La luz punza con pasisión matemática.
Aún emparedado en mi piso a oscuras
–entra amante por las rendijas–
o no tanto, la verdad.
Aún en este cerebro oculto entre mis huesos
–y piel y grasa y pelo y sangre y aire y sabe dios–
tampoco ve nadie sus destelleos, como dicen.
Pero la luz punza, duele, lo aseguro,
delineante traza cascadas y haces en esferas.
Las polillas no vuelan de día.
Las primaverales polillas no vuelan ingenuas de día.
Algunas polillas ingenuas no quieren volar
primaverales cuando el día dispara luz incluso
desde el suelo, desde los huesos, desde
los pensamientos más desesperados,
la costumbre menos hecha a tus dos pechos.

Qué saldrá. Picor entre picores
salmodiados. Serigrafiados.
Osmosis de la piedra la palabra.
Titanes de este corazón los besos.
Cada día quiero ir a tu encuentro.
Sobre el asfalto entre las zarzas bajo el sol.
Respirando esta ausencia que tanto

Volvamos a Dios, ese hipopótamo,
el cocodrilo ancestral que es metáfora
del sufrimiento más paciente, del deterioro
universal elefante con brazos miles
de mujer azul de cielo y diente
entregado a la muerte sin respeto.
O pasemos olímpicamente
de estos y otros temas.
Me dices, ¿qué es este enigma?
Pero han volado tus ojos,
quieren música.
Queda tu perfume y la huella
invisible de tus labios.

Alguien trocó los universales
antes de crearlos y que fueran
abstractos. Hoy, trocitos, lo partimos.
Él lo sabía. Él era sólo filo:
lo que hace sólo un momento imaginamos
mientras sonaba ese motor hidráulico
bien lejos que sería lo que aún futuro.
Los artistas llevan tejiendo pájaros
lo que las estrellas combustionando amor.

Me releo, vacío de vivencias, es
exasperante. Dirías que el vicio
es mi quietud. Y yo me defendería
esgrimiendo mis propios fantasmas
contra mí mismo.

Dolor abierto en las piernas que baja
como un dolor de cabeza, como
la gestación de una divinidad. Hambre
de piernas o cruce de otras piernas.
El maratón de tus piernas sube hasta las mías.
Cuando no te conocí caminaba
con mis costillas en la mano
alegremente, torpe, mezquino, solamente.
Hoy, deseo de piernas, de ti, de viaje
hacia la selva y los hielos,
hacia las posibilidades históricas
de nuestro, marciales eufemismos, bocado
amor.

No la mires. Entrégate a sus ojos.

(aplíquese esta lógica indefinidamente)

La pasión no saluda ni termina de despedirse entre un filo y otro del fuego que no es silencio ni distancia ni adiós ni recuerdo.



El pecado de los que no escriben demasiado.

Zambullirse en literatura efímera. Empaparse
con pasión y desaparecer como desaparece ella.

Nunca, pasé por ti.

Un sueño navegando entre sueños, diseñando entre sueños. Un diccionario de sueños, el sueño. Pero ahí está la certeza del amor que me ardes.



Yo pensé que hoy no existía.
Pero no lo supe hasta que llegaste.

Escribo rodeado de individuos que no sabemos qué pensar.
Escribo al borde de mi obsesión, pues filo eres
de largo recorrido, ¿quién?, tus propias pesquisas
me recortan, porque no soy yo, qué has visto, qué
estas viendo qué piensas y nada te interfiere, qué molestos
interrumpen, pensamientos, cómo has aprendido a no hacer
les caso, no son tuyos, ni son acción.
Estas mesas tan bien diseñadas, disciplinadamente vendidas.
Estos cuadernos en los que se vuelcan odios e indiferencias,
catalogados según la cantidad de falta que hayan recogido.
Esta luz del verano, protegida por las instituciones.
¡Basta ya! Tecleo con mis dedos prestados, aunque es
mi sangre quien dicta o escribe o más quisiera
yo, qué torpe palabra.
Y habiendo dejado constancia del desvío (rodeando), construida tu paciencia
desbaratada mi obsesión ausente de extraños,
de cuántos escudos he dudado por evitar un movimiento.
Tú ves el baile de la vida. Tú bailas con ella.
Materia o posesión corroe su envidia o asunto.

Mi cuerpo ceniza las promesas,
mi pensamiento roe el olvido,
pero mis pasos y mis errores
inspiran esperanzas.

La razón avanza a zancos por una realidad
que sueña con tortugas yo contigo y el mar
las algas me conocen los abismos me alaban
nadie de lejanas corrientes indeciso a veces
espuma a veces tridente voraz sobre la roca
reposo me razona.

Tiempo cohartada.

Vas caminando sin mancha.
Vas marchando sin herida.
Y qué son las huellas de tus pasos,
qué la herida de tu marcha.

Glosa a una caricia sola

Una caricia sola.

Qué sucede

Qué sucede cuando
la realidad desaparece
en el dilatado momento
y el mundo es un eco.
Sabes que algo
o quisieras imaginarlo.
Nada encajada en la garganta
y respirada en ordenadas
fracciones. El pasado
ha comenzado su éxodo.
La materia no tiene
piedad.