Un debate intenso

Un debate intenso entre seres que no existen,
un repertorio de significados puestos en cuestión,
varias deudas anotadas con erratas en sendos cuadernos,
varias voces señalando con sus volubles intenciones
cuál es el lugar correcto de la duda,
multitud de ineptitudes, aciertos cercados
por tercos mercados adaptados a las circunstancias,
recuerdos en sus islas,
miedos,
eran los requisitos estables del silencio.

Equilibrismo

En cada brazada defino
la memoria de un monstruo.
Hilvano si respiro,
si buceo destejo.
Vienen, me piden cuentas.
Miento a volapluma
recuerdos de bordador

que alguien admite en el vino.

Fundacional

Una simple queja estrujada como esponja.
¿Qué necesidad?
Estas son las trampas propuestas por los dioses.
Este es el prado cebado a su sombra.
Este el ganado del Sol que no nos merecemos.
¿Qué necesidad? 
Infestado de saber, acota en la retórica
las zonas habitables de este mundo.

Quicio

Si encuentras que teje 
con un pasado en cada dedo
las sombras de un diseño
que esconde entre sus calles
el sendero de nata en las estrellas.

Tropezados los ritmos, silenciados
los cantos de ladrones sin piedad,
piratas sin sangre, enigmas
cebados por extrañas militancias.

Ven. Recuétate junto al sudario
que deshago hasta que vuelvan
los tiempos en que sólo se podía
navegar de noche.

Quieres

Quieres una canción
que despierte los ojos de los hombres,
de las mujeres suelte las correas de sus alas,
que tenga el sabor de los pechos libres de la victoria,
del paisaje inmensurable de todos los escritos,
que tenga la estrechura de un cuerpo, una noche
y otro cuerpo, que tenga la amplitud de la esperanza,
que sople como un viento eterno llevándose la corrupción
y que devuelva a la boca los días de los valores intensos;
pero tienes algo
apresando tu garganta

y puede que sea tierra.

Costa corona del mar

Por el dueño de las ondas,
el fiador de los vientos, padres
de monstruos, tesoro de las profundidades,
por el viejo roedor de memorias
y sal,
por el dueño de las ondas,
el fiador, padre, monstruo, profundidad,
viejo roedor de deseos
y sal,
por el tesoro de nuestras ambiciones hundidas,
aquí me veis, derrotado
y contando historias.

Lotófagos

¿Quién puede alimentarse de olvido?
La identidad que el olvido nos da a nosotros
mismos, ¿quién la recibe?
Las señas de identidad que los otros por nuestros
olvidos perfilan como límete de una sombra,
¿qué naturaleza tienen?
Está en la arena el sabio que pueda anotarlas.
Pero el mar escarba los idiomas
con su infancia incansable.

Islas

Estas grandes obras de arte de la naturaleza
son las ruinas de un tiempo
en que los dioses hacían prospecciones de futuro
para quemar la energía de nuestros valiosos
sentimientos.
Hoy, somos nosotros los que robamos
energía a la naturaleza para hacer
las obras de arte humanas con que generar
nuevos sentimientos con los que entonces se alimentaron
aquellos que, hoy, sabemos que han muerto.

Suelo

Este es el Mediterráneo de las tormentas,
la puerta que es la boca a la garganta.
Este ha de ser el último de los mares,
donde pace la historia marchita de los toros
y retoñan de envidia alegres los olivos.
Más allá esta Europa, la belleza del sueño,
el paraíso de la sangre y de la tinta,
donde ningún dios llegó tarde a su nombre.

Sirenas

Ya los rumores no corren
ocultos como antes como ratas.
Han abandonado la bodega del barco,
el que navegaba los océanos de la historia.
Copulan como decían que hacían los vikingos,
a la vista de todos, en plena invasión,
y es comercio y rapiña y ruina y negocio.
Los rumores tienen el mismo traje
que la tradición, las reivindicaciones.
Duermen confiados en las calles.
Ríen desinhibidos en las casas.
Legislan, ponen orden.
Los rumores tienen el mismo traje
que la tradición, las denuncias.
Amenazan con hacernos a nosotros invisibles,
en estos tiempos, en estos pasos.

Cerámica XI

Las palmas de tus manos
contienen un cruce de ríos.
Los cuerpos abrazos en el banquete.
Las raíces rememorando a los muertos.

Cerámica X

Dile a los vientos que haga curvos sus acentos.
Si sus prendas son tan antiguas como parece
que digan cómo lanzar sus ágiles precios.
Una ristra de monstruos se acerca a tu boca.
Sus pasos tienen la forma de un secreto.

Ritmo

Este cuerpo es un mapa y cuenta una historia,
por eso te enseño a leer, esperanza.
Este cuerpo es un plato y sabe,
por eso te llamo hambre, por tu nombre.
Este cuerpo es un vaso y arde lentamente,
por eso quiero tu sed, persona.
Este cuerpo es un roto, vale,
por eso me entrego 
serenamente 
a tu olvido.

Cerámica IX

Qué divertido es saltar sobre el lomo de un dios.
Mirad mis pies volar al fresco del aire.
Mis pies al calor de fantásticas miradas.
Mi cuerpo se contorsiona 
como un rezo de nácar sobre una montaña.

Cerámica VIII

Beben la intermitencia de sus conversaciones
mientras cerca de sus labios las doncellas
saltan sobre los lomos de blancos toros
de cerámica en la tinta imposible pirueta
del día.

Cerámica VII

Los plieges del vestido caen 
sin orden como las caricias
esta noche, como dedos, labios,
cabellos, besos, mordiscos,
como las caricias, esta noche. 
¿Alguien tiene música en la boca?

Cerámica VI

Un anillo por tu próximo movimiento.
Correas y escudos quedan en el suelo.
Las manos se deslizan en una curva
que los extranjeros tendrán que estudiar.

Cerámica V

Sé que traes las piernas manchadas de guerra.
Caliente palpita la sangre dentro.
Seca y oscura escribe la piel afuera.
Aprieta, arruga el trapo, que escurra el agua,
con cuidado de no limpiar el saber
y dejar escritas las marcas de recuerdos.

Cerámica IV

¿Con qué armas piensas
desnudar el pasado?
Dos finas cintas de cuero
se trenzan en el brazo de tu deuda.

Cerámica III

Limpia de veneno los tobillos
con una esponja robada
a las oscuras profundidades
y empapada de líquido futuro.