El uno es el primer impedimento
para que una cosa sea otra cosa.
Es, por tanto, el principal requisito
para la imaginación, la creatividad, la multiplicación.
Cualquier cosa, en su esfuerzo por ser otra,
ha de conseguir que el uno sea
impedimento además de uno. ¡Cuánto deseo
el necesario para que el uno se mirara
en el espejo de sí mismo!

Lo único es el deseo. Lo demás
es eso y cualquier otra cosa.
Carecen de uno, se impregnan de deseo.
El terror es la caligrafía del miedo.
El odio es el enamoramiento del rencor.
La violencia es el relámpago del oportunismo.
La pereza, un acto de magia.

El sol es un tenedor que clava sus esperanzas
los días de tormenta, y de la noche
piensa lo que quieras.

Los hombres dibujan mapas para soportar los cielos.
Y siembran lo que siembran en los profundos infiernos.
Cómo no alimentar el árbol de los mundos
con el fuego robado martillo de guerra.
Cómo no ver una intención en la tormenta.

Suelta tus miembros.
Ellos saben dónde deben estar.

Que el yo cayó hace tiempo.

Y si en cada palabra estuviera
cuanto tengo que decir, bastaría
con leer una sola palabra, una y otra vez,
para ir poco a poco comprendiendo.
Y si siempre fuera así
a pesar de mis empeños.

Tras las ventanas, los pájaros vuelan bien altos.
Cerca hacen de amor sus nidos, casi puedo tocarlos.
Sus trinos suenan dentro de mi cabeza, insoportables.
Y son insoportables porque hablan un idioma de futuro.

Huele tanto a podrido / que se desbocarán las flores.
Ya sé que también las moscas
y los funcionarios municipales.

Tu indiferencia es la mayor provocación.
Mi opinión, la primera fuente de malentendidos.
Y así sucesivamente.

O

Ser el límite de un vacío.
Ser espejo. Ser puerta.
Ser la palabra de otra
civilización.

Y

Una canción descuartizada por los suyos.
Recogida en cada trazo por un dios
y no del todo reconstruida,
y entregada, libremente, entre los puntos
de luz que cantan en la profunda oscuridad.

Soma

Hablo para ser las palabras que nunca he pronunciado,
por desconocimiento, por miedo, por simple censura,
por este extraño afán de provocación
(y no las otras).

Ymago

Teatro de trágica ironía,
te ríes, lo sabes, que ignoras
que tu sueño, te guiña, irónico
lo sabe, que ríes, ignora
que mi vida es una imagen de mi muerte.

Magno

Armoniosos acordes, terribles arbotantes
que os aferráis como un recién nacido
se aferra a la catedral.
Yo paseo aquí y allá a cierta
distancia, cierta no nítida velocidad.
Tu futuro paseo.

M +A +Y + O

Son parte aquellas insólitas versiones
plenamente yo en cada sutil diferencia.
Pensáis que son letras, comunes, ajenas, repetidas.
Incluso yo.

Más Mayo

Este monstruo perfecto. Entrega
de perpetua soledad.
La enfermiza excelencia de la desgracia en sí
que me vuelve invulnerable.
Con este sol todo un cariño al borde
de la extinción.

Un 1er domingo de mayo más

La flor no es bella: es eficaz.
Nosotros, insectos, yo
insecto, seco, sectum
Bebo su néctar, remonto su pezón.
Dejo que me domine lamiendo
su tiempo, su cultura.

Mimame

Hasta el hartazgo, ya sin gaznate,
ya sin sentido de tanto que os ordeno.
Hasta ese punto, que ya ni es
sino inminente
sed.

Yamo

Miga a miga, estambre a
estambre, pájaro a pájaro,
garbancito a garbanzo,
llegaste hasta tu casa.
No la mía. La Tierra.
Con la que nunca habías soñado.

As mil

Febril mas yo,
lo contrario de abierto
salgo sediento.