Sé que le dijiste

discurso de personas que olvida 
qué es el discurso, 
qué es la persona (lo olvida 
el discurso, no las personas)

es captado al vuelo y lo digo eres tú
en el acto de volar y capturar
si esto de la palabra es un espacio

es entregado, cuándo, a quién,
sin mi permiso, sin mi entendimiento

La verdad del cuento

1. Léase la verdad como ese castillo 
erigido-erguido para una bella durmiente.

2. El ingenuo príncipe, cegado por el sueño 
de la princesa, no comprende que su verdadera 
amante es la zarza.

3. El lector olvida que el verdadero castillo 
es el cuento: sus ladrillos 
son las zarzas, es la belleza, son los sueños.

4. El cuento no quiere decir nada. 
Zarzas, piedras, belleza, sueños no dicen 
nada. Creer oír un querer es 
pincharse con la rueca.

5. Cuando el ingenuo príncipe besa la belleza, 
la verdad abandona sus sueños, el cuento se acaba. 

6. Si este cuento habla de la verdad, 
habla de aquello que no ha sido invitado. 

7. Si vivieron felices es porque la mujer 
pudo contarle cien años de sueños. 

In te r fero

Imaginar lo real como interferencias
que circunvolucionan la estructura del ser
que es el pensar, en una dinámica conti-
nua-mente inter-mi-te-n-te (porque
imaginado así sólo continuo es 
inexplicable).
El universo imaginario subyacente es la emergencia
de esa turbulencia sin viaje
de retorno, pues no habrá noción
de lo real, más que extrañeza.
Y esas estructuras que quedan 
en el lenguaje a pesar
del yo, impregnadas de eso real,
carentes de referencia 
imaginaria, carentes
de interferencia (tal como la imaginamos
en este acto de lenguaje mordido
qué-más-quisiéramos por el absurdo).
Y la estructura no mella la imagen
Ni puede volver a lo real. Ni la imagen
media entre el no-llevar y la interferencia.

Te entregaste

A él le entregaste esta nota:
Me hacen creer que vivo 
en una prisión despierto. 
Me hago creer que vivo 
en una prisión de sueños. 
Tú me haces 
libre y sueño y vida 
en el muro y fuego sin remedio
de tus brazos.

Aquí está todo (despojado)

El ser humano tiene una pretensión
de verdad, que es terrible
(sujeto y objeto de ese terror, irrelevantes).
Es una tensión anterior a sí mismo
y de la cual es consecuencia como sujeto
-arterioridad y consecuencia son espejismos
de la fatalidad de este método de descripción-.
No hay algo tal que sea el objeto del pensamiento.
Objetos y pensamientos son las consecuencias
del pensamiento mismo pretensado. El pensamiento
sobre el sujeto, el pensamiento u otros
objetos cualesquiera (naturaleza
del querer irrelevante) es un topológico
acto de desdoble. De des-doble.
Esos dobles creídos incluso como sujetos
son la trajedia humana, la Historia
-léase comedia histórica, lo humano-
humana personajes, temas, en los que cree
y obliga a creer a cuantos dobles cree, porque
(también la historia personal deriva agente
causa, objeto del enfoque, ¡creyérase sujeto!)
no sabe nada de la tensión no imaginada
ni objetivizada, ni sellada. Pero hablo.

Viento, pasiones y flores

Como suele suceder
cualquier león en su casa
tiende a mirar lo que pasa
aunque no lo sepa ver.

Y cada tarde a sus ojos
tranquilamente le vienen
con los bigotes que tienen
pinceles y cielos rojos.

Ruge el sol por la mañana
y con la prisa temprana
pierde el sueño
de su dueño
detrás de alguna persiana.

Si libres fueron sus dientes
con el fuego
fueron luego
mellas del amor ardientes
que los hizo diferentes

a las fieras que soñamos
con sus cariñosos amos
mil cadenas y mil ramos
tan torpes como impacientes.

No secreto

Tu serenidad había sido prestada.
Delante de tus ojos los hombres
felices en sus trajes juegan.
Sabes que el viento vendrá a tirarte
del vestido, sacudirá sus estampados
el tiempo de moda. Delante de tus ojos
los hombres juegan felices. Lo descubriste
una tarde en su camisa y su victoria.
Me lo contaste una noche terrible
en que creías
que no podría entenderte ni soñar contigo.

Usurpando labios y momentos

Escucho sus palabras y pienso
que naciste para vivir con ellas,
viajar con ellas, sentir con ellas
la pasión extrema que abraza la muerte.
Vuelvo a mi casa resignado, con
tu fresca alegría y sus palabras
en mi pensamiento. Quién soy
para creerme un yo destino mudo
sobre tu piel sorpresa o esperanza.
Si hoy no me invento
para ti un amor nuevo,
me acusarán de haber perdido
el tiempo para siempre.

Extraño

Sucedió mientras no admitías distracciones.

Sin apego al delirio

Hablábamos los dos
de una tercera posición distinta
al objeto y distinta del delirio
tomado como original de mirada.
Una posición que no es tal pues no es
objeto ni lugar de partida, esfuerzo
sin pose por salir de pretendida
dialéctica o fe o ingenuidad.
Pero es un secreto, no se me
permite hablar de ello. Son
estas traicioneras palabras 
nunca mías.

Por el escrito debemos

Escribo esta improvisación en homenaje
a mi maestro y al tuyo, por el cual
hemos de escalar hasta encontrarnos.

(No somos los escritores de nuestras vidas:
es nuestra lectura quien la escribe)

Desvelos

Enciérrame en esta ironía. A cuerda de viaje.
Cada día me encerró cada día.
Me seguirás -como persigue el
átomo de oxígeno al halcón-
arrancando los velos, le oí
decir, los vuelos de comienzo.
Me encerrabas, dicho en cerrarás,
a base de lanzar al vuelo -los viajes
de átomo dicho y no volado- los velos.
Hasta sea desierto también amado
por un segundo y luego
le hoy también le amabas
y yo desierto.

Reconstruyendo

Ese que sostuvo tu deber,
y nada tiene que ver con la paciencia
ni con la fuerza muscular ni con la pose,
y tu deber y tú vivíais como amantes
con citas furtivas que nunca sabré
(yo estoy ocupado reconstruyendo
vuestra historia, pero ese quién
no lo conozco ni se conoce),
y lo sostuvo a él, tu deber,
y a ti te dejó al vuelo de tu deseo
y a mí me dejó al vuelo de tu deseo.

Aquí

Estás donde no debieras, y yo
no puedo evitarlo. Estudiaron 
que no, pero tú apareces. 
Apresurados dictan sus leyes nuevas
para su mundo antiguo antes de ti.
Apresurados copian al dictado y yo
he sido raptado por este conocerte.
No me lo explico. No debiera 
quererte. No estaba hecho el mundo
de este querer con que me has hecho
al encontrarte y perderte y amarte.

Otros

Recuerdo cuando decía
(era otro mi voz ahora
que recuerdo): los objetos
no existen; sólo son
fantasmas prestados por otros a nuestro
entendimiento (que es otro y prestado, debí
pensar, pero entonces no sabía, era
el tiempo de mi ignorancia), que quisiera
ser objeto y no sabe serlo o quererlo.
Digo que es recuerdo pero es invento.
Tú te has desnudado de fantasmas.
Abres el través de mis desnudos
sin aire y sin temor y sin pausas.

Porque atravesaste

Intención: tienes para mí el mismo color del tiempo.


                     El sujeto sabe que existe otro mundo.

Dedicatoria

Sigo dándole vueltas. Si algo somos somos 
esos trozos de nuestro interior que hemos 
dejado lejos. Fuimos su contorno. Seremos
su sombra. Vida nunca continente. Sigo dando

Estamos rotos

Nadie falta en el pensamiento nunca; y ni siquiera 
lo sensorial está ligado a presencia. Si 
no hay en el presente algo de sorpresa.
Estos besos que siempre tienen su parte de te vas.

Tiempo tuyo y mío

Hoy hemos puesto el tiempo en una caja
y estaba todo abierto y a la vez
encerrado en su límite de osmosis.
Hoy el tiempo percibe sin moverse.

Es de justicia

¿Entiendo lo justo como precisión, igualdad, compensación?
¿Hay en la realidad inexactitud, diferencia, desequilibrio?
La sociedad trabaja arduamente para ejecutar en cada uno
el derecho del yo a no ser real.