Pasó sin saludarme el minuto desconocido

En este lugar me coloqué por mi locura.

Incógnitas

Eran tus obsesiones un collar de perlas ensartadas
por el hilo de la sensatez en torno al cuello de tu belleza
para regalo de mi entendimiento.

Me fuiste recetando por píldoras el universo.

El beso que nos falta

Con la paciencia de tu trabajo cifrabas,
como un soplo, el arabesco de mi esperanza.

La Lengua

Primero fue un puñal, una quijada bañada en sangre.
Antes la paradoja de una ambición imposible.
Después, todo un historial de palabras marcadas
con el eterno estigma de lo intocable.
Y ahora, el misterio de un encuentro significante.

Antologías

Las palabras son como las piedras en el campo:
nunca podré decir que son mías,
pero siempre seré responsable si te las lanzo.

(Unos piensan en las catedrales, otros trazan
puentes sobre los furibundos ríos, como si nunca
fueran los pensamientos los transitados,
los habitados, los vividos, los enunciados,

los despiadadamente a la deriva entrelanzados)

Es cierto, yo no quería, nunca he querido,
todo ha sido una imposición de mi deseo
único antes de ser arrebatado por el descanso.

Que estoy equivocado es irrefutable.

Disolución de la ignorancia

No es el vacío (la nada, lo falso o el no-ser)
el estorbo en que tropiezas tantas veces;
sino un ejército de inopinables verdades
que algunos ilusos confundirán con las mentiras.

Elixir

No existimos nosotros, escapando del río;
sino las estrellas, salpicadas de camino.

Entre quienes juegan al escondite
y lo que está siempre oculto
sólo hay una
diferencia.

V

CONTINÚA LA NARRACIÓN DE LOS HECHOS VIVIDOS POR JOHANNES MEHLBLICK EN EL VIEJO MOLINO.
.....«Se presentó un batallón. ¡Brutos! Arrasaron con lo que pudieron, con los despojos de lo que nos quedaba. Por la noche, mientras los soldados dormían la borrachera intentamos esconder todo lo que pudimos. Lo demás se lo llevaron. Y así vinieron otros y otros. Cuando no vieron nada que llevarse, los capitanes se fijaron en mis hijos, y se llevaron a Egmont y a William, mis dos hijos mayores. Yo les rogué, pero no tuvieron contemplaciones. Los pertrecharon y se marcharon en una mañana.
.....Luego, meses después, llegaron otros. Mi hijo Egbert se dejó engatusar. Se marchó con una tropa, en busca de sus hermanos, decía. Vivir aquí es duro, y cuando se fueron sus hermanos se sintió muy mal. Mis otros hijos son pequeños. Pero ellos ya no son niños, ya no son niños. Estos sí y he de tener cuidado, los soldados son brutos, cuando vienen, están acostumbrados a la violencia. Algunos se enternecen cuando ven a los críos, les recuerdan a su familia, otros, en cambio, hay que tener cuidado. Por eso los escondo. Temo que mis hijos crezcan, y mis hijas. Ya no sé muy bien el tiempo que pasa y no los reconozco, me siguen pareciendo niños. Tal vez ya no lo sean. Yo soy viejo, sí. Los meses pasan y no lo sé. Tal vez sean años, esta guerra tan larga.
.....Y llegaron, los últimos, los seis que tú dices. No son distintos: jóvenes, de mirada pesada, y cargados con ropas duras y armas. Pasaron aquí dos noches. No vieron a los niños, los escondí, y como tú se extrañaban de verme solo. Yo miraba al joven, al más joven, no era un soldado, ¡claro que no! Vuestro hermano. ¡Os lleváis a los jóvenes! Sois peor que la muerte. Y llegáis vosotros. Un soldado y dos niños ¡niños, por todos los cielos!
.....Yo fui niño aquí. Esto era un lugar grande, llegaban a todas partes a compartir sus riquezas y sus historias. Y ahora os los lleváis, todo os lo lleváis. Por favor, dejadnos aquí.¡Quedáos aquí! ¡Sí, entre los dos podemos cuidar de los niños y gestionar el molino! Me ayudarás a proteger a los niños, no tienes que ir a la muerte».

La luz paseaba por tu piel como cogiendo
tu cariño de la mano; dejando tras de sí
larguísimas sombras.

Veces en que hay que cruzar
religiones y lunas
para traerte conmigo.

¿Qué se pretende pescar
es esta red de tejidos
que por entero es el mundo?

Con tu amor me hacías
trenzas con que vestir
el calcetín de mis palabras.

La inacabable
oscuridad
te despertó.

Entre y entrégueme el camino de su descanso.

Si las letras no fueran puertas no serían nada.
Y si la nada no fuera una puerta, todo
razonamiento sería inconcebible y hablando perderíamos
el tiempo. (que quisiera quedarse en el quicio de las cosas)