo el ejemplo del desastre:
"derrotero" viene de una "derrota"
distinta a la derrota (consúltese
los diccionarios culpables
responsables o cómplices).
Y ahora ni tú ni yo podemos evitar
poner la imaginación en esos senderos
por los que imaginamos huir a escondidas
soldados de un ejército imaginario, en fuga
dispersos y ocultos y evitando las huellas;
ni tú ni yo podemos, huir, soldados, evitar
a escondidas.
Pienso en los cuerpos tras el amor exhaustos.
Pienso en los recuerdos después de la fiesta
y de la despedida tullidos de tanta amistad.
Pienso en todo lo que desaparece durante
el sexo y esos desfiladeros y correntías.
Pienso en nosotros, en nuestra deriva.
Y ahora menos, después de estas palabras
con que afrontar la nitidez del día.

Está acroquetado de estímulos y a veces
piensa en ti.
Barniz de desidia exuda y a veces
piensa en ti.
Las noticias gatean con sus uñas de hiedra
y a veces descuido, a veces estudio,
piensa en ti.
Pero contigo tremolan las grietas antes
de que vengan arrastradas desde siglos
las ideas, las palabras.

Un pensamiento capaz para la belleza.
Como si pensar tuviera que ver
con lo que se sabe hermoso.
Escapemos hoy por el muro de la belleza.
Por el cordel de nudos escapemos hoy
de la belleza. Por la lluvia de piedras.
Por la duda tenaz con que nuestros labios
se pelean por ser
más amantes por otro instante más.

El cielo es incapaz de la renuncia.
Se ha vuelto súbita espontaneidad.
Un tirante roto para toda la ciudad.
Desnudo de tiempo.

Diatriba contra la intención

Amigos, la intención es un misterio y me duele
oír como adjudicáis intenciones como si supiéramos
qué son.
Nos agotamos en el arte
de intentar de fen de rnos de intenciones 
inventadas. Y huele la defensa como origen de esa invención.

Aún no se exigen credenciales de intención original.
Adjudicamos copias, sentenciamos, defendemos copias,
se prefieren copias: qué haríais si descubriéramos 
alguna intención original que pudiéramos separar de
nuestra preferencia, copia de copia, qué reconoceríamos.
La intención en la era de la reproductibilidad técnica.

Quien alberga intenciones.

Se demandan estudios sobre dinámica de intenciones,
intención transaccional, flujo de intenciones.

Guardo en la memoria una taberna de intenciones contradictorias

Si rastreo la pureza de mi intención pretendo frustrarme.

Corrijo intenciones como reviso el futuro, 
como siembro cicatrices, como delimito errores:
la estrategia surge como explicación de la intención,
miento, la intención surge después por la ilusión de orden.
Copia es el orden  de copias, pregunto, no me reprochéis
este tono molesto.
Me da que quien tiene un plan, no quiere que el mundo cambie.

Construir una persona como quien construye una catedral:
arbotantes de secretos y fachadas de unomismo.
Y no una nota cazada el vuelo de un canto en el vacío
cuando vengo a visitarla, vuelos sin rumbos ambos.

Paciencia, paciencia, has llegado hasta aquí
sin pretensión alguna, sin imposición de respuesta,
o al menos eso creo, aunque bien pudiera ser
que te miro con un antiguo muy antiguo deseo.
Cambias tanto cada día, que cada noche
sueño con quien ya no serás.
Alguien pasea y nos ve sonreír.

El deterioro de una sombra.
Hablo de aquellas preguntas
de cuando desliza en el hablar,
de cuando salta en el decir,
de cuando al hilo de tus brazos
insistían tus sentimientos por ti,
insistían por mí siempre ignorante.
Empeño de orden y tenacidad.
El deterioro de una sombra.

Aprovecha el rapto de las sonrisas
o las cazas de los gritos agonizantes.
Está telegrafiado sin humor.
Está generando rigores tan atentos.
Vigilan nuestro paseo cuando vale
lo mismo que nuestro cariño según índices
comparativos de así no se educa.
Se siente como se puede.
Se miente como se escribe
al borde de la transparencia.

Ha sido el sudor raptado por la noche.
No tiene más significado, se limita
ha hacer lo que sabe, a remover lo que tiene.
Yo creo que interpreto, que indago, sólo
hago lo que ya está hecho. Remuevo.
Sólo gracias a ti, ese del sueño es otro
del que pudiera aprender algo.

Insospechada divagación sobre la abrupta irrupción de tu recuerdo

Es difícil imaginar tanta compleja red de automatismos.
Tiene uno la pronta tentación de acabar, resumiendo
en la necesidad, en el descanso, en la intención.
Pero esa tentación, viene encadenada desde no sé qué
procesos automáticos al margen de la memoria.
Sin que se haya hecho ciencia o filosofía de la sorpresa.

Ayúdame a dibujar una puerta en el mundo
en forma de negación -aún no existe
en el mundo esa puerta ni su imaginación-. 
Ayúdame a dibujar en el mundo una ventana
en forma de negación. 
Como puerta si me pretendes civilizado
hombre que coloca sus caminos en el suelo.
Como ventana si pretendes cuidarme con las mejores
alas, las mejores caídas, los mejores bosques
de vetustos troncos casi del todo atemporales.
Que del impedimento no quede apenas distinción
del paisaje fielmente pintado en la hoja,
finamente esculpido más allá del cristal.

Dependo del momento.
Dependo de la teoría del momento.
La teoría que en el momento dependa
del momento-teoría de la dependencia.
Sin todo esto no habría espacio suficiente 
entre un cielo y otro cielo distante.
Y sin esto último no habría espacio suficiente
entre la ventana y tus sábanas
-esas que te empeñas en cambiar para que 
huela a limpio nuestro descanso, nuestro delirio,
nuestro amor, nuestro sexo, nuestro sudor,
nuestros queridos ácaros en los que no pensamos-
y no podría gritar. Y sin esto último no habría
espacio entre tu piel y el momento en el que por fin
te desvistes, y el roce de la ropa que te quitas suena
a paraíso, a libertad, a placer, a tú conmigo,
que pronto entrarás como un río en la cama se desliza.
Y luego pasa el momento, y no soy nada
más que un sueño cubierto de huesos y andrajos.
Unas palabras traídas sobre el cuerpo del sueño.

Con todos mis respetos

Arrastra incongruencias.
Perdone pero eso no está bien expresado.
Deja brotar sembrando incongruencias.
Por ahí vamos; pero inténtelo de nuevo.
Pero entonces nos alejamos de la idea original.
¿Cuál era la idea original?
No lo recuerdo. 
Léalo, entonces, revíselo.
Pero es que ahora no la entiendo.
Pues usted lo ha escrito.
¿Yo? Lo siento, pero dudo: ¿quién
es usted entonces?, pensé
que era yo. Tiene usted métodos
muy extraños. ¿Quiere que demos 
un paseo y descansamos
un rato?
Es que temo lo que digan de mí si me ven
hablar solo y en silencio con los pensamientos
mismos. Entonces, me despido. Pero no se enfade,
hombre, sea usted normal. 

Dedos andamiaje, puntal de brazos.
Nos ven y nos tratan encofrado caricias.
Con que construir recuerdos de caricias.
Con que construir poemas de recuerdos.
Con que construir pasiones de palabras
que son andamiaje de dedos
puntal de labios,
senderos nuevos para nuestras
ansiosas y amantes piernas.

Años de peregrinaje

Quieres
que sea contigo natural, que te ame como el viento ama las montañas
en su camino o ama las dudas del mar extendiéndose tras horizontes.
Seguir el camino de la naturaleza implica no actuar, dices.
Evitar es una acción.
Abandonar es una acción.
Retirarse y morir. Mantenerse
al margen. Son acciones.
Renunciar es una acción, contra la naturaleza misma de mi yo, para permitir
que mi relación contigo sea natural, al margen de mí, con todo mí mismo que queda
fuera de mi control. 
En el momento en que te deseo. Aquí no quedará dicho ni apuntado, porque
el deseo no es una acción, no es un significado. El deseo llega entre los dos
como un territorio cuya exploración se impone más allá de nosotros,
de nuestras discusiones, de nuestras posturas, de nuestros besos
que remontan por nosotros más allá de nuestra propia naturaleza
montañas de deseo, marejadas de deseo, horizontes y horizontes
deseo.

Del océano

Con mucho esfuerzo llegó a pensar sin favoritismos.
Supo que no hay relación con el esfuerzo.
Supo sin pensamientos, y no les adjudicó verdad
o mentira con preferencia.
Según me dices últimamente, llegó a quererte
sin favoritismos. Yo tampoco comprendo
si está contigo, sin respeto al esfuerzo, sin pensar
en relación, entonces otro, y tu deseo y tu fascinación.
Porque mi egoísmo te querría aquí cerca, lejos
de él -es mi pensamiento quien entromete su 
jerarquía- como tú con su aroma simpre presente
siempre piel, siempre desgarro.