Hoy no hay nada peor
que devolverte tus sueños;
pero ya sabes qué trabajar
el resto de los días.

Me acerco a ti de lado, sin
que se note demasiado la interferencia
de tu odio. Hacia mí se alejan
los torbellinos de esa corriente y esos
movimientos. Mientras, estoy a salvo contigo.

No quedan deudas ya
con el yo de ayer, más allá
de esta relación cordial
a la que nos venimos acostumbrando.

Nos apoyamos sobre sombras intentando cruzar un río de luz.

A veces piso firme el vacío que dejas después de aparecer.

La enunciación, ¡qué atrevimiento! Pero cuánto desprecio en la indiferencia impasible de tu voz en silencio.

Aprende a hablar de tal manera que no lo hagas desaparecer con tu palabra.

Nadie podrá tener
memoria de mí, como yo
no tengo memoria de las cosas.
Beso tan solo
la herida de ilusiones que me atraviesan
ahora contigo.

Si tiras del hilo darás con mi laberinto.

Algunos aman como amamos
las pastillas con las que creen
que engañan a la muerte. Otros
se aman como nos ama la enfermedad.

Ponemos en las palabras lo que aún no hemos olvidado de las personas. Pero lo que se pierde en la traducción, ¿quién podría recordarlo?

Algunos tesoros pasean por el mundo; el resto somos mapas.

Fuera del laberinto, demasiadas direcciones llevan al éxito.

Cada persona es una puerta de salida hacia la libertad.
Pero la libertad es tan libe que ni siquiera es su palabra.

Ante tus ojos quisiera ser palabra y menos que palabra. Y aún menos que el deseo entre tus manos. Menos aún que el gesto de tus labios.

Escribe tú por mí el viaje para encontrarte.
Cuéntaselo a alguien
y deja que la civilización lo haga realidad.

El gesto de un error

Fue tan incomprensible, que al intentar
describirlo, con el paso de los años
y los siglos se creó una religión.

Los dioses sólo intentan que entendamos lo imposible.

Mapa como hiperrealidad

Qué listos los que vieron
que Atlas era el espacio mismo
soportando la bóveda celeste.

¿Cuánto tiempo de mi vida le dedico a la palabra?