Algunos aman como amamos
las pastillas con las que creen
que engañan a la muerte. Otros
se aman como nos ama la enfermedad.

Ponemos en las palabras lo que aún no hemos olvidado de las personas. Pero lo que se pierde en la traducción, ¿quién podría recordarlo?

Algunos tesoros pasean por el mundo; el resto somos mapas.

Fuera del laberinto, demasiadas direcciones llevan al éxito.

Cada persona es una puerta de salida hacia la libertad.
Pero la libertad es tan libe que ni siquiera es su palabra.

Ante tus ojos quisiera ser palabra y menos que palabra. Y aún menos que el deseo entre tus manos. Menos aún que el gesto de tus labios.

Escribe tú por mí el viaje para encontrarte.
Cuéntaselo a alguien
y deja que la civilización lo haga realidad.

El gesto de un error

Fue tan incomprensible, que al intentar
describirlo, con el paso de los años
y los siglos se creó una religión.

Los dioses sólo intentan que entendamos lo imposible.

Mapa como hiperrealidad

Qué listos los que vieron
que Atlas era el espacio mismo
soportando la bóveda celeste.

¿Cuánto tiempo de mi vida le dedico a la palabra?

Sólo sabemos lo que la luz escribe.
Soñamos lo que la luz ignora.
Vivimos lo que su deseo
ni siquiera sabe que hace.

A veces nos equivocamos juntos y no es maravilloso.

El vacío es una decepción para los absolutos.
Ahora tendremos que aprender
a seguir adelante
en todas direcciones.

Te sorprendí indagando en la sorpresa de mi alma.

No siempre fuiste el soplo de tu creador.

Leer como submarinistas que buscan la belleza y los abismos, o como surfistas que en su caída levantan su mirada a las alturas; mientras llegan a la orilla las metáforas muertas que arrastran las resacas de una alegoría.

Pensé que el camino trazado era sólo una imagen
que podía borrarse con sólo una mirada.

Ya te encontré en mi necesidad de buscarte. Pero ni yo era yo, ni tú eras ese. Salí de casa desamparado. Trabajando el espacio de tu amor.

De niña aprendió a volar en la demasía del suspiro.