Sin escapatoria

Está trenzado el mundo, creador de detalles,
alrededor del cuello. Terso como la ley 
de antiguos marineros que aman en los puertos.
Suave como el eco de una palabra en unos labios
que se alejan justo justo después de un beso
se alejan y el mundo se aprieta, porque
es como una trenza de ley y de recuerdos:
hueles el golpe del mar en el malecón,
oyes los pasos de la mujer que vuelve.

Salire vs. Exire

¿Qué llevó a abandonar el uso de EXEO?
Tal vez su escasa originalidad, derivado
del común EO. Tal vez no se usaba tanto.
Sólo ha quedado su extraño hijo EXITUS:
salida en su origen, luego fin, luego éxito.
En castellano se optó por "salir", de SALIO:
saltar, brincar, brotar, precipitarse...
¿Realmente es tan alegre el castellano
a la hora de irse, que salta de un sitio a otro?
¿Qué medianos obstáculos separan sus espacios?
Curiosamente, SALIO guarda cierta homonimia
con SALLIO, que significa salar, y es padre de SALTO
que no significaba saltar, sino danzar, bailar.
(SALTUS es salto, pero SALTUS es territorio 
agreste; en ese berenjenal no nos meteremos)
No quiero decir que hayamos abandonado
el éxito por el baile, ni que saltemos en lugar
de abandonar. Sólo me pregunto qué tenían
esos hablantes en la cabeza cuando aún estaban
en el momento del cambio.

Debate sobre el silencio transmitido
vía satélite a millones de aburridos.
Los guardias de la ciudad despliegan
ecos de botas marciales por las calles
buscándonos. Saben que nos besamos
y ese murmullo no pueden soportarlo.

Da más de sí. Venían legiones a parar 
lamían y chupaban y espalda y mejilla
entreternura de costumbre y cocina.
Da más de sí. Su último aliento robado
por dioses locos de distintos credos
corrían y reían y brinco y salto
con sus dos manos cada uno y la mujer.
Te marchas lejos a vivir tu vida.
Y lo que has dejado aquí vivirá la mía.

Miro la pared hasta hacer un agujero.
Hablo de mi casa hasta hacerla
desaparecer. Recorro la ciudad
y con mis pasos disuelvo las murallas.
Cierto es que hace siglos que no existen
esas murallas igual que ya no hay enemigos.
Pero yo invento lo que quiero. El continente
no me retendrá. El planeta quiere expulsarme 
pronto. Mi querer tiene pinta de sorprenderme
con una mirada sin poder alguno.

Ojos abiertos miran puertas cerradas.
Se abre con la piel, que es una herida.
Pasa por debajo el velo de tu historia.
Haré arena de tiempo con falsas claves.

Con una ventana abierta y otra ventana
nos hilvanan vencejos de amor,
desde otro confín tropieza el viento
rozando sagazmente nuestra cama.
Viene el invierno, se va, viene el verano,
deja en tu cuerpo el sentido de los años.
Con un brazo rodeas palpitas mi juventud,
con otro echas a volar tenaz tu eternidad.
Con una ventana amor y otra ventana
nos echarán a labios de nuestra propia casa.

Te amo porque hace un minuto te amaba.
O
te amo porque ahora irrumpes implacable.

Sobre el pastoreo de obsesiones mucho
se ha escrito: los códices de otros
tiempos describen el tipo de pienso,
cómo se las sacaba por grupos a pasear,
cómo se las limpiaba y purgaba
-se dice de ciertas perversiones morbosas-
y se congregaba a los vecinos el día
de la matanza.

(censurado un estudio sobre los parásitos de la obsesión,
probablemente único en el mundo)

Rivalizan en obediencia.
Una competición natural
para pulir y perfilar las reglas.
Las normas se erosionan
hasta alcanzar la perfección
de error prestado.

El cascabel y los pies

Sus pies esculpían un hudimiento en el lodo.
Cuando lo abandonó sólo fue visible la esfera
imperfecta con los detalles de este mundo.

Que no se me olvide que tienes una estructura
poliasterística,
vaya a ser que te juzgue aterciopeladamente.

Esa atroz falta de reflejos que tiene la eternidad.

Límites combinatorios

Me inventas. Me recuerdas.
Me inventas. Le recuerdas.
Me inventas. Te recuerdas.
Y así podríamos seguir de no ser
por la ausencia de catálogos.

Ningún lugar

Ningún lugar me espera. A ningún lugar quiero
llevarte. Ningún lugar se conoce, porque 
ningún lugar ha sido visitado todavía.
Hay quien llegó a un momento y a un nombre.
Podemos rastrear el reguero de dudas
que fueron dejando mientras se levantaban.
Con qué pasión se dijo el querer. Con qué paciencia
se erosionó elegantemente la espera.
En ningún lugar estamos juntos y nos amamos.
Los labios me arden todavía, pesan a ti todavía.
Ningún lugar nos ha sido dado.
Ningún lugar nos pertenece.

La palabra poliniza con todas sus consecuencias
imaginables.
Utiliza insectos y metáforas. Tiene con ellos 
o ellas una relacion no del todo estudiada.
Utiliza el capricho del viento. El movimiento
taquígrafo del caos, que parece sentir.
Siendo como es un ente biológico, en modo alguno
predispone ninguna intención, simplemente
funciona.

La seriedad se va de juerga más de lo que parece.
Sale a la calle a embriagarse de rostros serios.
Recita palabras serias con tono demudado.
Y cuando se siente al borde del orgasmo desiste
de dormir y pasa directamente a olisquear la muerte.

Luego tienen que llegar los hombres alegres a limpiar
todo lo que esa noche dejó roto, firmado y putrefacto.

Y un día descubrí que había nacido en el cuerpo de otro.
Que atravesé por todas las fases (desconcierto, indignación, rebeldía... toda una historia de puntos suspensivos) esa suposición.
Resignado me vi a que las ventanas estaban hechas de cuerpo.
Salir (de visita) afuera a través de qué puertas. 
Aquella obsesión transpiraba y había que renovar exudaciones y no llaves sólidas.
El cuerpo pensado como un sistema abstracto de pertenencia y nada más.
Salir (no arrojarse por las ventanas-cuerpo) desnudo a la autenticidad.

Sé invisible como la causa
de una huella. Tan real
como los actos de aquello
que aún no ha sido descubierto.
Además besa a ciegas,
suéñame a ciegas, sé 
la ciega tentación de mi vacío.

¡Paciencia: obra de arte!