In illo pectore

IN ILLO PECTORE

Despierta ya; que todo el mundo está aquí,
incluidos tus sueños.

El instante al borde
del suicidio por ti pero no se lo permites.
Es tu vida la cumbre de su obediencia
y el deseo del instante por rozar tu piel,
sólo una sombra entre un lector y un poeta
en el filo de un cuchillo que no termina
de existir.

Celoso del saber de la mujer invisible.

Del 356 al 323 antes de
que existiera
una traca final.

Ciego por una visión. Muerto por un sentimiento. Resucitado los múltiples descuidos del silencio.

Los momentos adecuados se pelean por tus palabras.

Ausencia sin favoritismos.

Tus labios han recorrido cuántas veces
la distancia entre tus ojos y el recuerdo.

Tus obsesiones pasan de ti. Ellas y yo ni siquiera te tenemos en cuenta para pensarte.

Tenaza el érase una vez

Tenaza del yo y sus retorcidamente únicas
interpretaciones posibles. ¿No ves que no
quisiste decir eso cuando te nombraste?
Y si lo quisiste, qué: acaso no tuvo memoria
el amor, amor el olvido, olvido la princesa
que dibuja tus hermosos rostros
cada día de la más pura envidia.

Siempre he evitado romper las estadísticas.

Censura del buen gusto

Los detritos se confabulan
para ir a la luz, sobornan
incestuosamente a jugosos
frutos e hipócritas semillas.
En estructuras salvajes
de intrincada sociedad
y simiescamente irisadas
artesanías de culo
para ir a esta periferia
de la galaxia y no ser
tan asquerosamente el centro
del inmediato universo.

Los monstruos también leen. No sólo son leídos.

Nada tapan los párpados de la imaginación.

Igual que el latido justo antes de la lágrima.
Igual que el silencio que se sospecha después.

Lo posible es un hecho.
Todo hecho imposible.
Invisible deshecho
de otro ser insensible.

La sociedad nos rodea
y a los seres amados los llevamos
tan dentro de las entrañas que
algo no cuadra bien, señorita.

Pero hasta qué punto el yo está fuera
del ahora y me arrastra a mí mismo.

Ya estás haciendo de mí
otra de las tuyas.