Aquiles y la tortuga

La vecina de al lado es
más mujer mientras más envejezco.
No existía ni en los sueños de mi infancia.
Estorbo de mocosa cuando miraba a las jóvenes.
Tentación de belleza que rompiese mis sesudas esposas.
Cuerpo sensato cuando lejos de mi etérea locura.
Amable discurso que me encauza entendible.
Y cuando me falte sal, ella vendrá a buscarme.

Bien el amor, y sus calambres, sus espasmos.
Peor ya la culpa, esa hernia discal.
Hasta la religión, un tipo de tortícolis.
Inquiso la cura: un estira miento.

¿Cuánto en la tierra está hecho de uñas?
¿Cuánto favor arañado en el tiempo?
Serán mis besos la última
tecnología.

Sólo un naipe y todo caerá.
Entre tu espalda y la pared
se mueven los pasillos que llevan a mi alma.
Un viaje entresijado de secretos.
Cada ventana un tren que mira por su ventana.
Un naipe solo.
Una babel de cementerios que lleva
hasta la infinita curva de marfil
donde flotan los castillos que me obligan
a quererte en el aire, y a quererte.
Y yo respiro, tahúr, sólo una carta
y la pared será una franca terraza,
y la espada será el canto
de los pájaros.

Con un cuchillo aré las tierras que mandaste.
Sumergido en su hoja levanté las oraciones.
Mañana discutiremos si he terminado o no,
y será nuestra retórica la naturaleza
del amor y los metales.

Tú y yo

A solas en el desierto me encontraste; pero yo no existía.
Dentro de la selva estaba allí; pero no me distinguiste de entre todos.
Y ahora aquí, tú y yo, y quisieras borrar el lenguaje.
(donde las ciudades siembran las miradas y los días)

Mi casa se quema.
Horror. Poema.

Atrapado por el sin fin
de posibilidades, miles de ojos
echaron a correr
detrás de tu nombre.

Que sí,
que la vida es un camino,
QUE EL HOMBRE es un camino
y al final de ese camino
por cojones está Roma;
pero eso no evitará
la destrucción o la belleza.

Las heridas borran el tiempo
que los cuchillos escriben.

Todo el tiempo.

Vives ahora y vives todo
el tiempo. Se te acaba pero no
se te acaba todo el tiempo.
El ahora es vértice de un cono de
haces
vectoriales. Su dirección:
la curva de la incógnita.
Y su destino: cualquier con-
fabulación de la memoria.

Beso, es tu misión luchar
por no entregar
más que una rosa.

Venían reinos que dormían,
tiempo atrás, siendo una pregunta.
Lo que veíamos llegar, tan
distinto que no podíamos verlo.
Lo que soñábamos perder, tan
temido que no podíamos verlo.
Venían reinos tiempo atrás,
que dormían siendo una pregunta.

Luchábamos con sueños y dientes,
con pasión, con la violencia por poca
que fuera suficiente,
todos por entrar en la maleta
de la Primavera.

El odio, la enfermedad, la angustia, la eterna espera,
los desastres de la guerra, el tesoro de la mujer perfecta,
a la que fueron otorgados
todos los dones.

Cualquiera

Una palabra es el Destino.
Dos son una puerta.
Tres empieza a ser un conjunto de pasillos.
Varias, ya sabéis; y así sucesivamente.
Un texto es por fin un laberinto, un mundo,
un ser, un dios cualquiera.

Y fuera hay alguien
en busca de destinos.

Salto

Sólo un campo de perdón
hay un momento en que termina
de verdad. Accede milagro
pisa lo inaccesible.

Buscando

No sé si necesita su renuncia, la Luna,
o si quien ha renunciado a su necesidad es ya el Sol.
Yo
vivo aquí, lejos de todos,
esperando saber
tejer el tiempo.

Águilas

Que los imperios gestionen la culpa.
Yo incendiaré el deseo que robaste.

As que vienes de otros
mundos, qué noticias
habremos de traerte.