Algunas cascadas

Decisión, decide tú por mí.
No te engañes, siempre lo hago.
No viene la sensación del viento.
Decid el trago aún no acabado.
Pero hemos aprendido y ahora
el suelo va levantando sombras
que solían ser nuestras.

Igniciente

Qué me urges
cada pétalo de vida con su tardanza
terrón de aliento o de ceniza
qué vas a arder
nunca fuiste sustancia
nombrado otro perdido
quieres aparecer.

Impreciso sendero

Con tu camino resumes mi cuerpo.
Vuelves de su última conversación
y me tomas a mí como el sendero
de tus pasos, pasos contados con tus
dedos, pulsados dedos por palabras
que ya no están como debiera en tus
labios, ausentes tal vez si fuera 
posible tal cosa de sus besos, besos
que martillean como la lluvia este 
impreciso sendero.

Imitación del futuro

Tú eliges lo que miro.
Yo elijo lo que veo.
Ninguno de los dos
estamos en el paisaje.

Trabalenguas de nada

El olvido propio es innombrable.
Sólo es nombrable el olvido en el otro.
Si tú me olvidas ya no eres tú, eres otro.
Si yo te olvido soy yo, soy nadie.
He perdido recientemente un barco
en el Egeo, un destino, en la ceguera
cruel de la, infantil, palabra.

Previsión

Un hombrecito se encerró en su casa.
En una habitación de su casa, porque
(y atiéndase a que está cosida la idea de causa)
las otras no eran necesarias. En su habitación
iba reuniendo ideas por parejas, hasta 
reunir todas las especies y creer que era 
el mundo todo. A veces miraba
por la ventana (fuera-dentro): olas de placer y depravación
de la ruindad mezquina de los hombres libres
llover y llover de palabras sensuales de mujer.
Imaginaba el futuro (pensaba su dialéctica
que flotaba en el mar de pasión en que flotaba
él, su pensamiento era el mar y era el arca)
por más que debiera reconocerse ahí
una paradoja (pero el uno y el deber ser, en fin).
Sépase entonces que la idea de tiempo
con todos sus colorines y sus pájaros
surgió de él. Este invento cronológico
y metereológico para creer la anécdota
situada en el pasado. Para creer el pasado
con importancia presente. Afortunadamente
(se sabe que tuvo hijos este hombre, y es sospechoso
lo poco que se dice de aquellas discusiones familiares)
el sol no suele tomarse la sangre muy en serio.

El ser huye

Este no es este momento:
este es el momento en que pensé en ti,
en el que con todas mis fuerzas pensé en ti.
No es el momento en el que reúno algunas palabras
y me interrogo una vez más sobre su eficacia:
es el momento en el que siento pasiones con tu nombre
que nunca terminaré de comprender, porque tu nombre
le pertenece a él, cuyas causas son tan hermosas.
No es el momento en que renuncio:
es el momento en el que quiero,
en el que sueño, desprendido de mi obsesión,
que te apoderes de él, de mi sueño, de mi querer,
y lo entregues a quien sea que domina los nombres.

La entereza me merma con su prestigio

de tanta frase almibarada se nos van a caer los labios, de tanto insulto velado se nos van a caer los labios, de tanto grito mordido a la ocasión se nos van a caer los labios, de tanto tener secretos se nos van a caer los labios, de tanto seguir con los ojos se nos van a caer los labios, de tanto y tanto y tanto con los dedos se nos van a caer los labios, de tanto medir con el tiempo la distancia se nos van a caer los labios, de tanto pensar que sentimos se nos van a caer los labios, de tanto tomar prestadas mentiras sin intención se nos van a caer los labios de tanto reconocer ser seres humanos se nos van a caer los labios, de tanto serles fieles a la nada en tantas que son sus variantes se nos van a caer los labios hasta dejar el suelo cubierto de bocas bordeando deseos

Montura de tiempo.

Ni las piedras ni las puertas me toman en serio.
El aire ha hecho de mí su última moneda.
Soy objeto de risa porque no sé quién soy.
Me intercambian a gusto, por goces diversos.
A veces valgo tal cual para estar en tus manos
brevemente, o en el billete de miel que le entregas
a cambio de un día de nudos sentimientos.
Ni los labios ni los dedos me toman en serio
cuando el aire ha hecho de mí su moneda.

Su cuerpo y antiguas murallas

El exceso sólo atañe a la intención.
Apareciste y toda historia quedó
libre de sí misma. Le esperabas
y otros interpretaron la eternidad.
Me pediste que te guardara tus secretos
mientras lo buscabas por la ciudad
y que en mis manos estaba hacerlos
realidad si yo quisiera.

Sé que le dijiste

discurso de personas que olvida 
qué es el discurso, 
qué es la persona (lo olvida 
el discurso, no las personas)

es captado al vuelo y lo digo eres tú
en el acto de volar y capturar
si esto de la palabra es un espacio

es entregado, cuándo, a quién,
sin mi permiso, sin mi entendimiento

La verdad del cuento

1. Léase la verdad como ese castillo 
erigido-erguido para una bella durmiente.

2. El ingenuo príncipe, cegado por el sueño 
de la princesa, no comprende que su verdadera 
amante es la zarza.

3. El lector olvida que el verdadero castillo 
es el cuento: sus ladrillos 
son las zarzas, es la belleza, son los sueños.

4. El cuento no quiere decir nada. 
Zarzas, piedras, belleza, sueños no dicen 
nada. Creer oír un querer es 
pincharse con la rueca.

5. Cuando el ingenuo príncipe besa la belleza, 
la verdad abandona sus sueños, el cuento se acaba. 

6. Si este cuento habla de la verdad, 
habla de aquello que no ha sido invitado. 

7. Si vivieron felices es porque la mujer 
pudo contarle cien años de sueños. 

In te r fero

Imaginar lo real como interferencias
que circunvolucionan la estructura del ser
que es el pensar, en una dinámica conti-
nua-mente inter-mi-te-n-te (porque
imaginado así sólo continuo es 
inexplicable).
El universo imaginario subyacente es la emergencia
de esa turbulencia sin viaje
de retorno, pues no habrá noción
de lo real, más que extrañeza.
Y esas estructuras que quedan 
en el lenguaje a pesar
del yo, impregnadas de eso real,
carentes de referencia 
imaginaria, carentes
de interferencia (tal como la imaginamos
en este acto de lenguaje mordido
qué-más-quisiéramos por el absurdo).
Y la estructura no mella la imagen
Ni puede volver a lo real. Ni la imagen
media entre el no-llevar y la interferencia.

Te entregaste

A él le entregaste esta nota:
Me hacen creer que vivo 
en una prisión despierto. 
Me hago creer que vivo 
en una prisión de sueños. 
Tú me haces 
libre y sueño y vida 
en el muro y fuego sin remedio
de tus brazos.

Aquí está todo (despojado)

El ser humano tiene una pretensión
de verdad, que es terrible
(sujeto y objeto de ese terror, irrelevantes).
Es una tensión anterior a sí mismo
y de la cual es consecuencia como sujeto
-arterioridad y consecuencia son espejismos
de la fatalidad de este método de descripción-.
No hay algo tal que sea el objeto del pensamiento.
Objetos y pensamientos son las consecuencias
del pensamiento mismo pretensado. El pensamiento
sobre el sujeto, el pensamiento u otros
objetos cualesquiera (naturaleza
del querer irrelevante) es un topológico
acto de desdoble. De des-doble.
Esos dobles creídos incluso como sujetos
son la trajedia humana, la Historia
-léase comedia histórica, lo humano-
humana personajes, temas, en los que cree
y obliga a creer a cuantos dobles cree, porque
(también la historia personal deriva agente
causa, objeto del enfoque, ¡creyérase sujeto!)
no sabe nada de la tensión no imaginada
ni objetivizada, ni sellada. Pero hablo.

Viento, pasiones y flores

Como suele suceder
cualquier león en su casa
tiende a mirar lo que pasa
aunque no lo sepa ver.

Y cada tarde a sus ojos
tranquilamente le vienen
con los bigotes que tienen
pinceles y cielos rojos.

Ruge el sol por la mañana
y con la prisa temprana
pierde el sueño
de su dueño
detrás de alguna persiana.

Si libres fueron sus dientes
con el fuego
fueron luego
mellas del amor ardientes
que los hizo diferentes

a las fieras que soñamos
con sus cariñosos amos
mil cadenas y mil ramos
tan torpes como impacientes.

No secreto

Tu serenidad había sido prestada.
Delante de tus ojos los hombres
felices en sus trajes juegan.
Sabes que el viento vendrá a tirarte
del vestido, sacudirá sus estampados
el tiempo de moda. Delante de tus ojos
los hombres juegan felices. Lo descubriste
una tarde en su camisa y su victoria.
Me lo contaste una noche terrible
en que creías
que no podría entenderte ni soñar contigo.

Usurpando labios y momentos

Escucho sus palabras y pienso
que naciste para vivir con ellas,
viajar con ellas, sentir con ellas
la pasión extrema que abraza la muerte.
Vuelvo a mi casa resignado, con
tu fresca alegría y sus palabras
en mi pensamiento. Quién soy
para creerme un yo destino mudo
sobre tu piel sorpresa o esperanza.
Si hoy no me invento
para ti un amor nuevo,
me acusarán de haber perdido
el tiempo para siempre.

Extraño

Sucedió mientras no admitías distracciones.

Sin apego al delirio

Hablábamos los dos
de una tercera posición distinta
al objeto y distinta del delirio
tomado como original de mirada.
Una posición que no es tal pues no es
objeto ni lugar de partida, esfuerzo
sin pose por salir de pretendida
dialéctica o fe o ingenuidad.
Pero es un secreto, no se me
permite hablar de ello. Son
estas traicioneras palabras 
nunca mías.