Ejecución perpetua

¿Puede ser la esencia del sabotaje
esencia de sí misma? Impidiéndose ser
su propio impedimento
en perpetua ejecución.

Hay quien piensa que la perfección es un lugar o un momento, tal vez un proceso; cuando tiene más que ver con la estructura y su función. Tan potencia como acto. Tan perfecta como perfectible. Tan materia como forma. Tan presencia como falta. Así como la Fortuna o la mujer definen su mirada.

Yo soy un cobarde, le tengo
miedo al caos. Pago obediente
este seguro de dolor y de esperanza.
Abotono mis prejuicios y mi olvido.
Quiero ser yo como cualquiera.
Doy orden para que se cumpla mi venganza.

Sádico de mí me ataco, sabiendo
que no puedo defenderme. Dónde
estará la parte de mí que no puede
permitirlo.

Eres perfecta y, entonces,
no puedo nombrarte
(pues la distancia entre tu perfección
y tu nombre ya es algo impreciso);
o bien, sólo eres perfecta
cuando te nombro.
Cualquier otra opción
me cuesta pensarla.

Percepción

Si en la perfección se abre una puerta, daremos, sin duda, en otra perfección distinta. Y ha de ser una perfección, pues no podría dar la perfección algo no perfecto. Ahora bien, ¿cómo puede ser una perfección perfecta si otra perfección le hace interferencia? Una perfección abierta es susceptible de ser puesta en duda; ¿es por eso menos perfecta? Intuimos que la perfección tiende entonces a permanecer cerrada en sí misma. Sólo puede haber un Sol; y, sin embargo, brillan las estrellas.

Yo sé que el caos está comprometido conmigo.
No sé por qué no soy indiferente.
Ni respondo con el mismo compromiso.

Perdona si mi nostalgia te incomoda,
y que no pueda presentarte
a aquella que con tu rostro
visita mis sueños.

Quién es ese que no desea
ser el núcleo de la transformación,
al que vemos escabullirse
entre la nitidez de sus secretos.

Ya está entregado y compartido,
troceado y robado, retenido.
Ya está arrojado, triste desperdicio,
contaminante fiel, vil beneficio.
Ya tan oculto y evidente
...

Vivo en tu decisión y no en la mía.
Dan tus ojos mi ser, y lo que veo
es lo que yo quisiera en cada cosa,
siendo mi querer sólo el matiz
de ese paisaje en el que se aposenta,
a secas, la vida.

Yo ya he perdonado a aquellos que viven
en un mundo donde mi amor es imposible.
Igual que he condenado a aquellos
que hicieron imposible mi perdón.
Eso fue ya, y ahora sólo quiero
entender el enigma de tu odio y de tus besos.

Algo de que hablar. Algo como un secreto
entre los huecos de la tierra. Un enigma
largo que cuelgue en los oídos, que brille
como el agua, al caer, en las ventanas,
en los vasos, en la piel, en los ojos, en la roca.
Algo que entregado por ti sea mi amor
y resplandezca.

La traición perfecta, ¿es acaso posible?
Hay un error tan puro que justifique otra pureza.
Equivócate conmigo. O sin mí. A fin de cuentas,
ya nos hemos encontrado para siempre.

Cada pieza es un puzzle al que le falta una pieza.
Y a mí me hace falta la furia que, golpeando la mesa,
hiciera flotar los pedazos, saltando pero quedando-
se en el instante del impacto, en el segundo del acto,
cuando fuera amor, ira, paciencia, yo faltando
en la ausencia que a limpiar
empieza.

Yo estoy ciego. Te entrego el idioma de los dioses
para que un día puedas encontrarme a mí mismo.

No digas que mi amor un día fue falso,
pues no podría soportar el giro de los cielos.

Si cada estrella ardiera con la misma pasión
de este sol que te roza los labios,
seríamos seres únicos, privilegiados,
dotados de un singular regalo de amor.
Y yo bebería de él en este preciso instante.

Vine como tentativa, empujado
y reempujado hasta que me tope con
mi verdadera tentación, mi verdadero latido.
la verdad que dará rienda suelta a todas las verdades
y me dejará, como me veis, encadenado a la esperanza.

Ah, amigo, esa es la duda perfecta.