Lo posible es un hecho.
Todo hecho imposible.
Invisible deshecho
de otro ser insensible.

La sociedad nos rodea
y a los seres amados los llevamos
tan dentro de las entrañas que
algo no cuadra bien, señorita.

Pero hasta qué punto el yo está fuera
del ahora y me arrastra a mí mismo.

Ya estás haciendo de mí
otra de las tuyas.

La naturaleza de este yo fingido,
este tú impostado, este ello
inevitable y la posible presencia
de un plural inminente.

Debemos deducir
que la presencia del gato
no impide el baile.

Ascuas y rescoldos

Lo más hermoso de un objeto
son sus futuras ruinas.

Si me tiembla la mano
es porque en su conjunto
el universo se mueve.

Anexos

Más de una vez [grabado en este muro]
me abrigué en la bandera de mi [mano]
yo como si ello [diera al mar temprano]
fuera un bien o un placer [de acero duro]
cuyo derecho fuera mío [oscuro]
por nacimiento [igual que este gusano]
por nominación [siempre así el tirano]
o por dios sabe qué [se lo censuro]
sin pensar que ese yo pudiera ser
bucle del aire [celos de las brisas]
sobre las fibras [ácaro en tener]
luz o pigmento [datos sin cornisas]
lógica cultural [pero a saber]
cuando envidia del eco las sonrisas.

Esto has hecho de mí:
un nadie que habla.

Trabajo, pan y verbo

Si haces caso a los imposibles,
ni hablas para educar,
ni hablas para curar,
ni hablas para gobernar.
¡Menuda depresión
para los que no se divierten!

Está claro. Ya no puedo
escribir mejor, sólo
puedo ser mejor persona.
O inventarme otra ética.

Por un instante fui auténtico
y ahora no puedo soportar ser mi copia.

Moisés de mí mismo

A mi piedra en el riñón la llamo David. Aquiles a mi esguince. A mi cirrosis hepática la llamo Prometeo. Homero a la miopía casi de nacimiento. Tántalo o Saturno a los problemas rectales. A cualquier poda, pellejo, piel y uñas, Holofernes. Podéis ir deduciendo el tono cultural de mis miserias corporales.

Trato mis desventuras con desenfado
aunque mi desenfado no está a la altura
de mis pesares. Desamargura asimétrica
lo llaman, aunque nunca se lo oí
decir a nadie.

Estaba escrito en tu destino.
Siempre te levantas con el día
pero nunca te acuestas con la noche.

Gratias deo

Gracias, Mozart, por esa.
Absoluta falta.
De seriedad.

Por acústica sabemos

Por acústica sabemos que el sonido no existe, sino una colección de momentos. Y si el tiempo, otra ilusión, no es sino una explosión realmente caótica de caprichosas sincronías, concluyamos: que no sabemos qué mueve la música, qué es eso que se rompe en nuestro corazón, y ameniza nuestros dedos. Y digo que mi amor es una catedral de tiempo, es una ratonera de tiempo, y un temporal de tiempo. Así como se entonan tus suspiros.

Los planes del Hic et Nunc

Nunca me perdonaré no haber sido mejor,
haber hecho del barro mejor barro, del aire
un mejor instrumento con que entonar tus canciones.
Por mucho que me digan que el perdón no tiene tratos
con el siempre y el nunca, yo sé, se urden calcetines.

Sólo soy sombra de mí mismo. Lamento no ser más claro.