¿A esto llamas
pensamiento?
A este cruzar la ciudad,
aquí las pasiones, ahora
dejen paso a las dudas,
hasta entrarte. Fuego,
ya no calles,
arder, hablar
hasta ese otro instante
justo antes de la muerte.

La suerte es
universal. La maldad
es humana. El ser
es coyuntural. Todo
paralelismo es ridículo.
A no ser
que hoy sea lo mismo
que siempre.

Estás

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

Qué dulce desayuno
en el sentido literal de la palabra.
En el sentido multilateral
de la palabra desayuno.
Hemos aprendido juntos
a darles tantas vueltas.

La palabra. La huella 
de todo lo que cambiaste
y otros ven en mí
-los envidio por lo que ellos
saben sin saber que eres tú
lo que saben-
y los hace tan tuyos.

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

no existe

Cuando digo de algo "no existe", 
no es en el sentido natural, denotativo,
con el que creo que suele usarse.

"no existe" lo digo en el sentido 
de que no nombra realmente aquello
que se supone que nombra, sino
que enmascara una inesperada relación
significante

-dejando huérfano de existencia 
ese presunto evento ya no referenciado-

Siempre en un sentido universal.
Y sólo sobre ciertos términos
cuya existencia se circunscribe
estrictamente al lenguaje.

En el envés de lo dicho

La noche es un hígado que sueña con un águila.

Vamos a revisar
lo estudiado. Vamos
a rebesar lo amado.
Vamos a abrirte.
Me atravesarás 
si te abro. Me 
abrazarás si tras
cualquier locura
vuelvo a encontrarte
o a creer que eres tú.

Restauración del ser

Pero mi amor todo es provisional
y pido tu perdón.

Mi amor en parte también es coyuntura.
Culpa o responsabilidad de este objeto
robado. Mi amor es casi amor y casi mío.

Pero sólo hasta que lleguen palabras serias
(sépase muerte verdad o movimiento)
a decirme cómo tengo que callar las cosas

para que se cumplan en nuestro siempre querido.

Identidad

Me identifica.
Liga hechos y objetos conmigo.
Pero ese no soy yo.

Me recuerda.
Sitúa una sombra entre sombras
y piensa que son suyas
y siente que es a mí;
pero ese sentir no soy yo .

Me desea.
Ha volcado un mundo en sustitución
de un derrame de falta, y cae
sobre no sé qué objetos ¿míos?
sobre no sé qué cuerpo
qué palabras
sensación o sentimiento.

Pero nada de eso soy yo
o también lo soy.

Abandono de toda intención.
Incapacidad resolutiva.
Acción inevitable oportuna.
Tarde de miseria. 
Dolor y país sin mismidad.
Palabras de distracción.
Tus ganas insinúan
que ha de viajar la ropa.

Vino disfrazada de unos ojos
que apuñalaban con plena libertad.

Bordeas los recorridos mientras andas de puntillas
por los asuntos que aprietan como nunca la costura
a un nuevo día,
a otro detalle
entre sonrisas.

Saturado
sales a la playa
de todas las playas, que está
justo a la puerta de tu casa, las resacas
traen caricias que ronronean tu nombre que es
el compendio ciego y sordo de todas tus conversaciones
de todos tus abrazos, de tu sudor y tus ojos de asombro,
piel a punto de evitar el planeta común que nos desastra
¡una palabra tuya!
otro torno al beso de la última revolución cadera en pose
ya no, si soportas un momento más moriré contigo, hoy
que es el cuerpo quien falta, que es diente y me dijiste,
hay frases de pleamar que siempre te pertenecen
por más que entendimientos quieran
robar el tesoro labios mil
de oculta balsa
libre.

Existe

No hay forma
de impedir el miedo
a lo que sabes que no existe.

Todo lo que es nombrado 
por el lenguaje existe
realmente; con la única excepción
del significado, que es
una ilusión.

Existe si puedes soñar con él.

(Hay quien sabe
esconderse detrás de sus propias decisiones.
Hay quien decide esconderse detrás
de su propio saber.
Hay quien vive expuesto.

Aunque no puedas demostrarlo
no te dé vergüenza:
fue real, sigue siendo real, será real
y cada vez más auténtico.

Antes de soñar, recuerda:
antes de recordar, sueña)

No hay forma
que se resista al deseo.
Nuestra herida común
anda buscando afiladas
sonrisas entre las manos.

Nunca termina
el beso. Me pierdo
por tus labios. Me hacen
falta. Sonoro sendero
por el que naufragamos juntos
tan cerca de la ausencia.

Imágenes

Hurgabas con tus finos dedos -tenías la costumbre
de limarte las uñas en el momento menos pensado,
y aún quisiera saber
qué hacía ese limar con el momento- por el cofre
pequeño y heredado.

Desplegabas una fina escalera, antigua, clásica,
hasta el cielo. Estás subiendo, con elegancia,
a pesar de tus coquetos miedos.
Extraño tanto tus miedos y tus pasos.

A una altura inefable te sientas, haciendo equilibrio
soplas con una delicadeza que es pura dulzura.
Y los rascacielos se deshacen. Vuelan pedazos de vidas,
ideales políticos, inversiones fatuas, pasión auténtica.

Los ciudadanos normales corren alarmados,
quisieran, con su tecnología, recuperar los trozos
de ciudad que vuelan, pero sus brazos
son pastosas burbujas de sangre sin forma
concreta, y sus sensaciones pesan como grandes tomos
enciclopédicos de apuntes utilitarios y estadísticos.

Ahora me arrepiento, miento, miento, no es
arrepentimiento, es sólo dolor, ese dolor tenue
con que solemos tocar la memoria.
No haberte convencido para pasear por el bosque
cercano. No haberme dejado convencer
para caer en las luces de la ciudad, por los clandestinos
lenguajes de este tiempo.

La realidad busca tu voz

Lo que dura una conversación contigo.
Una escuela de expertos en medicina
perdieron la oportunidad de estudiar
un singular efecto cardíaco. Un saludo
es una conmoción: remueve islas.
La despedida será un torrente desbocado
en la fantasía, en los gestos, la realidad
buscando un mar en un país lejano
que pudiera ser tu voz,
tu mirada,
tu sonrisa.

Se han convertido en ti
las palabras que navegan
sin dejarte mientras tú
,como un eco, te marchas.

Y yo, de tanto repasarlas,
subrayarlas, increparlas,
aún no estoy 

ni estoy acostumbrado.

Vas a acceder a un viaje.
Es el viaje que siempre has deseado.
El que necesitas.
El que llevas tu vida esperando.
Se te ha concedido, y esta vez
no vas a perderte en el mar
de si acaso lo mereces
o quién se acuerda de ti
o qué extrañas intenciones 
gobiernan el presente.
Es tu decisión, tras la que no te veremos
esconderte nunca más.

Llueve con la precisión de un cirujano
cada arquitectura del siempre.

Han entregado un camino
imaginado sólo con luminarias.
Huellas de la luz ausentes.
Charcos del viaje indecisos.

Una sola pincelada se resbala 
por los hitos de tu piel.

Deje de atar cabos y deshilvane las cuerdas.

El momento se acerca como una antigua carreta.
Me pillará abrazado a ti y tendrá que destruirme.

Te retor mecum

Está vacío, y lo que le construye son intentos.
Decidió llamarte y huyó hacia la espera.
Su indiferencia se vuelca en esta obsesión
con que a pensamiento sigue arando
en realidad, nada de esto vale: lo cierto
es que un muro ciego y divisorio
es su mejor definición, si es que el bien
ha de ser el cicerone en este descenso
al día de la vida.

Diálogo a solas con el dolor

La desnudez es un plato que se sirve a ciegas.
Pero me vistieron de una herida difícil de robar;
pero no imposible, eso sí, de tomar prestada.
Viene el día a robar la desnudez que regenera
la noche, cada noche, sirviéndose de este cuerpo
roto. Sueñas que eres tú quien robas
lo que la realidad te arrebata.

Vivo encadenado al vuelo de un águila y el veneno
del rayo lo pisan sin pausa mis piernas, mis pies.

Deja entonces la memoria en la puerta.
Cuando odies que sea una sensación tan nueva
que aún no esté escrita.
Deja entonces la memoria en la puerta.
Cuando haya brotado esa fuente de vacío
que me lleva atando a ti por la eternidad
que no se sepa, nadie, no, ni tú, de tan nuevo:
aunque lo llamen amor
y piensen que comprendieron lo que se habla.
Yo estaré bajando contigo las escaleras
sin llaves y sin ropas,
sin cuerpo, sin distancias.