La violencia con que la piedra se deja
acariciar por el agua y por la piel de la serpiente.
Unas alas sajan la espiral en el aire hormigonado de lluvia.
¡Con qué tranquilidad palas y grúas y tornillos
excavan lo que llamas civilización!
Porque tú, libre de preocupaciones, posas
tu mirada, que no es aire, ni luz, ni movimiento
sobre este acantilado terrible
del que han de surgir los deseados dioses.

Arropado entre sábanas y sábanas de convicción
que se revuelan con el viento que es
otra convicción, otras sábanas, otro vuelo.

Y lo que no, arropado digo, sueña,
y de su sueño se escapan los engaños
que, igual que se rebelan, se convencen
de que lo que dicen es verdad, y
lo demás, no sólo errores, falsas ilusiones,
sino intencionadas, suaves, ásperas, mentiras.

A medida

A medida que la gloria se va apoderando de él,
yo voy siendo desterrado de mi nombre.
Como un amante separado de su amor.
Como un esclavo separado de su obediencia.
Y es así como fui ganando mi jodida libertad.

Sombra entre las sombras, mis manos
sólo pueden señalar la luz
o la nada.

Cuerpo, cansancio, veneno, traición y hasta la muerte, sólo son síntomas del nuevo día.

El verdadero abismo sólo empieza más allá de la lámpara.

Tangente y paralelo imaginario

Fuimos pasado reciente, mientras veíamos
pasar cuanto imaginamos. Lo que somos
ahora tiene poco que ver; pero ese poco
nos obsesiona tanto, hasta tal punto,
que nuestro pasado cambia
y hecha por tierra nuestra imaginación.

Esta es la última vez que el tiempo pasa.
Ámame si puedes soportar esta continua inmanencia,
sabiendo que cada acto ama.

Ejecución perpetua

¿Puede ser la esencia del sabotaje
esencia de sí misma? Impidiéndose ser
su propio impedimento
en perpetua ejecución.

Hay quien piensa que la perfección es un lugar o un momento, tal vez un proceso; cuando tiene más que ver con la estructura y su función. Tan potencia como acto. Tan perfecta como perfectible. Tan materia como forma. Tan presencia como falta. Así como la Fortuna o la mujer definen su mirada.

Yo soy un cobarde, le tengo
miedo al caos. Pago obediente
este seguro de dolor y de esperanza.
Abotono mis prejuicios y mi olvido.
Quiero ser yo como cualquiera.
Doy orden para que se cumpla mi venganza.

Sádico de mí me ataco, sabiendo
que no puedo defenderme. Dónde
estará la parte de mí que no puede
permitirlo.

Eres perfecta y, entonces,
no puedo nombrarte
(pues la distancia entre tu perfección
y tu nombre ya es algo impreciso);
o bien, sólo eres perfecta
cuando te nombro.
Cualquier otra opción
me cuesta pensarla.

Percepción

Si en la perfección se abre una puerta, daremos, sin duda, en otra perfección distinta. Y ha de ser una perfección, pues no podría dar la perfección algo no perfecto. Ahora bien, ¿cómo puede ser una perfección perfecta si otra perfección le hace interferencia? Una perfección abierta es susceptible de ser puesta en duda; ¿es por eso menos perfecta? Intuimos que la perfección tiende entonces a permanecer cerrada en sí misma. Sólo puede haber un Sol; y, sin embargo, brillan las estrellas.

Yo sé que el caos está comprometido conmigo.
No sé por qué no soy indiferente.
Ni respondo con el mismo compromiso.

Perdona si mi nostalgia te incomoda,
y que no pueda presentarte
a aquella que con tu rostro
visita mis sueños.

Quién es ese que no desea
ser el núcleo de la transformación,
al que vemos escabullirse
entre la nitidez de sus secretos.

Ya está entregado y compartido,
troceado y robado, retenido.
Ya está arrojado, triste desperdicio,
contaminante fiel, vil beneficio.
Ya tan oculto y evidente
...

Vivo en tu decisión y no en la mía.
Dan tus ojos mi ser, y lo que veo
es lo que yo quisiera en cada cosa,
siendo mi querer sólo el matiz
de ese paisaje en el que se aposenta,
a secas, la vida.

Yo ya he perdonado a aquellos que viven
en un mundo donde mi amor es imposible.
Igual que he condenado a aquellos
que hicieron imposible mi perdón.
Eso fue ya, y ahora sólo quiero
entender el enigma de tu odio y de tus besos.

Algo de que hablar. Algo como un secreto
entre los huecos de la tierra. Un enigma
largo que cuelgue en los oídos, que brille
como el agua, al caer, en las ventanas,
en los vasos, en la piel, en los ojos, en la roca.
Algo que entregado por ti sea mi amor
y resplandezca.

La traición perfecta, ¿es acaso posible?
Hay un error tan puro que justifique otra pureza.
Equivócate conmigo. O sin mí. A fin de cuentas,
ya nos hemos encontrado para siempre.

Cada pieza es un puzzle al que le falta una pieza.
Y a mí me hace falta la furia que, golpeando la mesa,
hiciera flotar los pedazos, saltando pero quedando-
se en el instante del impacto, en el segundo del acto,
cuando fuera amor, ira, paciencia, yo faltando
en la ausencia que a limpiar
empieza.

Yo estoy ciego. Te entrego el idioma de los dioses
para que un día puedas encontrarme a mí mismo.

No digas que mi amor un día fue falso,
pues no podría soportar el giro de los cielos.

Si cada estrella ardiera con la misma pasión
de este sol que te roza los labios,
seríamos seres únicos, privilegiados,
dotados de un singular regalo de amor.
Y yo bebería de él en este preciso instante.

Vine como tentativa, empujado
y reempujado hasta que me tope con
mi verdadera tentación, mi verdadero latido.
la verdad que dará rienda suelta a todas las verdades
y me dejará, como me veis, encadenado a la esperanza.

Ah, amigo, esa es la duda perfecta.

Tanta era tu vigilancia, amor,
que me entregaste a Ío
para que no pensara en los sueños.

Un día viví entre la puerta
de mi cuarto y la fachada de tu alma.
Mercadeaba vientos pero hice de tu cuerpo
mi ciudad, amurallada de besos,
transitada de cables y canciones,
nervios y cloacas, lluvias, ojos.
Ahora ya no sé si estaré, pues desconozco,
¡lánguidos billetes de tormenta!,
el idioma de la distancia.

En la luz se esconde el monstruo.
En la noche profunda oscuridad.
Abrirás la tenue dermis de los días,
con la afilada hoja de tu mirada.

El sol entero brilla en el profundo y rojo coral.
Y donde no hay sol, se enciende, fantasmagórico,
lo inesperado.
Y es una parte, y es un sol, y es el futuro
de mi corazón hecho de piedra.

Porque he encontrado la perla de los vientos.
El susurro que da el azúcar a los frutos.
Con el aroma nítido de los recuerdos
y el veneno fugaz de los sentimientos.
Y aquí lo tengo, dispuesto a ser arrebatado.

Construir

Teseo es el rey que incumple sus promesas.
Y nos demuestra que no basta con matar
al Minotauro. Tal vez domesticarlo.
Y aquí seguimos todos, magnificando Grecia.

Fue tan preciso el amor, que supo encontrar
la invisible fisura de tu originalidad
y moverla y hacerla tan exacta
que fuera puro amor, exactitud, limpieza,
origen absoluto.

Y que con mis palabras
aún arda Heracles.

El color fue lanzado con el arco de tus promesas
y el enigma del presente era su destino.

Ningún buceador podrá encontrar
lo que yo encuentro en tu alma.
O es que alguien más sabe
nadar en los cielos.

Tejemos, destejemos,
los tortuosos pasos
de un Teseo y un Ulises
hechos de encuentros y abandonos.
Y unos días somos Ariadna.
Y otros días somos Penélope.
Y estos son los edificios,
diseño y olvido,
de nuestra esperanza.

El color es una línea
y otro color qué es
sino otra línea a través
del color y de la línea.

No me dejes morir.
Habla conmigo
hasta que entre en la conversación
la misma muerte.

Cuantas veces basta con el inicio
y sabes demostrarlo.

Palabras perfectas me arrancaron
del lecho, y el día fue el dibujo
de su olvido.

Vivimos en el mundo equivocado.
Toda esta belleza nos destroza
y es tanto el dolor que quisiera
detenerme. Pero son caminos abiertos
estos rincones en los que gobierna el amor.

Llegados a este punto, somos intercambiables
y lo atestigua el valor de nuestras ilusiones
y las diferentes grietas que causan en sus dueños.

La importancia es un privilegio
de las cosas en las que alguien
sembró nuestro amor.

La perfección es un agujero negro,
donde alargado hasta el infinito habitamos
todos los lugares y nos movemos libremente
por los instantes. Pero para ese sujeto
la perfección somos nosotros,
y nuestro devenir,
y nuestro falo sufriente.

Parábola

Podemos bailar con las leyes, pero al final
el peso manda.

No hay objeto que pueda conocerte.
Y sin embargo, tanta ignorancia no te hace
libre. Por tu saber estás sujeto.

Un viaje truncado por tus latidos y tus párpados.
Las fantasías que se cruzaron en el lapsus.
Todo lo que nos falta para la perfección.

La desnudez es mirada por todos
y nadie se atreve a nombrarla.
Con mis nombres me visto.
Sin mis nombres me ves.
nunca seré mi vestido.
Sólo a solas, el emperador.

Esta versión de mí me extraña
y aún me extraña más que todos
la reconozcan.

Para no comprender este continuo desgarro
creé el odio y el amor, y los solté en el tiempo.

Debiera pronunciar la tragedia

Mientras cae no puede encontrar el abismo.
Y es la velocidad lo cómico de su ignorancia.

Delenda est

Y Dios nos libre
de los juegos de palabras.
Sal a la plaza y muestra tu sabiduría.
Que tu voz sea como las sombras
en la noche y las lámparas del día.
Alardea del matiz de tu ignorancia.
Arda Cartago.
Sal a la plaza.

Vivimos en la periferia del mundo.
Allí donde nos llegan noticias del origen.
Como una sábana nos cubre igual que la mirada
rodea los objetos como una amante curiosa
arruga posición pañales y mortaja
detritus est, set illusoria.

De un golpe a otro, nuestro duelo
fue magistral caligrafía.

Fuiste un futuro lanzado contra el viento.
Ellos fueron titanes por nosotros.
Tú eras un hombre, y en la arena
estaba tu pureza.

Como una idea que no nos abandonara
hasta alcanzar la precisión de lo imposible.
Y sólo entonces quizás.

En ningún otro lugar encontrarás
tantos rincones para la perfección
y hacia afuera siempre atravesándose.

No viven en este mundo, sino en todos los mundos posibles.

El corazón sale a la caza de la lanza que me espera
y el amor dibuja lazos anudando la distancia
o la palabra.

Tratado sobre las direcciones

Yo,
que siempre he sido un estorbo,
soy ahora un estorbo para mí mismo.
Los demás tropiezan conmigo, y
en su caída levantan un camino nuevo.
Tan nuevo que se me trastabilla
el momento.

Calor y errores. La situación perfecta
para lo que menos quisieras
o el paraíso.

Quisiste atraparme, y yo me escapé
para ser tuyo en mi huida.
Quisiera ahora quedarme
en este no ser en su perpetuo
movimiento; pero se me escapa.

Me gustas cuando abres las ventanas y no es el fin del mundo.

Una explosión de explosiones prohibidas.
Nacimiento, fragor, fragancia y muerte.
Nunca volverá a ser así la primavera.

In hac lacrimarum valle

El mundo es una fuente de distracciones,
o bien es una fuente de inspiración.
Corriente de molestia o bien corriente de regocijo.
Sea lo que sea el mundo es una onda que pasa,
o bien o tú o yo seamos esa onda.

La alergia es un tachón o es un triunfo del lenguaje
y la alegría, ¿qué debería ser, un tachón
o un triunfo del lenguaje?

Sueño: ilusión, quimera, delirio, fantasía.
Sueño: deseo, esperanza, ambición, objetivo.
Sueño: cansancio, modorra, sopor, agotamiento.
Y que a nadie se le ocurra un chiste...

En alguna parte habrá un rayo, que apague los incendios.
Esencia de profunda oscuridad, cuajada de creación.
Silencio y frío. Justo lo contrario
del instante.

No hay átomos, ni fuerzas; sino excusas.

Quisieras prepararte para la injusticia de la lluvia;
pero son tus movimientos los que hacen temblar la tierra.
Por eso llamas llanto a la lluvia,
y a la tierra, terror, temible, ira
o carcajada.

Tu originalidad

El mundo tiene siempre preparada ya tu rebeldía.
Lo que no podía esperarse es tu objetividad.

El color no es más que obediencia.

El resto, en su infinitud, es el que tiene esperanza.
El deber de hace esto en cada instante.
Y renunciar al deber ser. Dispuesto a asumir
lo posible. Después lo querido. Después lo cierto.

Esta inquietud debería bastar para la euforia.
Y que no sea suficiente es todo un misterio.
Esta parálisis, en cambio, es pura certeza.
Una elección libre. Una convicción de no existencia.
Desde cualquier perspectiva es un absurdo, y que no sea
fascinante, es un absurdo; ¿por qué no
pertenecer al Otro?

Creo en fantasma

El parpadeo de hoy asesina
al no parpadeante de ayer.
El que inspira en este instante
acabó con el que antes expiraba.
Fueron míos, son otros.
Vayan con ellos mi odio y mi amor.

Economía

Ciertos collares heredados de orgullo pesan.
Pocos admiten asumir que la felicidad tiene un precio.
Muchos, en cambio, están dispuestos a pagar el precio de la tristeza.
Se duda si es posible cambiar de herencia.
Realmente es difícil. Necesito tu ayuda.

Zoon - Theos

El ser humano es una piedra domesticada.
Un barro robado, masticado.
Mirado de perfil es una tumba, de frente
araña de sus días y ladrillos.
Hermoso escupitajo migratorio también
voy a apretarte gallito, mientras hablaba
feliz con la serpiente.

Antes que nada eres
motivo de risa.
Te acompañarás como sujeto
riente o no soportarás esta forma
de ser humano.

El deber ser en un estado ideal

La poesía no debería existir, porque
es el síntoma de un lenguaje usual que no se usa
a sí mismo con toda plenitud de facultades.
Es por ello que los poemas nos recuerdan
el deber ser. En un estado ideal
el lenguaje sería siempre
pleno y caerían
en desuso los términos poeta, poesía
o su significado. Sólo habría
personas y lenguaje.

Ser uno para que el otro sea.
Ser la herida que sostiene la salud del otro.
Ser otro para que el otro sea uno.

No es ya saber qué soy,
sino qué me impide ser otra cosa.
La falta de impedimento es el universal en sí.
Pero esto no puede ser cierto, pues la falta
de algo, aun sólo de uno, impide el universal.
Ser es coquetear con el diablo.

El sujeto del Ser es Uno.
Pero su predicado puede ser cualquier
cosa, sujeto, predicable.
Como ser, el sujeto es inefable.
Pero el sujeto, que es sujeto, es
predicable, visible, amable.

Y luego, está el vacío.

Sólo hay una Ley, desconocida, indiferente.
El resto son hallazgos, bienhallados, de nuestra incomprensión.

Mientras estuve en la cárcel, tuve por amigos
ladrillos y barrotes. Luego, en libertad,
los hierros y las piedras venían a buscarme.
Ahora no sé qué pensar de la amistad.
Mi conocimiento aún no es libre.

Ser tanta verdad que el resto sea falso.
Las estrellas se ven, pero son falsas, y sus distancias
son falsas. Las ciudades se ven pero son falsas
y sus distancias son falsas. Los ojos se ven
pero son falsos y sus distancias son falsas.
Lo cierto se ve, es cierto, pero es falso.
Nada, fuera de la verdad, hay que pudiera nombrarla,
contrastarla, limitarla, definirla,
verificarla. Nada; sino el resto.

Donde dije falso, quise decir inexacto.
¿Cuál es el objetivo de mi error, que pudiera
llamar olvido, mentira o ignorancia?
Definir, medir, sentenciar, juzgar.
Donde dije donde quise decir.
Donde, querer, decir -lo sé-, son imprecisos.

El uno es el primer impedimento
para que una cosa sea otra cosa.
Es, por tanto, el principal requisito
para la imaginación, la creatividad, la multiplicación.
Cualquier cosa, en su esfuerzo por ser otra,
ha de conseguir que el uno sea
impedimento además de uno. ¡Cuánto deseo
el necesario para que el uno se mirara
en el espejo de sí mismo!

Lo único es el deseo. Lo demás
es eso y cualquier otra cosa.
Carecen de uno, se impregnan de deseo.
El terror es la caligrafía del miedo.
El odio es el enamoramiento del rencor.
La violencia es el relámpago del oportunismo.
La pereza, un acto de magia.

El sol es un tenedor que clava sus esperanzas
los días de tormenta, y de la noche
piensa lo que quieras.

Los hombres dibujan mapas para soportar los cielos.
Y siembran lo que siembran en los profundos infiernos.
Cómo no alimentar el árbol de los mundos
con el fuego robado martillo de guerra.
Cómo no ver una intención en la tormenta.

Suelta tus miembros.
Ellos saben dónde deben estar.

Que el yo cayó hace tiempo.

Y si en cada palabra estuviera
cuanto tengo que decir, bastaría
con leer una sola palabra, una y otra vez,
para ir poco a poco comprendiendo.
Y si siempre fuera así
a pesar de mis empeños.

Tras las ventanas, los pájaros vuelan bien altos.
Cerca hacen de amor sus nidos, casi puedo tocarlos.
Sus trinos suenan dentro de mi cabeza, insoportables.
Y son insoportables porque hablan un idioma de futuro.

Huele tanto a podrido / que se desbocarán las flores.
Ya sé que también las moscas
y los funcionarios municipales.

Tu indiferencia es la mayor provocación.
Mi opinión, la primera fuente de malentendidos.
Y así sucesivamente.

O

Ser el límite de un vacío.
Ser espejo. Ser puerta.
Ser la palabra de otra
civilización.

Y

Una canción descuartizada por los suyos.
Recogida en cada trazo por un dios
y no del todo reconstruida,
y entregada, libremente, entre los puntos
de luz que cantan en la profunda oscuridad.

Soma

Hablo para ser las palabras que nunca he pronunciado,
por desconocimiento, por miedo, por simple censura,
por este extraño afán de provocación
(y no las otras).