Brillante

El todo echa por tierra la maravilla
de la mujer; que es sólo mujer pero sólo
en parte.

Luz

Mi palabra es libre contigo, esclava con otro,
fantasma con la gente.

Y ser el ápice de tu golpeo

Para interpretar el código que te construye
golpeo el ápice de las cosas.
Para librarme de la interferencia del eco
del golpe de mi golpeo de las cosas,
golpeo el ápice de mi golpeo.
Entonces acabo tan perdido,
que consigo que me encuentres.

Nunca hubo un tiempo.

De la vida sólo tomé como herencia
el pasar secretamente y tocarte.

Ya no se trata de lo sabido, sino de investigar, el saber.

¿Qué lugar es ese del que tú no seas el centro?

Detenido para siempre en este fugaz encontrarte.

Tientos

Esta canción desesperante
lleva adelante gritos de amor:
las horas son mi perdición.

Y si el instante fuera el espejo
en el que dejo rostro y terror,
las horas son mi perdición.

Si yo pudiera parar quisiera
esta quimera y este dolor;
las horas son mi perdición.

Detente instante, eres tan bello

¿Y no está el instante, ya, detenido,
en un creciente devenir que no es memoria
sino un conocer borrando lo sabido?
Paseo como quiero por donde mi ser me deja,
y en medio del vacío
aparece tu alma
en forma de puerta.

Cuando me alcanzaste me convertí en vuelo.

Que tus sueños no pasen

Escribir es hacer que tus sueños no pasen desapercibidos.

Para movernos

Muerte no nos des tiempo,
sino pensamiento para movernos.

Tu sonrisa es dicha

A gustito me calentaba
con las radiaciones que salían de tu tristeza.
No quise decirte nada,
por no perder mi provecho,
por no perderme en el frío
de tu sonrisa para siempre.

Me subrayabas con tus labios.
Pero tuve que dejarme abandonado
para seguir el estudio de tus curvas
que me llamaban.

Como el maestro estaba fatigado, después de largas jornadas de estudio, ayuno y viaje, se sentó a la sombra de un árbol. Apoyó la columna de su cuerpo sobre sus piernas cruzadas, como tenía por costumbre, y pronto cayó sobre él el sopor de la tarde. Durmió profundamente.

Joven como era, no se inmutó lo más mínimo bajo el frío de la noche, el cepillo del viento ni la curiosidad inocente de los animales. Su despertar era confuso y cansado; el sueño, en cambio, sereno y reparador.

A esto que se acercaron algunos estudiantes, monjes y anacoretas. Le observaban intrigados. Algunos detuvieron por completo su peregrinaje y se sentaron a atenderle. Tal era la belleza de su juventud, la relajación de su semblante, la firmeza de su pose.

Cuando alguno de ellos se acercaba para despertarle, pronto los demás le increpaban:

–¡No le molestes! Está meditando.

Los peregrinos, que no estaban tan cansados como el maestro, se levantaban y seguían por su camino, preñados de extraños y terminativos sueños. Y ganas de contarlos.

Cabalgo a lomos de preguntas
batiendo los prados de lo insoportable.

El olvido no tiene dónde ir

Aunque quisiera dejar este lugar abandonado
nunca conseguiría tenerlo fuera.
Quedaría un querer dejado
en su lugar.

New of men

Sé tan poco de mí mismo, que la gente que me sigue no sabe dónde se mete.

Demasiadas obligaciones absurdas tenemos ya como para no obligarnos a que nuestra libertad no lo sea.