Cuando el nombre
sobrevive a su víctima,
lo eterno da conciencia
de la muerte.
Epifanía, irónico destino.
Como si pudieran los labios
perdonar el beso.

Digamos, amor,
que la eternidad nos da conciencia de la muerte.
Y sin embargo, nada eterno sino la muerte.
Tal descubrimiento, tan insoportable, empuja a la resistencia,
a la lucha con palabras que perviven, más.
Cuando, en realidad, qué más efímero que las palabras.
Qué más constante que las muertes.

Fase 1: Somos producto de la visión del sol.
Fase 1_b: Somos producto de los delirios de la noche.
Fase 2: Nadie nos ve; sino nosotros mismos.
. . . . . . Y cuanto vemos no es más que delirio.
Fase 3: El sol es el producto de nuestra visión.
Fase 4: Aquí nadie ve nada, siendo, sin sujeto, puro delirio.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin delirio.

Fase 1: Somos producto del amor del sol.
Fase 1_b: Somos producto de la locura de la noche.
Fase 2: Nadie nos ama; sino nosotros mismos.
. . . . . . . Y cuanto amamos no es más que locura.
Fase 3: El sol es el producto de nuestro amor.
Fase 4: Aquí nadie ama nada, siendo, sin sujeto, pura locura.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin locura.

El saber de los objetos

Una espada, que es un falo, hiere
de muerte al toro, que es un monstruo sangrante.
Qué sucede entonces con la espada que corta
la cabeza de la serpiente.
Qué sucede cuando siega al monstruo
sus múltiples cabezas de serpiente
cuya sangre insemina el veneno de su propia muerte.

Una ley creativa, dará mil formas
de cometer el delito.

A veces me ves, detenido, haciendo un santuario de tu mirada.

Agua, hilo y herida en la misma palabra.

Arte y odio

Mis enemigos, sin mí,
no son nada. Mañana
me levantaré y lucharé
por amor, hasta acabar
el día siendo digno
de ellos.

Uno recoge lo que siembra,
más lo que la soledad siembra,
más lo que nadie siembra.

Quién me regaña por no creer en dioses,
por no acatar las leyes de la ciencia,
por cabalgar en un milagro moral.
Si he de bailar en el pecado de tus labios
es porque, libre de culpas, es tu sed
el hilo de discursos que respiro.
Las luces del cielo ya no brillan
más que nuestras lámparas.

Hambre, te detesto.
Sueño, te detesto.
Y, aunque siento el placer como una venganza,
veo que esta maldad es vuestro triunfo.
Pero en estos momentos, en los que apenas sufro,
venzo porque sé
que me destruyo.

Irrumpe en el instante, que las puertas
resuenen vencidas a tu paso. Las voces
exaltadas exhalen lo que son. Que no duerma
la más pequeña destrucción posible.
Que las venas lleven su sangre salpicada hasta los cielos
enamorada de tu espada más fuerte que la espada.
Haz de la vida algo soportable.

Nací con una respiración infiel

Importar, tener, ser

Lo que tengo que decir es tan importante, que no me importa no decirlo yo. Te amo cuando lo que yo quería (decir) ya lo eres tú, hace tiempo.

Retroactividad

Esto, que es nuevo debajo del sol
inyecta una vía láctea de novedades
en el pasado; sólo desde ahora.

Apasionado por la miopía del instante

Abandonado por la totalidad.
Despreciado por el uno.
Asumiendo los límites
de mi propia rebelión.

Si de cada detalle hiciéramos un absoluto,
no habría detalle, no habría absoluto.
Y nuestra vida es la prueba fehaciente,
en su empeño por demostrar lo contrario.

Final inminente

Aquí acaba la enfermedad de mi vida,
en un lateral de la palabra conocimiento.

La locura nos habla en el idioma de los dioses
otorgando colores nuevos a esta realidad
corroída de sensatez.