Masticaba la tierra, mastiqué una montaña.
Se me atragantaron tus brazos de nieve.
Salgo a mi ciudad: esa historia de lluvia.

Espero en tu piel a que sople el viento
con su caravana de lejanos lugares y té.

Como un árbol de invierno desnudabas tus piernas,
allí revoloteaban mis miradas y se cernían los momentos.

En esa noche de amor fuimos una migración
de aves heridas, de herida y dolor de vuelo.
Íbamos a la zaga de nuestras propias vidas,
que como aves ideales alcanzaban
todos los veranos del mundo.
Estrella polar nuestros besos no se quedaron quietos
pero ya no nos pertenecen, sólo la noche,
sólo la herida y el vuelo,
remontando montañas de besos.

No hay límite para la memoria, ni para
los remordimientos, ni para los pecados.
Sus bordes están roídos. Su contorno intermitente.

Todavía siguen pensando que la realidad es una
piñata que hay que romper con los ojos vendados.

Meteorología de tus piernas.
Ausencia y perdón.

Intervalo de mar sueño y tus labios.

Entre tú y yo la felicidad es un estorbo.

Todavía se erigen pedestales a los pies de la letra.
Nada se sostiene en tus labios.
Para besarte hay que saber de vuelo.
Así pasas angustia por mi imaginación,
por mi placer y por mi vida.

El mundo: el mundo es estupidez, violencia,
enfermedad, muerte y nada de eso es impedimento
para la alegría y el movimiento.

Cierta promiscuidad con el error.

Realidad vivida, realidad soñada

Todos conocéis lo que pasó:
cómo el insulso deterioro iba labrando
el fino pullover de la muerte,
mientra se volvían cada vez más dulces
las invenciones humanas.
Música para barrer las realidades vividas
y enjabonarse y perfumarse con las soñadas.
Solos tú y yo bailábamos en un baile de bodas
guiño y sonrisa y no un baile be my baby
abrazada a mi cuello (poco más eras que abrazo)
casi llorando de emoción fuiste con mamá, que no tuviera
envidia. Respiro ahora la taza de esa misma alegría
con el terrón de angustia cuando la canción acabó.

Qué hacemos con el hombre: a fin de cuentas,
su felicidad ha de quedar
interrumpida, su obra moral ha de quedar
interrumpida, su bien todo es
ilusorio. Ese esfuerzo por ahorrarle
el dolor es menos que un sueño.
Apuesta por rendirte a su deseo,
por estructurarle –viento nubes estrellas– un deseo
soportable, ya que su cuerpo nunca ha estado
preparado para el deseo,
ni su familia ni su sociedad lo han estado.
Acompañarlo con mano cariñosa por la cultura,
su casa también llena de crueldad.
Y si el deseo es el ángel de su propia destrucción,
que su llama sea bella, sea horrenda, que ilumine
apenas un instante el ahora como un regalo
lo más humano posible.

Recuerdos que tictean a la hora exacta del deseo.

Trinidad moral

¡Joder!, no respires, que engorda

9 visiones en el paraíso

1. Alguien está a un punto de inventar la memoria en un gesto.
2. Un pecho de Eva tiene mil nombres.
3. Las ondas del agua anotan el atardecer en el vuelo de una bandada de ibis o de flamencos.
4. El óxido de hierro enrojece los lodos.
5. La humedad se condensa al enfriarse un trozo de atmósfera.
6. Un lagarto siente con el sol excitarse su metabolismo.
7. La rama de un roble cambia su estilo de crecimiento por la presión voraz de un joven muérdago.
8. El aire tarda más en remontar el ala de un ganso que bucearla y le hace volar.
9. Un fruto cae con una aceleración constante de 9'8 m/s cada segundo.

Cuando la ocasión carece de ti.

Se adquieren conocimientos para olvidar
pasiones fundamentales. No quieras
un plan de vida: querer es el plan de vida.

Quién dice que no estás.
Aun faltando tu cuerpo, faltando tus palabras,
faltando tus recuerdos, quién
dice que no estás.
Falta tu ausencia por trozos. Otros los llevo
como compañeros para pasear. Saludan por mí.
Aportan a la conversación un toque de esperanza.