Y serás libre

Despídete del día que se acaba y asume que posiblemente nunca existió. Porque en la hora de los sueños no podrás tomar decisiones.

El sufrimiento nunca se arrepentirá de haber tenido trato contigo; porque no te siente y es sólo parte del todo o el casi que has sido.

Para que el sol sea dulce es necesario
la marcial lobotomía de las abejas y su vuelo,
el crecimiento vegetal como un psicópata sin remordimientos,
la belleza desplegada como estímulo y sin respuestas
por todo un campo donde también se hará de noche.
Para que el sol sea dulce y no queme mi piel
como el recuerdo de tus labios y el espejo
febril de tus palabras que aún brillan en mi boca.

Mi amor por ti es impaciente, se salta
los ritmos que inicio y despedida
quisieran imponerle y por eso mira
a los que se divierten con condescendencia
como si fueran horas que no soportan vivir
sin ti.

Mi amor es como un atlas histórico,
no ya por lo colorido del tapete,
ni por el cambiante dibujo de lo que se supone
un continente inmutable,
ni siquiera por el despliegue de las letras
que enlaza la tierra con lo humano que las nombra,
ni siquiera por la interpretación de causas en el tiempo.
No, mi amor es como un atlas porque ese fue el regalo
de mi padre.

Mi amor por ti no es posesión mía, está
depositado en lo que aún no conocemos de quienes
me rodean, me preceden, me atraviesan,
hasta hacerme comprender hasta qué punto
no existo, ni me conozco, pero tú sí
existes y me conoces,
y así hablo, con ellos.

Mi amor por ti es, en conclusión,
como el catálogo completo de la obra de Aristóteles
que algún copista, joven, por supuesto,
erró copiar, porque sabe Dios
en qué estaría pensando.

Mientras te quiero

En mi memoria aún revolotea tu sonrisa
y en el paisaje sueñan las alas de tus palabras.
Quisiera, entre el griterío de la multitud que anuncia sus colores,
afinar el oído a la exactitud de tu voz.
Es lo justo. Quiero,
y mientras me hablas
¡qué pesados los cuerpos!

Análisis Léxico-Semántico

(Léanse todas las posibilidades, como siempre)

Al ser humano le gusta bailar
porque la muerte es un gato.

Qué bien te sale el dictado del Destino

¡Qué mundo te pierdes por creer en el mundo!
¿Piensas que el tejido de las causas invalidan el momento?
¿Piensas que se diluye en el relato de sus consecuencias?
Pero eso no incomoda el tictac de tu pensamiento.
Mientras otra oportunidad para el cambio
tu mirada en ridículo.

Si estás atento y cierras los ojos
comprobarás que aún en la más perfecta
oscuridad palpitan tus estrellas.
No hay, por tanto, pátina alguna
que cubra en absoluto la totalidad con su noche.
Por otro lado, quién conoce
impacto de luz que haya durado para siempre.
De esta manera confío en que comprendas
el límite ajustado al resto de las cosas
antes de que se acabe el poema.

El mundo real es un desierto
puesto en verso por el arado
del vacío, que sólo espera la siembra
de tus deseos.

Tu sonrisa, amanecer en un dedal de regalo, en el libro plegado de tus labios, en la paleta de tonos febriles de un paisaje, que dice adiós.

Diatriba contra la utilidad

Si tus palabras no sirven para
construir un puente entre océanos, es
que nada sirve para nada.
Tu silencio no sirve: te sigo presente.

Los kilómetros no sirven, porque
no son nada. El vacío ni el instante
ni el segundo. La muerte
se replantea inútilmente el sentido
de su existencia.

Porque lo perdurable se marchó
detrás de tu certera despedida,
y lo que queda es apenas
el recuerdo del deseo de mi memoria
contigo.

Acaso sabe el Sol todo lo nuevo
que florece por su causa y cuanto
espasmo concuerda ser convertido
en duna o curva o movimiento.

Luego me pedirán que ante la lluvia
me quite el sombrero. Tendrán la sensatez
y el cinismo de ser educados
conmigo. Intentarán convencerme
de que no ame apasionadamente
sus oscuras locuras.

Hasta dejar el olvido olvidado
en un serpentino rayo de Zeus.

El único acto trascendente es darle a "enviar".

Tu crueldad consiste en no saber cómo moverte en el tiempo.

Los que han aprendido a hablar libremente deberían entregarnos sus palabras. Y si faltara la ley, no faltes tú este día.

Los actos son los que son. El pensamiento despliega en cambio adjetivables posibilidades.

Tu historia, como la música que ordena las esferas. Otros hablaban de pasión, de movimiento. Yo entré con ojos de vacío. Sin tiempo, ni palabras, te quedaste.

La belleza no está ahí
para ser contemplada, sino
para que invada como
una horda bárbara tus
pacíficos sentidos.
Y otros hablarán.

Si ahora lloviera, sería como tu voz rescatada
del infierno de mis sentimientos. Las gotas
viajarían cantando por los ríos.

la tarde gris, como el acero de unos dardos que no cayeron nunca, en alguna parte, como tus besos, dicen que arriba sigue brillando el sol

Cuándo más hermosa que el día, en que abandonaste tu imagen y mi fantasma.