Ilumina con tus dudas

Ilumina con tus dudas
el arroyo de aguas transparentes
bajo el que se digestiona esta ciudad.
Este país, esta selva, este cuerpo.
Entramado de calles, de nervios
que se corrompen, de venas 
saturadas de hierro y azúcar.
Ilumina con tus dudas este arroyo de sangre.
Monedas de rotunda claridad asfixian la mirada.
Una cascada brillante de apuntes firmados de lodo
incrustado en las orillas del movimiento y de la voluntad.
Un surco efímero de saliva en el costado y sonríe.
Tiene un sabor de valores amarrando la lengua.
Ilumina con tus dudas este espacio
antes de que el momento se desvanezca
en su propia nitidez de mundo sólido
y oscuro.

Antropogefiroo

El ser humano siempre
tiende
puentes entre un océano y otro.
Luego no los usa -sólo algunas
generaciones desoladas-. Son los océanos
quienes se propulsan con ellos hacia las estrellas.

Merece una explicación

Porque no me muestro, no me entrego,
sino que me escondo entre recursos
y lógicas y emociones trastabilladas.
Pero imaginemos que eso realmente
es lo que soy. Tal vez no sólo, pero sí.
Que es la tenacidad química la que se excita
al acercarse el contoneo de tu cadera,
y que ese es mi amor.
Que es la mecánica de mi imaginación
que despliega sus resortes aprendidos 
a base de protagonizar mis encuentros
y que ese es mi amor.
Que es la artesanía de una cultura,
un cóctel de culturas, toda una fiesta,
que me recuerda a ti, que me perfila
quién eres, y que ese
es mi amor.
Imaginémoslo. Que esto que aún
no ha sido expresado, ni pensado,
pero que surge al paso de tu efecto,
es mi amor,
y que solo soy un gesto, un enunciado,
un cuerpo, que lo bordea
incluso en tu ausencia.

Reprobables

Has utilizado el subrayador de tu sangre.
En el ovillo de cinturas que es, esponja
o muerte, tu apretada organización,
has utilizado el agua y el oxígeno con fines.
La civilización de esas bodegas navegan.
La juzgabilidad entera en cada dentellada
está por ver. Subrayador de atardeceres.
En el ovillo de cinturas que es, cálido
estofado, tu sexo temático,
has empleado manos, ojos, labios, con fines. 

Legi, lectum

Si no hay ley no hay desobediencia.

Sobre la relación etimológica 
LEX, LEGIS vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Una ley es un proyecto escrito 
para ser leído ante el senado y el pueblo.
Leer significa reunir, robar, metafóricamente
recoger con la mirada el sentido recto.


Sobre la relación etimológica 
LEGO, LEGAS, LEGARE vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Quien lega, evía, entrega y se desprovee,
renuncia al título del futuro o del reino.
Quien lee, acopia, soporta la carga
de su botín, liviana como el firmamento.


Sobre la relación etimológica 
LECTUS, LECTI vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
¿Es el hombre rey y sus pasos
el paradigma escogido
o el horizonte de su mirada
el renglón obligatorio de su lecho?

Sin ley no hay desobediencia.

Manos sin memoria

Corres y una vez detrás de las murallas
compruebas que las murallas no existen,
nunca existieron.
Bajas hasta el suelo, pero el suelo carece
de fin conocido o de intención. 
Debajo de tu carrera mora el viento
de lo que nunca ha estado ahí.
Tus pies son fruto de leyendas;
tu boca, una parábola moral.
Corres y una vez detrás de tu mente
compruebas que mi cuerpo
que mi sombra
mi bien

¿Vas a repetir la esfera de la noche
o dejarás las formas irse con el sueño?

Ideal

Hay que sacudirse la oscuridad
o vendrán las estrellas con sus uñas
a pintar vuestros secretos
sobre nuestra civilizada piel.

Estupenda

Mientras
más cosas
te pones, más estúpido
me pareces. Al menos
por esta noche.

Fue un hecho

El invierno guiña entre nieblas y nubes grises
la negrura de una noche.
Desde tan lejos con sus intenciones, brillan
impasibles las estrellas.

Las coloreadas luces de la ciudad delante trepan 
un muslo oscuro de sierra.
El timbre de su colores, al moverse el paisaje,
hacen bailar su muñeca. 

Autovías, calles, avenidas, salpican de faros
otro arrebato de nieblas.
Las inquietudes van siguendo el ritmo de mil
sentimentales urgencias.

Dentro de mi coche-caparazón, me siento dirigir
códigos de fuegos fatuos.
Ya sucedió la dirección, ya está entregada la materia
de tanto brillo en los ojos.

El chisporroteo de las neuronas es pura imaginación
detrás de este velo oscuro.
El contenido de su suerte-sabor de su lectura quién
si posición o si huella.

Narciso y el embaucador

Estás atrapado por un río.
El río es una historia sobre ti.

Quieres
convencer.
Cada enunciado es el despliegue de un eco
que es arrastrado por la corriente siempre
hasta ti.

Todas las palabras salen de ti mismo
vuelven a ti mismo.
Todas las palabras hablan de sitios lejanos
vuelven a ti mismo.

Tu historia es el cerco y el sitio.
Va corriente abajo. Se desborda. 
Se seca.

Pero las palabras no son tuyas.
Son de aquel nadie que viajaba

solo entre los monstruos.

Aplicable en esta circunstancia

Intentas contar lo que pasó.
Los sentimientos y sus urgencias
embrollan el relato y además el idioma.
-Las nubes al caer tartamudean de memoria-
Acabas contando el relato de tus intentos,
que también pasaron.

Quisiera decir: acabó. Quisiera 
decir: permanece. Este decir
ni acaba ni permanece, ni dice
ni sabe 
guardar
fiel
mente un secreto.

No se llama amor a esto

Uno apenas puede decir
más que su teclado, de miles
de millones de signos, o más, 
tiende desplegado en ese viscoso y diminuto
cubil que es su momento.
Uno cree en su libertad, pero 
es la resaca de su ignorancia.
Uno vive limitado a una escucha imposible.
Uno cree entender y aprender. Su entendimiento
es pura sensación, sin contenido.
Al otro se le exige -así en impersonal-
por puro automatismo de milenios
de creencia. La exigencia es el reverso 
de la frustración. La frustración es 
el estado natural de la experiencia.
La experiencia es la memoria creándose
como novedad, olvidándose como experiencia,
creída como recuerdo, exigida en la realidad.
Uno ha inventado la palabra real: es el campo
en el que compiten los reyes por sus propias monedas. 

Tú. Te vi escapar de esta deriva. No pude 
reconocerte pero ahora sueño contigo.
No sé qué eres, hermosa esperanza.

Calles de Córdoba

En el vaso de té brillan
galaxias de repertorios.
Con gesto de danzarina
detiene un guiño en un sorbo.
Oscuras motas de olvido
cierran el rizo de un grafo.
En sus ojos queda el filo
de un sueño escrito en los labios.
Cuando sabe, sabe al dulce 
veneno de madrugada.
Cuando ignora sólo alude
al libre canto del agua.
Con el azúcar sanciona,
con los secretos escribe.
Si baila, versos me pide;
si calla, cuerpo le sobra.

Grafito y osadía

Así goza el hombre prados y escepticismos.
El plan frustrado. El tanto pudo ser.
El velo de la expectativa y la firma inconsciente.
El momento en que los hijos pierden a sus padres.
La tensa eternidad en que los padres pierden
a sus hijos.
Así, con las ideas, con la química orgánica,
disfruta el hombre antes de que suceda.
Y apenas ve. Apenas funcionan las lágrimas.

Absurdas meteorologías

El hombre lluvia ha olvidado
su método. Conoce
los efectos, pero atiende
las simpatías de sus
absurdas metodologías.

Vuelco de lo real

No digas más. Que el definido
límite de su fantasma no enturbie
su sonido. Pero di más. Porque
el ruido de la naturaleza empieza
a tener sentido y no se parece a ti.
Hablas. No digas más. Olvido.
Pero callas, herido: di más.

Unidad

Mis manos están atareadas
y su tarea les confiere unidad.
Ellas no lo saben, pero te aman
a sus espaldas, a mis espaldas,
y se traicionan por ignorancia.
Mis labios se unen en tus besos
a una lengua que habla 
en un idioma antiguo aún por construir.
Pero se engañan, porque 
no saben que no es 
entre sí que se amen
afanados en su hermosa tarea sin tiempo,
sino que es a ti a quien aman
con urgencia. Y se traicionan,
y me traicionan. Mi espalda
te ama, pero yo, consciente
de mi traición, renuncio a ella
y me engaño, creyendo saber
lo que hago.

Catástrofas

El cuerpo es lo que media
entre memoria y deseo.
El cuerpo es una historia
de las cosas y su medida,
parcial.

Si satisface mi deseo cómo
no va a ser cierto. Si contradice
mis ilusiones cómo va a ser 

verdad.

Lo justo sería decir es "preciso",
y por preciso entender "exacto";
pero, ¡exacto!, quién sabe
precisamente qué es
lo justo y no lo necesario. 

Quien aspira a controlar 

difícilmente llega a conocer. 

Quien no llega a conocer, 

cómo aspira a controlar.

Quien controla, necesita;

quien conoce, sabe lo inevitable;

quien quiere, no puede evitar.

Quien quiere es la medida 

del deseo, una medida

parcial.

Cada cual se inventa el mundo
que le da la gana a otro.

Sol, sexo, chocolate

Por todos los secretos de tus intenciones
mi cuerpo derretido, tinta de noche eléctrica.
La letra interrumpe, giro arriba, giro abajo, la oscuridad,
la vuelve un sinuoso discurrir por la pantalla que parece
el suelo por el que desfilan los mortales, pero que es
la curvatura de tu piel o la tibieza de tus músculos,
blandos contornos que van pidiendo nombre a los objetos.
Insisten en su idea, pero saben, de chuparte y lamerte,
universales renglones de nuevas y antiguas épocas,
que te han de deshacer, así seas mía, cuerpo perfecto,
tinta de noche eléctrica, mi cuerpo derretido
por todos los secretos de tus intenciones.
La luz escribía con lápices de sombra por tu contorno
o por mi amor, que así confunde lugares y designios.

Idea de causa

La causa es un terreno abonado
por descomposición, por hábito
de podredumbre y de metamorfismo.
La causa es una sortija que se regala
en tiempos de alegría, en tiempos de juventud,
cuando el calor está en los ojos y los labios
se dejan caer en bocas fértiles, sabrosas.
La causa, ese páramo, ese continente
agazapado en deseo de conquistadores,
respirando sin parar con la sangre de otros,
tratando su propia digestión como un relato,
la causa, esa causa, esa piedra, ese emblema,
cabalga sobre nosotros soberana, tecnológicamente,
sobre el pecho que se exhibe victorioso en la mujer,
sobre el semen que se oculta vergonzoso en el hombre,

en pos de una mirada que espíe las huellas de la muerte.