Cada uno propone un doble
al doble supuesto por el otro.
lunes, 22 de junio de 2015
Pulcritud
Sueño que es un sueño repetido
y así lo sueño por primera vez,
y muchas veces sueño el mismo
sueño de estreno y de sorpresa.
Pero en los primeros sueños
no descubro que son originales,
y en los segundos solo despierto
pienso el ítem de la copia y sumo.
Deducirás que en algo miento o me
engaño; pero, al comunicarlo,
irás llevando fantasmas al olvido.
y así lo sueño por primera vez,
y muchas veces sueño el mismo
sueño de estreno y de sorpresa.
Pero en los primeros sueños
no descubro que son originales,
y en los segundos solo despierto
pienso el ítem de la copia y sumo.
Deducirás que en algo miento o me
engaño; pero, al comunicarlo,
irás llevando fantasmas al olvido.
domingo, 21 de junio de 2015
Sensatez
Hoy es el azul el veneno del cielo.
Las aves y sus puntos suspensivos.
Quise y la ternura dobló su precio.
Bebo el veneno en tus ojos y escribo sobre el cielo.
El renglón es un rizo que juega libre en el aire
y después vuelve solo al silencio,
vuelve a tu cuerpo, a mi sangre.
Las aves y sus puntos suspensivos.
Quise y la ternura dobló su precio.
Bebo el veneno en tus ojos y escribo sobre el cielo.
El renglón es un rizo que juega libre en el aire
y después vuelve solo al silencio,
vuelve a tu cuerpo, a mi sangre.
Cordura
Pregunto por qué te crees propietaria de tu boca,
y lo pregunto con besos, que es el idioma de mi indignación.
y lo pregunto con besos, que es el idioma de mi indignación.
Eco no escucha a Narciso
Quien habla balbucea los requiebros de un río.
Moriría por decir
que sus palabras son suyas.
Moriría por decir
que sus ideas son suyas.
Sentimientos sinceros y míos hasta la muerte.
Sensaciones sinceras y mías hasta la muerte.
Quien habla balbucea los requiebros de un río
y si se ahora no será culpa del agua:
será el aire que canta y se arrulla con celos.
Moriría por decir
que sus palabras son suyas.
Moriría por decir
que sus ideas son suyas.
Sentimientos sinceros y míos hasta la muerte.
Sensaciones sinceras y mías hasta la muerte.
Quien habla balbucea los requiebros de un río
y si se ahora no será culpa del agua:
será el aire que canta y se arrulla con celos.
Narciso no imagina a Eco
La tragedia es intermitente. La obsesión
está perforada por punzones de olvido,
está troceada en collages sin rumbo.
Cada trocito se imagina continuo,
no concibe el agujero, mucho menos
el corte. No se imagina ni único, sino
que cada fragmento es el mismo fluido
con la misma y tan importante imagen.
Él y el mundo son el mismo río sin risa
de la no conocida tragedia.
está perforada por punzones de olvido,
está troceada en collages sin rumbo.
Cada trocito se imagina continuo,
no concibe el agujero, mucho menos
el corte. No se imagina ni único, sino
que cada fragmento es el mismo fluido
con la misma y tan importante imagen.
Él y el mundo son el mismo río sin risa
de la no conocida tragedia.
sábado, 20 de junio de 2015
Objeto
Aún no descubierta funciona como una fe.
Salto a salto en intervalos de fantasmas.
Fluye sin cesar el eco de un enigma.
Salto a salto en intervalos de fantasmas.
Fluye sin cesar el eco de un enigma.
Imaginario
El viento en mi nuca sopla por primera vez
y no será medido ni contado hasta su cese
en amor de viento y nuca sobre
la extraña geometría libre del tiempo.
y no será medido ni contado hasta su cese
en amor de viento y nuca sobre
la extraña geometría libre del tiempo.
viernes, 19 de junio de 2015
Quién
No te conozco de memoria.
Si crees que voy recolectándote
en mis fantasías, es que eres
más producto de mis inventos
que orgullosa semilla de la realidad.
Si recuerdas hasta qué punto fui
invención de tu orgullo, me darás
amante antes de que llame
ardiendo a tu puerta.
Comprensión fugaz
¿O es que la expectativa no tiene límite?
Donde termine, ahí queda concluido
para siempre.
Fuera no tiene origen. Fuera no tiene final.
Quieres gozar con el entendimiento de las cosas
y luego reivindicas para ti siniestros secretos.
Tan a la vista queda la fantasía de lo que ocultas
como olvidada la intencionada sentencia
de lo que exhibes.
Error
Habita en tus dedos
un juicio previo.
En la sal de tu piel
se drena el fantasma
que viene conmigo.
Pero sabe que no entrará en mi casa.
El terrible relámpago de lo que eres
pelea más valioso.
Cuentas
Antes de acertar
revisas el inventario de tus dudas
y de tanto escuchar el texto de tus dudas
se va borrando el paisaje original
del que debía haber brotado
tu decisión.
Antes de acertar
repasas el discurso de tu convicción
en el que todo está ya atado
y que en nada va a intimar
el nudo de lo pensado.
jueves, 18 de junio de 2015
Punto
Sobre este punto gravita el fantasma del error.
Este punto no tiene dimensiones. Es soporte
de nada pues nada verdadero surge de él.
Es el límite tras el cual no encontrarás respuesta.
Es el límite ante el cual se besan las rodillas.
Pero este punto no tiene dimensiones.
Si sobre él se desgarra con manos las gargantas,
es por esto.
Si sobre él gime un intestino recuerdo, es,
es por esto.
Este punto no tiene dimensiones: es
el punto fantasma del error. Sobre este punto
gravitan los . Los oiríamos
discutir alegremente, si dejáramos de creer
lo suficiente.
Este punto no tiene dimensiones. Es soporte
de nada pues nada verdadero surge de él.
Es el límite tras el cual no encontrarás respuesta.
Es el límite ante el cual se besan las rodillas.
Pero este punto no tiene dimensiones.
Si sobre él se desgarra con manos las gargantas,
es por esto.
Si sobre él gime un intestino recuerdo, es,
es por esto.
Este punto no tiene dimensiones: es
el punto fantasma del error. Sobre este punto
gravitan los . Los oiríamos
discutir alegremente, si dejáramos de creer
lo suficiente.
Tenor
Tu voz es proporcional a la nostalgia; pero
cualquier libertad supeditada al yo
es menos que una mascarada.
cualquier libertad supeditada al yo
es menos que una mascarada.
Rizo
Desde el elegante jazmín hasta la inocente
voluta de humo, dibujan su barroca
figura de tiempo contorsionista.
Sólo el hombre ha tardado muchos quebraderos
hasta dejar de imaginar líneas rectas en mitos
uniendo las estrellas.
voluta de humo, dibujan su barroca
figura de tiempo contorsionista.
Sólo el hombre ha tardado muchos quebraderos
hasta dejar de imaginar líneas rectas en mitos
uniendo las estrellas.
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