Nadie ocupará el lugar de tu mirada.

El llanto no conduce a nada.
Es un viaje sólo de origen.

Cualquier cosa humana se contagia.

El interés, la intención, eso sí que es un relato.
Apareciste con tus ojos libres de consecuencias.

Te espeto. Te respeto. Te espeto. Te respeto...

Mide el tiempo en canciones y la distancia en besos.
Ha tejido en la espera con agujas de pérdida.
Se hace tarde y no olvida valiente pasear.

Tormenta café desidia gamberra este maldito relato esta obsesiva canción tú él y el futuro que no existe y el verano en que me hiciste sentir.

Mis sueños que no saben de tu ausencia.
Palabras que no entienden esos sueños.
El mundo que ignora las palabras.
Detrás iba ese mundo de tus pasos.

Siempre, prometes pronto y cumples tarde.

El olvido insiste derrota tras derrota
en acompañarnos por más que trabajemos
para no hacerle caso. Es un extraño
y fiel amante, que no consigue
transformarnos, ¡pobre!

El fracaso es un hueco donde esconderse un rato.
Fugaz.
Después de conocer y amar estamos expuestos
átomo por átomo, momento tras momento.

Expuestos y pendientes
del vacío cualquier imaginación
se volverá distancia

que pensamiento alguno sabrá nunca recorrer, a pesar
de sus hermosos, trágicos, cariñosos intentos.

Apenas sienten. El amor y ya. Quieren. Gobernarlo.

O todavía creen que un no creer existe.

Noches de tormenta así, entre los dioses
antiguos y corazones como el tuyo.
Todos escuchan su batir y lo confunden
con sueños
el relámpago sin ley de tu cuerpo distante.

No sé si conozco imaginación de paso.

Parsimonioso muro de mi entendimiento.
A este lado no dejas, títere.
Países y hojas convulsionan noticias y cantos.
Es mi imaginación, que se recompone
después de ser cazada por
Tacto y niebla el recorrido fiel de una mirada.

Habilidad, lenguaje y pensamiento

No eran menos los secretos
ni las traiciones que uno mismo se oculta.
En qué lugar la intención dejará de verse a sí.
Trocito de pensamiento que no conoce
trocito de pensamiento otro que sí pero ignora
su historia completa. No sabe
el corazón que ama, como una piedra
no sabe que se rompe,
hasta que es recogida su herida y nombrada
por unas manos sabias.

Afilada y brillante
espada de espera
sacada en un grito
del agrio puño
vientre sin sombra.

Ya me estás pisando, arrastrarríos.
Mira cómo la lluvia ha aprendido a bailar.
Es el árbol que crece un giro de su música.
Si vacías la escucha podrás saltar y ser nieve.

Chupaba, se relamía, su plato hecho de heridas,
arenas y libertad.