Cuando sube la marea se ocultan
las puertas de nuestra casa. Entramos
en la lluvia. Salimos en esas historias
de barcos alados y sombreros.
Esta puerta enderezada por ancianos,
presta oídos de resina a la envidia.
La puerta azul y naranja lijada de escarcha
entretiene a las olas contando chistes de llaves.
Y la tercera puerta, no siempre cerrada,
bajo la que se cobijan algunas legiones romanas
que cantaban epigramas a coro, en las bisagras,
en los idiomas de un corazón cansado.
Se ha quedado sola, de frío y de agua, la casa.

Lámpara incompleta. Luz de ironía fragmentada.
Continua ilusión de ausencia y sus sombras.

Se detuvo al borde de una negación pulimentada.
Vas a llamar futuro a este filo.
No dejes que el silencio se haga nombre.
Fue original sólo de principios.
Luego fue real y se detuvo
al borde de una negación
pulimentada.

Hay salamandras de papel que huyen
en un azul pellejo de paciencia.
Estuve todo lo cerca que pude de tus huesos
y de tu forma. Toma las llaves.
Hoy estrenamos lienzo en las alturas.

Cuando te conviertas en una fábrica de reproches
visita mi bombonera de perdición y labios.
Desnúdate sólo el día que nadie lo pida susurrando.
Hice de las direcciones un escudo barnizado de mar
y de los sentidos un guiño al vacío. Sacaste
de este pozo murallas en las que horadar abrazos.
Vienes con tus espadas a quejarte otra vez
de que no me resigno a entender nada.

No hay en las cosas quietas ausencia de lluvia.

e x t r a v i o s

Planeta no extrapolable.

De lo que sé, nada está hecho.
Tomo apuntes de amor, saltos
mano a mano con el olvido
hasta que me sorprendas.

Telepatía sin orden y con retraso.

Estereopatía de un frío decimal.

Los vértigos que aprenden a contar.

Tampoco es humo la incertidumbre.

Descanso intermitentemente acelerado
nos es dado, Señor, displicitado en curso.

Contamos con la eternidad.

Barro por tus venas también el vacío.

Todo en un mismo día.
(sueños, estrellas, sexo, oscuridad y esperanza)

Al término de tus intereses repliego mis sombras.

Nadie leería un tratado escrupuloso
que desvele los últimos secretos de la vida,
y que tardara tanto o más que su vida
en describir sus detalles. Por eso la brevedad
se toma como virtud o los secretos,
o la parcialidad en los ojos y el instante
contigo y la humedad.

Que la luz encuentre tantos obstáculos
es un reto poético para la memoria.