Es que no te llevas mis besos atados.
Los árboles que cruzan la esquina cuando te marchas,
se pierde y deja al azar y luego quién sabe
en ese ahí no estábamos sentados, era el galán
que habla con la chica y yo ya sé lo que pasa:
es que no te llevas mis besos atados,
hay algo de vuelo y conviene decirlo.

Alguien se tomará la molestia de seleccionar,
esto sí esto no (obra, capítulo, fracesita, molécula)
es interesante, y si no ese de los caprichos, ese
que corta por aquí por allá sus antojos, tiempo
lo llaman, unos, otros descomposición (compós su
obra, sus capitulitos en los que crece la hierba
como una novela redundante). Alguien será
no yo, que me veo incapaz de tarea semejante.

Tampoco tengo acceso a eso que aprendí
a verte marchar. Y tú bien que lo conoces.

Pero lo sorprendente es que realmente
eres tú, ese matiz de mis sueños
en que ni yo ni nadie reconocería
nada mío. Extraño tú detrás
de los fantasmas.

Sinfonía corporal en vejez sostenido,
interpretado por orquesta de tejidos, fluidos, fuegos
y vapores, bajo la dirección de procesos más o menos
digestivos. Último movimiento.
(anónimo, por supuesto)

Silencio igual a distancia como sonido
igual a sendero. Mira el paisaje, anda,
antes de encontrarte con alguien.

Ya no obsesiona el origen, quien vive en plena

transformación. Sí, sí, ya, ya; pero revísalo, por favor.

Una buena explicación: eso sí que es magia.

Un mundo escindido por pares no opuestos
lo recogieron al pasar las segadoras,
mujeres antiguas, casi niñas, que apretaban
el pan con sus manos hasta hacerlo varón,
orgullo de su ciudad y de su mesa.

Huye más de lo que sospechas.

En todo hay una parte que no me pertenece.

Él disfruta lo universal mientras yo migajeo.

Veo en tus labios cambiar mi destino.

El instante valora tu compromiso, desprecia
tu obediencia y se despide sin miramientos.

Novela negra en tu mirad, película de acción
en tus palabras.

La mujer se hacerca contoneando,
son ríe drectamente a los ojos,
y el hombre recuerda, recuerda, recuerda.

Si sabes escapar por alguna puerta dibújame
un mapa de discursos que pueda tejer
para quien me pregunte. Y me vean solo.

Si hay en la calle parálisis de mirada.

Toda palabra es una flecha lanzada, sin dirección, ni movimiento, ni intención, ni posición, ni rumbo, sino puro e incierto destino.

De noche cierras los ojos para recoger lo que he sembrado, dice el viento.