Sé del color y sé de tus ojos.

Leo sin abandonarte.

Dice la Belleza que el Instante ha vuelto.

No así la poesía

El verdadero poeta es un vacío y su maestro.

Mis paseos siempre fueron paralelos a los tuyos mientras nos lanzábamos disparos también de amor.

Juntos miramos la historia de nuestras huellas que nos separan.

Que tu mirada no sea un descanso eterno.

La destrucción entre paréntesis.

División por sistema

Existe el hombre y existe la mujer.
Tanto uno como el otro mira a la mujer.
La mujer se siente mirada por el hombre.
El hombre debe inventarse un ser que mira.
Eso justifica el delirio de este poema.

Existe lo real y existe la ficción.
Tanto uno como el otro mira la ficción.
La ficción se sabe mirada por lo real.
Lo real carece de saber en absoluto.
Eso parece justificar el sentido de este poema.

Existe el ser y existe el no ser.

Verdades como lápidas.
No se necesita más.

Los epitafios no guardan coherencia
entre sí, ni dentro ni fuera
de los muros de la ciudad de los muertos.

Última hora: la vida sigue.

Hace falta un título

En el mundo sobran soluciones. Por eso
nadie les hace caso.

Sacar petróleo de los errores ¿no es una redundancia?

Pronto volverá a haber selvas vírgenes. Es el ahora lo que perdemos.

Cuando me entierren, si es que me entierran, no sabrán lo que entierran.

Somos la tapadera del oscuro secreto de tú sabes quién.

Fuiste una alucinación; pero, al menos, estuvimos juntos en esto.

He tenido tu cuerpo. He tenido tu pensamiento. He tenido tu deseo. Ahora no me conformo con tu verdad.

Tus palabras distraen a mis alas que sueñan contigo.