Diatriba contra la utilidad

Si tus palabras no sirven para
construir un puente entre océanos, es
que nada sirve para nada.
Tu silencio no sirve: te sigo presente.

Los kilómetros no sirven, porque
no son nada. El vacío ni el instante
ni el segundo. La muerte
se replantea inútilmente el sentido
de su existencia.

Porque lo perdurable se marchó
detrás de tu certera despedida,
y lo que queda es apenas
el recuerdo del deseo de mi memoria
contigo.

Acaso sabe el Sol todo lo nuevo
que florece por su causa y cuanto
espasmo concuerda ser convertido
en duna o curva o movimiento.

Luego me pedirán que ante la lluvia
me quite el sombrero. Tendrán la sensatez
y el cinismo de ser educados
conmigo. Intentarán convencerme
de que no ame apasionadamente
sus oscuras locuras.

Hasta dejar el olvido olvidado
en un serpentino rayo de Zeus.

El único acto trascendente es darle a "enviar".

Tu crueldad consiste en no saber cómo moverte en el tiempo.

Los que han aprendido a hablar libremente deberían entregarnos sus palabras. Y si faltara la ley, no faltes tú este día.

Los actos son los que son. El pensamiento despliega en cambio adjetivables posibilidades.

Tu historia, como la música que ordena las esferas. Otros hablaban de pasión, de movimiento. Yo entré con ojos de vacío. Sin tiempo, ni palabras, te quedaste.

La belleza no está ahí
para ser contemplada, sino
para que invada como
una horda bárbara tus
pacíficos sentidos.
Y otros hablarán.

Si ahora lloviera, sería como tu voz rescatada
del infierno de mis sentimientos. Las gotas
viajarían cantando por los ríos.

la tarde gris, como el acero de unos dardos que no cayeron nunca, en alguna parte, como tus besos, dicen que arriba sigue brillando el sol

Cuándo más hermosa que el día, en que abandonaste tu imagen y mi fantasma.

Llévate, imaginación, contigo mis sentidos, y no enturbies con tus fantasías el diáfano abismo que ha de desgarrarme con su querer.

No hay en el Sol luz, sino un puñado de nombres que se transforman.

Esta tarde ha elevado hasta el cielo el plomo de la distancia.

Lo que el calor y la distancia están haciendo conmigo, no tiene nombre.

Vivimos apenas una boca nada en un mundo que se hunde; y lo que respiramos no es del todo decisión
nuestra.

En el principio, separaron al Urano de tus pensamientos, de la Gea de los actos, con la hoz dorada del tiempo.

Me dijiste: el hombre sabe, la mujer piensa, y lo creí como un niño obediente.

Estoy impaciente por tu incertidumbre. Nadie sabe, ni siquiera tú, la incógnita incógnita que quiero encontrar contigo.

Pero yo soy real y te traigo el ahora para demostrarlo.

Mi palabra te habla mejor de mí que yo mismo.