Vuelta atrapado por un remanso de paz.
Y yo quisiera librarme, con mis versos
y mis brazos, guerras. Y tú
me lo impide con tu mirada tranquila.
Tranquila. Hoy lloverás
para mí.

Era el amor entre los dientes.
Entre membranas trabado
al filo de los huesos.
Sangrante, lejos del estómago.
Clavado en un tendón.
Y estaba perdido
pero era amor
y lo sabía.

Deseo. Brillar en un campo de rosas.
A la muerte del sol, cuando es sabido
que las estrellas no pasarán de esta noche.

El sentido de la vida

Me obligaste a nacer en esta física absurda.
Me engatusaste para amar la vida, los
detalles, esas migajas que van camino a la muerte.
Me hiciste heredar conceptos poco fiables,
como "yo", "sentido", "libertad".
¿Que debo seguir en este mundo? Permíteme que me ría.

El dolor es el lienzo; pero lo importante es la pintura.

Dios dijo: "Tomad, las palabras os las regalo".
Y todos sabemos lo que vino después.

La vida sólo es honesta cuando pones la vida en juego.
Por eso a los deshonestos sólo nos queda trabajar.

Decir que todo es mentira, es un recurso
barato para permitirte mentir tú.
Te lo digo sinceramente.

La alegría tocó tu corazón, y fuiste
tocando el mundo con su huella.
El dolor tocó tu corazón, pero era
ya llover sobre mojado.

Plano general: soldado raso redondo.
Luego dirán que es trágica la guerra,
cuando la estrategia de paz fue una parodia.

Lo que se cuece no es el fuego.

Citando a la Primavera: "dicho está".

De veras crees que esa molécula de hierro
aferrado por obligación a la hemoglobina
de ese preciso hematíe que pasa por donde quiera
que le toque pasar al borde de tu herida,
sabe algo de tu sufrimiento.
Pregunto; sólo pregunto, no te alteres.
(y circula)

¿No notas en el paisaje cierto toque de plagio cada día?

Esperas de mí la arruga en la almohada.
El insólito sabor de la infusión.
La ropa en el armario o los teléfonos en la estación.
El horario. La rosa. La alegría.

Hice del mundo un gran archivador.
Una estructura perversa y hermosa
con la oculta esperanza de que en los cajones
se acumularan, secretos, traicioneros,
cómplices, lo inesperable.

Quisieras incubar una transformación;
pero no eres hijo de un huevo,
sino hilos de lenguaje.

Eso pasa

Eso le pasa a la primavera por ser tan indulgente.
Prestos animados dispuestos al disfrute,
como si nunca hubiera habido nieves ni rocas.
Más tarde aprenderán el sentido
de tanto crecimiento. Si no lo aprenden
tarde, más tarde.

Deshielo

Es el invierno, astuto, que se escurre.

Los refranes de Abril son mil.
Y algunos quieren que la vida
sea solo un intermedio.