La palabra poliniza con todas sus consecuencias
imaginables.
Utiliza insectos y metáforas. Tiene con ellos 
o ellas una relacion no del todo estudiada.
Utiliza el capricho del viento. El movimiento
taquígrafo del caos, que parece sentir.
Siendo como es un ente biológico, en modo alguno
predispone ninguna intención, simplemente
funciona.

La seriedad se va de juerga más de lo que parece.
Sale a la calle a embriagarse de rostros serios.
Recita palabras serias con tono demudado.
Y cuando se siente al borde del orgasmo desiste
de dormir y pasa directamente a olisquear la muerte.

Luego tienen que llegar los hombres alegres a limpiar
todo lo que esa noche dejó roto, firmado y putrefacto.

Y un día descubrí que había nacido en el cuerpo de otro.
Que atravesé por todas las fases (desconcierto, indignación, rebeldía... toda una historia de puntos suspensivos) esa suposición.
Resignado me vi a que las ventanas estaban hechas de cuerpo.
Salir (de visita) afuera a través de qué puertas. 
Aquella obsesión transpiraba y había que renovar exudaciones y no llaves sólidas.
El cuerpo pensado como un sistema abstracto de pertenencia y nada más.
Salir (no arrojarse por las ventanas-cuerpo) desnudo a la autenticidad.

Sé invisible como la causa
de una huella. Tan real
como los actos de aquello
que aún no ha sido descubierto.
Además besa a ciegas,
suéñame a ciegas, sé 
la ciega tentación de mi vacío.

¡Paciencia: obra de arte!

Pasado sin cortapisas

Huele a ozono por tantos sueños alejándose.
Una garra voraz derrama briznas secas.
Estudio de tu pelo tinto de tormenta.
Aún no ha amanecido y vuelves a besarme.

Algunos se asustarán; tengo para ellos este conjuro:
La mística debiera reconocer el valor de los eufemismos
por hacer tangible no el objeto sino su fuerza innombrable.
El eufemismo es un índice que señala lo realmente inefable
de lo inefable en acto. Lo que llamamos texto
místico es el eufemismo de los eufemismos mismos.
 . . . . . . . . . . . . . TÓTEM Y TABÚ
Enarbolada la máscara tangible de un goce prohibido en el lenguaje

Vamos a pescar una ilusión (luego la devolveremos al agua).
Una ilusión que funcione como real mientras sea ilusión.
Una ilusión que funcione como ilusión mientras se desenmascare.
La realidad no será entonces enemiga ni la ilusión traidora ni falsa.
Varias ilusiones pescadas con los labios (luego las devolveremos al agua).

He pasado mucho miedo y no te lo he dicho. El miedo se lo entrego a otros antes de que se desvanezca en el lenguaje (por el camino). Tal vez yo no lo sepa y me escamotee a mí mismo. Te veo presumir de tus miedos. ¿Qué me escamoteas? Nada de esto vale. Lo he tachado todo, no está a la altura; pero algo ha escamoteado los trazos y aquí queda esta huida entregada sin saber qué temo, qué he dicho, cuánto de tú sinceramente me ha conquistado.

He visto, y no sé si era un sueño,
la ley ir cayendo grieta en la pared
como un rayo que tiene la solidez de un muro.
No las leyes, por favor, qué perdida de tiempo.
Si me hablas de Zeus entraremos
en un debate que no nos interesa. 
He visto, y no sé si era un sueño
la ley ir cayendo como las arterias conquistan
la periferia de un cuerpo o los estresijos de un órgano.
Como caen las ramas de un árbol cada vez más hacia
las nubes y los pájaros y el beso de luz.
Y no sé si era un sueño, y estabas tú, y todo esto es engaño
para una realidad tuya tan poderosa, que me ha de ser
distorsionada.

Derroteros

No te confundas, me dices, y menos
en nuestro amor, me dices. Y yo
expongo el ejemplo del desastre:
"derrotero" viene de una "derrota"
distinta a la derrota (consúltese
los diccionarios culpables
responsables o cómplices).
Y ahora ni tú ni yo podemos evitar
poner la imaginación en esos senderos
por los que imaginamos huir a escondidas
soldados de un ejército imaginario, en fuga
dispersos y ocultos y evitando las huellas;
ni tú ni yo podemos, huir, soldados, evitar
a escondidas.
Pienso en los cuerpos tras el amor exhaustos.
Pienso en los recuerdos después de la fiesta
y de la despedida tullidos de tanta amistad.
Pienso en todo lo que desaparece durante
el sexo y esos desfiladeros y correntías.
Pienso en nosotros, en nuestra deriva.
Y ahora menos, después de estas palabras
con que afrontar la nitidez del día.

Está acroquetado de estímulos y a veces
piensa en ti.
Barniz de desidia exuda y a veces
piensa en ti.
Las noticias gatean con sus uñas de hiedra
y a veces descuido, a veces estudio,
piensa en ti.
Pero contigo tremolan las grietas antes
de que vengan arrastradas desde siglos
las ideas, las palabras.

Un pensamiento capaz para la belleza.
Como si pensar tuviera que ver
con lo que se sabe hermoso.
Escapemos hoy por el muro de la belleza.
Por el cordel de nudos escapemos hoy
de la belleza. Por la lluvia de piedras.
Por la duda tenaz con que nuestros labios
se pelean por ser
más amantes por otro instante más.

El cielo es incapaz de la renuncia.
Se ha vuelto súbita espontaneidad.
Un tirante roto para toda la ciudad.
Desnudo de tiempo.

Diatriba contra la intención

Amigos, la intención es un misterio y me duele
oír como adjudicáis intenciones como si supiéramos
qué son.
Nos agotamos en el arte
de intentar de fen de rnos de intenciones 
inventadas. Y huele la defensa como origen de esa invención.

Aún no se exigen credenciales de intención original.
Adjudicamos copias, sentenciamos, defendemos copias,
se prefieren copias: qué haríais si descubriéramos 
alguna intención original que pudiéramos separar de
nuestra preferencia, copia de copia, qué reconoceríamos.
La intención en la era de la reproductibilidad técnica.

Quien alberga intenciones.

Se demandan estudios sobre dinámica de intenciones,
intención transaccional, flujo de intenciones.

Guardo en la memoria una taberna de intenciones contradictorias

Si rastreo la pureza de mi intención pretendo frustrarme.

Corrijo intenciones como reviso el futuro, 
como siembro cicatrices, como delimito errores:
la estrategia surge como explicación de la intención,
miento, la intención surge después por la ilusión de orden.
Copia es el orden  de copias, pregunto, no me reprochéis
este tono molesto.
Me da que quien tiene un plan, no quiere que el mundo cambie.

Construir una persona como quien construye una catedral:
arbotantes de secretos y fachadas de unomismo.
Y no una nota cazada el vuelo de un canto en el vacío
cuando vengo a visitarla, vuelos sin rumbos ambos.

Paciencia, paciencia, has llegado hasta aquí
sin pretensión alguna, sin imposición de respuesta,
o al menos eso creo, aunque bien pudiera ser
que te miro con un antiguo muy antiguo deseo.
Cambias tanto cada día, que cada noche
sueño con quien ya no serás.
Alguien pasea y nos ve sonreír.

El deterioro de una sombra.
Hablo de aquellas preguntas
de cuando desliza en el hablar,
de cuando salta en el decir,
de cuando al hilo de tus brazos
insistían tus sentimientos por ti,
insistían por mí siempre ignorante.
Empeño de orden y tenacidad.
El deterioro de una sombra.

Aprovecha el rapto de las sonrisas
o las cazas de los gritos agonizantes.
Está telegrafiado sin humor.
Está generando rigores tan atentos.
Vigilan nuestro paseo cuando vale
lo mismo que nuestro cariño según índices
comparativos de así no se educa.
Se siente como se puede.
Se miente como se escribe
al borde de la transparencia.

Ha sido el sudor raptado por la noche.
No tiene más significado, se limita
ha hacer lo que sabe, a remover lo que tiene.
Yo creo que interpreto, que indago, sólo
hago lo que ya está hecho. Remuevo.
Sólo gracias a ti, ese del sueño es otro
del que pudiera aprender algo.

Insospechada divagación sobre la abrupta irrupción de tu recuerdo

Es difícil imaginar tanta compleja red de automatismos.
Tiene uno la pronta tentación de acabar, resumiendo
en la necesidad, en el descanso, en la intención.
Pero esa tentación, viene encadenada desde no sé qué
procesos automáticos al margen de la memoria.
Sin que se haya hecho ciencia o filosofía de la sorpresa.

Ayúdame a dibujar una puerta en el mundo
en forma de negación -aún no existe
en el mundo esa puerta ni su imaginación-. 
Ayúdame a dibujar en el mundo una ventana
en forma de negación. 
Como puerta si me pretendes civilizado
hombre que coloca sus caminos en el suelo.
Como ventana si pretendes cuidarme con las mejores
alas, las mejores caídas, los mejores bosques
de vetustos troncos casi del todo atemporales.
Que del impedimento no quede apenas distinción
del paisaje fielmente pintado en la hoja,
finamente esculpido más allá del cristal.