Yo soy la prueba que vosotros habréis de superar.
Nacisteis, vivisteis, aprendisteis
para que yo, en el plazo previsto por los dioses,
sobreviva a la razón, la locura,
el cruento asesinato de los monstruos.

Áyax

He degollado el ganado de la ciudad.
Marquesinas, papeleras, fariseos escaparates.
He hecho ornato en los versos que otros escupieron.
He insultado al alcalde y he dicho cosas terribles de la mujer.
Con la sangre vertida de mis enemigos podría hacer, al menos, cinco ciencias.
He construido avenidas de dolor. He devorado belleza.
Y aún espero el castigo de los dioses.

Topoi

Y si has llegado hasta aquí podremos
hablar del amor que es uno, que es
perfección, color, traición y rosa.
Hablaremos del amor, pero no aquí,
sino donde aún habitan los innombrables.

Cultura

Lo que llamas amor, míralo ahora.
Ya incluso entonces era de la pasión la ruina.
Lo que sea nuestro amor, bien lo sabes,
sobre cimientos edificado de perdón.

Tus labios son uno. Mis labios son uno
con los tuyos. Beso y palabra, uno.
Y en el centro, pero lejos del centro,
borde y verdades el vacío del engaño.

Exiliado en el país de las horas y remiendos.
Todo un relieve, mi piel, de barrosas asperezas.
Este latente mural del crimen.
Leño para arder en la repisa del invierno.
Este disfraz que aún comprende a medias
el idioma de tus caricias.

Y aún no reconocen el amor como un arma.
Con cuánto salvajismo lo dejan al alcance de los niños.
Y siguen ideando pancartas reivindicativas sobre el suelo,
la higiene, el dinero y la energía.
Como si no hubiera hambrientos de amor,
enfermos, pobres, muertos de amor,
entre tanto corazón maleducado.

Sopla fuerte y levanta las arenas del desierto.
Tiñe de sangre los idiomas de los hombres.
Cifra la absoluta rectitud sobre el estanque.
Pártete igual que el miedo parte los segundos.
Que tiemble el mundo y bailen los demás
sin que nadie note la fractura de tu risa.

El verdadero veneno es pensar que no hay veneno.

Por más que estruje el puño es una esponja
y lo que sale no puede ser distinto
al océano absorbido.
O cuál será el nuevo matiz, ¿el puño,
el ser de la esponja, el momento
en que algo escapó hasta este relato?
O será tu pensamiento, tu olvido,
y sus consecuencias.

De ti bebo los sueños que respiro.
En ti miro la espalda en que me ahogo.
Pago el sentido y lo que debo
queda debido y rescindido.
Nunca debí soñar contigo.
Nunca debí nacer sino este día
en que has tasado el precio de la lluvia
y has llenado de espaldas la mirada.

Lejos de lo real

Tú eres el muñeco con que tu consciencia
te tiene entretenido para que no
veas lo que realmente eres, lo que
sucede realmente, o lo que la realidad
realmente realiza.

Que una parte no pueda acceder a
su conjunto, es la prueba del esfuerzo
por el conjunto que se resiste a la interferencia
de algo que no es, que no lo cruza, pero lo atraviesa.
Pensado yo como parte, pensado como conjunto.
Pensado el todo como conjunto, siendo yo parte
de ese todo, efectivamente mi ignorancia
ajena a sí misma se realiza y todo
lo atraviesa.

Calma y borrasca

¿He de sostener a quién no quiere sostenerse?
¿He de sembrarle, a ese quien, algún querer que lo sostenga?
¿Qué es lo que esta parte del mundo hace conmigo?
¿Qué es lo que hace conmigo el mundo, como universal?
Me siento, navego, investigo los vientos, otras opciones.

O posible

Es imposible ser completamente ser.
Es imposible ser completamente hombre, completamente
carne, completamente fuego.
Saber es imposible completamente.
Es imposible estar completamente equivocado,
aunque no completamente imposible.

Hay que decir, pero no basta con nada de lo decible.
Es necesario otro que encuentre lo presente
en lo dicho y lo no dicho.
Y ha de decir lo que encuentra, pero
no bastará con poder decirlo.

Palabra, cosa o acción no tienen sentido,
sólo tienen efectos. Ese efecto ya es distinto
a la palabra, a la cosa y a la acción. Es o
no irrepetible. No puede producirse a sí mismo.
Necesita la cosa, la acción o la palabra.
Es inevitable; pero en ningún modo necesario.

El saber sin sujeto

La opinión es masa. El pensar y el detalle
y el cruce del pensar y del detalle, es peso, es masa.
Confundes la tormenta y la revolución, el vuelo.
Borrasca, anticiclón, es peso, es inercia, es masa.
Y tanto peso ha hundido lo fundamental.
Y alguna vez hubo algo fundamental,
demasiado liviano para ser vacío,
demasiado liviano para no ser vacío.
Y así se ha hundido el peso del olvido.

Esta es la oportunidad para que tu corazón
se marche y me desgarre.
Y que los comentarios de la gente engarcen
en mí, se marchen y desgarren las paredes
de mi herida.
Para que el silencio lata igual que un cuchillo
y ya no valga como silencio y se clave en el vacío
de este vacío, haciéndolo, destruyéndolo.
No pienso desaprovecharlo.

Todo tiempo aguanta lleno de satisfacciones,
excepto el instante.