Sin colores estallarían los sonidos. Y, sin sonido,

brillarían estridentes los olores sobre nuestra piel amarga.

Sin nada de eso, gozaríamos minuciosos con el dolor

y su incomparable paleta de variantes.

Y, sin dolor, nos zambulliríamos mil veces en las incertidumbres.

Y, si ni siquiera tuviéramos esto,

seríamos dioses y de nuestro vacío brotaría lo impensable.

Prohibido chocar con estas paredes.

Es porque el mundo continúa sin nosotros.

Es por eso tanta labor de seducción.

Este chantaje emocional tallado por instinto.

Cordones y botones y esos besos

que quisieran cicatrizar las calles.

Que no es paciencia o dolor

sino el extraño cariño

con que los objetos piensan

en sí mismos.

Soy el soldado moral de mi propia inconciencia.

Soy el soldado y el arma. El interesado

cronista. La hierba indiferente

sobre la que se posa la mina

y sus sugerencias.

En los labios quedó un sentimiento incompleto

del que sabrás ocuparte.

Gozas como un piedra.

Sufres como un humano.

Pero lo olvidas como un dios.

Res

Dio rienda suelta a la incapacidad

y se fue destilando, en cada instante,

el mundo tapado del ser.

Serenamente se derramaba en el cada vertiente.

Un rizo lácteo, la ruta de las especias.

Un diminuto link en las cavernas.

Exterior

Encadenado a mirar por la ventana el paisaje de mis entrañas.

Sembraste mi corazón de imposibles y lugares

..............que germinaron en las sombras.

Yo no quiero vivir,

yo quiero arder

en el fuego de Prometeo

robado a los dioses.

Cuánto tiempo lleva inadvertido este síntoma.

Esa noche se subastaba el refinado arte del menosprecio.

Tus ojos desafiaban mi costumbre.

Veinte alegorías

La fábrica de ideas genera residuos tóxicos.
Todos sisean y comercian, sordos, con su alboroto.
Algunos genios se dedican, orfebres, al reciclaje.
Sombras de guante blanco roban
fuego o promesas.

Tal como oyes

Tienes las palabras clavadas en los ojos
y no te dejan mirar. Tus dedos
sueñan con el futuro, la culpa, la ternura.

Ianus Exitus

Es imposible salir sin éxito.
Extraño entonces los triunfos.
Un poco de laurel que es el milagro
de la persecución (y aún no sabían
nada, en todo caso,
de la superposición ni los fotón-
es).

El terror se dispara y nos hace
cosquillas,

Poli-

Creo en la política como creo en mi hígado.
Mi ordenador soluciona las dudas de otros,
nunca las mías y todo el mundo opina
que hay mejores cosas
en que pensar.

¿Y en qué no estás pensando?