qué a gusto me encuentro cuando todo tiene explicación [aunque ¡aunque de los aunques! allí –el cuando un allí– nadie –también es– me busca]

Me levanto –quiero pensar que es una decisión libre–
y abandono esta postura cómoda –la reflexión–
y me dirijo –si es una ilusión no lo considero–
[obsérvese cómo aquí falta la descripción del trayecto]
Sé que me oyes llegar –son imaginaciones mías– .
Este abrazo no te pilla de sorpresa;
pero yo te beso sorprendido, de mí
*sospechas sobre el ser varias y no uno*,
de tu saber, tu reconocimiento, tu amor
–desengañémonos: es el calor del movimiento entre tus brazos–.

Exijo pruebas: no me conformo con la silueta visual.
No soy un fantasma de retina y memoria.
Cuanto fui deseo antes que este cuerpo o el cuerpo
anterior que pensé mío antes de juventud o vejez.
O error o consecuencia de ingenuidad o pasión.
Pero si soy, padre, madre, perdón, algo más
que caótica inercia, exijo pruebas.
No soy un poema escrito. Tienta mi impaciencia.

Me quejo del espacio.
El espacio es una queja de extraño.
(Sobre la lógica no hay distancia de mí
ni de la posición un instante tomada y
arrebatada por el viaje de los cuerpos –sobra la lógica–)
el momento donde te conocí estaba ahí y no en
este mí mismo, donde estoy no está el momento
donde te conocí ¡conocerte, conocerte, conocerte!)
El espacio es casi un espejo y su reflejo
casi respeto, espeto de esperanza y res.
¿He de hacer caso a esa queja, mujer
maravillosa que dejaste tu maravilla como quien
deja un pañuelo o su blusa deslizados por amor.
Ven, no hagamos caso:
Aquí sentados donde la entonces lluvia
se silba sin atender que nos amamos,
porque alguno que sepa un labio donde otra vez
no pares es una intuición nos hablará de la pausa.

Encabalgamientos

¿Qué puede escribir el hombre?
Sus sueños no gozan de prestigio.
Sólo la pasión que deja correr la sangre.

Imán para lo primero, viento para lo segundo.

Cuida bien la noche memorable.

Mi cuerpo ya es la reliquia de mis historias.

El hombre muerto ha convertido sus ojos en monedas.
De niño fueron perlas sacadas del mar rugiente.
De niño fueron estrellas prendadas de tu boca.
Diana donde clavaran los brillos del sexo y las historias.
Ojos cerrados de hombre enamorado cegados por los besos
que le dabas equivocando el cierre del deseo.
Ojos cansados del hombre atareado que ha olvidado
su oficio en muchas partes y en muchas partes robadas.
Cuánto valen tus ojos hoy, de los que nadie habla,
que tal vez un transeúnte feliz encuentre y confunda
con el as de su destino, el precio de mi alma
o ese mundo en el puño que el corazón mirara.

Ni siquiera el ser humano es bueno, ni siquiera el ser humano es cruel. Porque es una ficción el corazón y la piedra. En este equívoco de lo Real.

Agua que no has de beber, estúdiala atentamente

El conocimiento es un juguete más. Me veo a mí mismo jugando y no me reconozco.

Sé que estás ahí. Te quiero y mi querer te me confunde. No eres lo que sé y no sé si quiero saber eso.

Pero si me arrebatas con un gesto atravesaré contigo cualquier tipo de destrucción.

esta vez te veo venir el gozo de encontrar y que me encuentres y que no haya más lugar que nuestro don de encuentro para siempre

Todo discurso moral

Todo discurso moral desemboca en lo siguiente:

1- ¿Puede ser algo metáfora de cualquier cosa?

y en caso afirmativo

2- ¿Puede ser cualquier término metáfora de cualquier otro?

Intuyo que una respuesta negativa implicaría estructuras de impedimento, seguramente merced a enlaces metonímicos, cuya inestabilidad metafórica recuperaría una respuesta afirmativa.

Al final llegaríamos al momento como una incertidumbre irónica estructurada por un determinismo metonímico y una elección metafórica.

Y así es como cualquier moral desemboca en la Ética.

Compito con los átomos. Espero que no eternamente.

Rápidamente atiendes a lo que más te importa, mal que te pese. Eres la resaca convulsa del ápice de tu propia atención, que desconoces.



Arriba tubos y cables remedan antiguas perspectivas.
El suelo está oculto por muebles hace tiempo ordenados.
Dos personas quieren estudian casi en silencio
porque suena la música.

el genuino acto de bien es la prostitución babilónica dicen ahora los científicos que asocian sexo muerte y bondad en los mismos genes

Hablar de amor o discutir por el orgullo de clase.

Vivo con un cuerpo de sobra.
Y otro en falta.

El hombre ve al dictado de los ojos de la mujer

Irradias laberintos de una sola línea y hacia atrás, Ariadna. Teseo, bruto romano, no supo domesticar su propia libertad.