Detrás de tu cuerpo viene el universo que has andado.

Sabes que los muertos son los primeros que vendrán a buscarte.

De facilidad

Con lo que estiramos la desdicha,
para una larga vida
debería bastarnos un breve destello de felicidad.

¿Qué es lo que no sabemos hoy?
Si la incertidumbre fuera de todo, no habría incertidumbre.
Una solución total, es una ignorancia total.
Sabemos partes, solucionamos partes.
¿Hoy solucionaré qué?

Con una llave para todo, me pasé el día
abriendo puertas. Jamás crucé ninguna.
Extraño mundo el de las habitaciones
que nunca conocí. Libros, camas, ropas,
usados por alguien que no era yo.

Simiente todo

Cuando te tragó la tierra
todos los árboles, nacidos de semillas,
me hablaron de ti.

Un día la luz será más fuerte que las piedras.

El sol desliza el paisaje
sobre el que el hombre construye
guerras y pasiones, mientras nosotros
escribimos y buscamos
el amor.

Cuando el nombre
sobrevive a su víctima,
lo eterno da conciencia
de la muerte.
Epifanía, irónico destino.
Como si pudieran los labios
perdonar el beso.

Digamos, amor,
que la eternidad nos da conciencia de la muerte.
Y sin embargo, nada eterno sino la muerte.
Tal descubrimiento, tan insoportable, empuja a la resistencia,
a la lucha con palabras que perviven, más.
Cuando, en realidad, qué más efímero que las palabras.
Qué más constante que las muertes.

Fase 1: Somos producto de la visión del sol.
Fase 1_b: Somos producto de los delirios de la noche.
Fase 2: Nadie nos ve; sino nosotros mismos.
. . . . . . Y cuanto vemos no es más que delirio.
Fase 3: El sol es el producto de nuestra visión.
Fase 4: Aquí nadie ve nada, siendo, sin sujeto, puro delirio.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin delirio.

Fase 1: Somos producto del amor del sol.
Fase 1_b: Somos producto de la locura de la noche.
Fase 2: Nadie nos ama; sino nosotros mismos.
. . . . . . . Y cuanto amamos no es más que locura.
Fase 3: El sol es el producto de nuestro amor.
Fase 4: Aquí nadie ama nada, siendo, sin sujeto, pura locura.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin locura.

El saber de los objetos

Una espada, que es un falo, hiere
de muerte al toro, que es un monstruo sangrante.
Qué sucede entonces con la espada que corta
la cabeza de la serpiente.
Qué sucede cuando siega al monstruo
sus múltiples cabezas de serpiente
cuya sangre insemina el veneno de su propia muerte.

Una ley creativa, dará mil formas
de cometer el delito.

A veces me ves, detenido, haciendo un santuario de tu mirada.

Agua, hilo y herida en la misma palabra.

Arte y odio

Mis enemigos, sin mí,
no son nada. Mañana
me levantaré y lucharé
por amor, hasta acabar
el día siendo digno
de ellos.

Uno recoge lo que siembra,
más lo que la soledad siembra,
más lo que nadie siembra.

Quién me regaña por no creer en dioses,
por no acatar las leyes de la ciencia,
por cabalgar en un milagro moral.
Si he de bailar en el pecado de tus labios
es porque, libre de culpas, es tu sed
el hilo de discursos que respiro.
Las luces del cielo ya no brillan
más que nuestras lámparas.

Hambre, te detesto.
Sueño, te detesto.
Y, aunque siento el placer como una venganza,
veo que esta maldad es vuestro triunfo.
Pero en estos momentos, en los que apenas sufro,
venzo porque sé
que me destruyo.

Irrumpe en el instante, que las puertas
resuenen vencidas a tu paso. Las voces
exaltadas exhalen lo que son. Que no duerma
la más pequeña destrucción posible.
Que las venas lleven su sangre salpicada hasta los cielos
enamorada de tu espada más fuerte que la espada.
Haz de la vida algo soportable.

Nací con una respiración infiel

Importar, tener, ser

Lo que tengo que decir es tan importante, que no me importa no decirlo yo. Te amo cuando lo que yo quería (decir) ya lo eres tú, hace tiempo.

Retroactividad

Esto, que es nuevo debajo del sol
inyecta una vía láctea de novedades
en el pasado; sólo desde ahora.

Apasionado por la miopía del instante

Abandonado por la totalidad.
Despreciado por el uno.
Asumiendo los límites
de mi propia rebelión.

Si de cada detalle hiciéramos un absoluto,
no habría detalle, no habría absoluto.
Y nuestra vida es la prueba fehaciente,
en su empeño por demostrar lo contrario.

Final inminente

Aquí acaba la enfermedad de mi vida,
en un lateral de la palabra conocimiento.

La locura nos habla en el idioma de los dioses
otorgando colores nuevos a esta realidad
corroída de sensatez.

Mis ojos, máscaras del paisaje

El paisaje que contemplo es una máscara
de la gran diosa madre;
y ella es la máscara de lo real, que desconozco.
Y yo soy esa ignorancia.

Ideo un sistema cuyas partes no sean intercambiables.
En el que ni siquiera las partes de esas partes lo sean,
a ningún nivel, y estaría contento.
Sería un espejismo, pero estaría contento;
porque un espejismo me hace olvidar
que cada molécula en el aire es un espejo.

Era una curva, era tu nombre,
era lo insospechado que quedaba de tu cuerpo.

Robar en sí no es malo, sino como metáfora
de la vida que nos roban.

Algún día los hombres les daremos clases a los dioses.
Ellos se vengarán creando la Escuela
y lo humano será entonces fuente de estudio.

Si lo que digo sirviera para explicar
lo que sucede en este mismo momento,
podadas las hojas de su descripción
e hilvanada tan solo su raíz y su esencia,
gloria sería, injertada en vosotros;
pero tú, que atentamente escuchas lo que pasa,
sonríes, sales a bailar, porque sabes
que no sirve para nada,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o casi nada.

Bajo una catarata de promesas.

Nunca, la flecha lanzada

Hagamos un ejercicio de aburrimiento,
que el tiempo se deslíe lentamente.
Una vez detenido analicemos con creciente precisión
dónde se separa la simultaneidad de las cosas.
Cuándo llegaría a coincidir el guiño con el ala de la mosca.
Siendo así las cosas, nada llega a cruzarse,
ni siquiera se tocan. Yo nunca llegué a posar
mis letras en el lienzo. Nunca tú llegaste a conocerme.
Cuanto sucede, entonces, siempre ha estado ahí, tal
como se ha movido, se movía, se seguirá.
Cada ser ejecuta, en cada parte, su camino;
pero nunca se encuentra
en el presente, ejecutándose.

La novedad, ese desliz

El sol siempre termina por los suelos,
mientras la noche siempre acaba levantándose.
Excepto en los polos, que han perdido el norte.

Hay un momento para el momento,
y otro momento para qué.

Ningún arco soporta los cielos;
sino que todos nos lanzan a las estrellas.

Hoy he soñado con la bibliografía de mis delirios.
El debate sostenido hace milenios, sepultado,
citado, corregido, prestado, demandado.
Ni siquiera aspiro a ser dueño de mi uso;
sino esclavo del olor que me han lanzado tus sueños.

La escuela no soporta la verdad.
La academia no soporta la razón
y la hace despreciable-
mente hermosa.

Si patentara mi forma de amarte,
¿sacaría provecho de tus infidelidades?
Oh Cultura, ¡somos tantos tus amantes!
... porque lo sabes hacer tan bien.

Nuestras palabras, y su pretendida verdad,
toman venganza de nosotros y nuestros olvidos,
nuestros rencores, nuestra ambición, nuestros orgullos
y todo lo que un niño pudiera enumerar.
En el discurso se alejan de nuestro amor, que es imposible.
Y en el discurso, o en el vacío del discurso,
encuentran, a su pesar, o sin quererlo, el saber.

Vivimos para dar elogio a las fronteras.
La línea que separa el blanco y el añil.
El suspiro y la tinta. El sabor y la lágrima.
Vivimos para dar elogio a las fronteras
y que el instante sea una idea extraña.

La huella titánica que aplastó la taberna,
el jubiloso patio de vecinos,
el orgullo del mundo,
el sonriente plato de cinismo en salsa
y nos obligó a seguir la estela de su senda.

Lo que se derrama en una noria de promesas.

Los reinos combaten por hacerse
con el control de campos semánticos
entre los versos de un poema.
Lanzas atravesadas son los héroes,
tu lectura, que ningún villano comprende.
Misteriosos momentos para ser juzgados.

Juego para hacer Arquitectura con la Historia.

El deseo de ser clave universal
dio alas al demonio de la encriptación.
Proliferaron los enigmas en exceso
y bebimos los excesos sin medida.
Ahora sueño con volar en sed de ti,
viento que mueves los sueños de un nuevo entendimiento.

Siempre es una serpiente

Hay que investigar en cuántas zonas
siempre
y durante cuánto tiempo ha sido así. es una serpiente,

Tal vez quieras venderlo, pero este momento
es mío y solo quiero que se sepa.

Cabalgamos encima de recuerdos prestados.

Clave hecha de claves para hacer otras claves.
Y así he conseguido estar atrapado en una puerta.

Hay en el mar gotas desterradas de la lluvia.
Allí sueñan una muerte y una madre continua.
Una despierta, con la violencia del sol y del viento,
en un rapto que ha de llevarla a lo más profundo de los cielos.
Lejos la espera un hombre y su sudor,
para hacerla toda fruto y toda labios.
Aquí cerca, en mi ciudad, pocos entienden de esto.

Escribo por opuestos. Y aunque lo que falte
lo deje a tu imaginación, un diccionario entero
en cada idioma aún no bastaría para llenar
los matices de mi amor. Escojo lo presente.
Sé que entenderás la ironía del silencio.

Las personas somos dientes en el tiempo.
A eso se reducen nuestros secretos, nuestras batallas de amor.
Tú quieres hablar del frío, de la rabia y el cepillado.
Pero la ciencia y los poetas hablarán por ti.
Las personas somos dientes en el tiempo.

Todo cuanto tocaste se volvió fruto de mi amor.
Piedras, cabellos, agua, peine, herida.
Cualquier cosa valiosa como el sol.
Cualquier color dorado como dicen de los dioses.
Estúpido de ti, renunciaste a ese don
por un poco de vida. Comer, beber, poder besarme.
Hiciste de mi pasión sólo un recuerdo.

Sabido es que Cupido nunca hace Diana.
Pero por todas partes brotan apasionados
de la castidad.

No ejecutes en el rey tu venganza, sino en su pueblo.
Pero no dañes al pueblo, sino a su ganado.
Siempre que no pises el ganado, sino su sombra.
Y si la sombra cubriera tu pie, haz de tu pie el blanco de tus insultos.
Y si te sintieras insultado, herido por ti mismo,
da por bien ejecutada entonces tu venganza.
Transmite luego la noticia al rey,
al pueblo, al ganado, a su sombra, al pie
que ha de llevarte hasta el vacío lentamente.

La noche ha de llevarse tu historia y tus armas
al útero de la tierra. De lo contrario, darás alimento
a la civilización; ya sabes, la impiedad, el arte, la violencia,
eso que está tejido no con la fina labor del Destino,
sino con los ojos delirantes de Atenea.

No descuides el rito debido a los difuntos,
vaya a ser que tu vida sea ahora un sueño
que no has sabido olvidar.

Sol

Este es el plazo dado para sanar de mi locura:
olvidar que te necesito, pues está en mi condición
salir antes de tiempo.

¿Cómo puedes tener miedo de que la locura te vea?

Yo soy la prueba que vosotros habréis de superar.
Nacisteis, vivisteis, aprendisteis
para que yo, en el plazo previsto por los dioses,
sobreviva a la razón, la locura,
el cruento asesinato de los monstruos.

Áyax

He degollado el ganado de la ciudad.
Marquesinas, papeleras, fariseos escaparates.
He hecho ornato en los versos que otros escupieron.
He insultado al alcalde y he dicho cosas terribles de la mujer.
Con la sangre vertida de mis enemigos podría hacer, al menos, cinco ciencias.
He construido avenidas de dolor. He devorado belleza.
Y aún espero el castigo de los dioses.

Topoi

Y si has llegado hasta aquí podremos
hablar del amor que es uno, que es
perfección, color, traición y rosa.
Hablaremos del amor, pero no aquí,
sino donde aún habitan los innombrables.

Cultura

Lo que llamas amor, míralo ahora.
Ya incluso entonces era de la pasión la ruina.
Lo que sea nuestro amor, bien lo sabes,
sobre cimientos edificado de perdón.

Tus labios son uno. Mis labios son uno
con los tuyos. Beso y palabra, uno.
Y en el centro, pero lejos del centro,
borde y verdades el vacío del engaño.

Exiliado en el país de las horas y remiendos.
Todo un relieve, mi piel, de barrosas asperezas.
Este latente mural del crimen.
Leño para arder en la repisa del invierno.
Este disfraz que aún comprende a medias
el idioma de tus caricias.

Y aún no reconocen el amor como un arma.
Con cuánto salvajismo lo dejan al alcance de los niños.
Y siguen ideando pancartas reivindicativas sobre el suelo,
la higiene, el dinero y la energía.
Como si no hubiera hambrientos de amor,
enfermos, pobres, muertos de amor,
entre tanto corazón maleducado.

Sopla fuerte y levanta las arenas del desierto.
Tiñe de sangre los idiomas de los hombres.
Cifra la absoluta rectitud sobre el estanque.
Pártete igual que el miedo parte los segundos.
Que tiemble el mundo y bailen los demás
sin que nadie note la fractura de tu risa.

El verdadero veneno es pensar que no hay veneno.

Por más que estruje el puño es una esponja
y lo que sale no puede ser distinto
al océano absorbido.
O cuál será el nuevo matiz, ¿el puño,
el ser de la esponja, el momento
en que algo escapó hasta este relato?
O será tu pensamiento, tu olvido,
y sus consecuencias.

De ti bebo los sueños que respiro.
En ti miro la espalda en que me ahogo.
Pago el sentido y lo que debo
queda debido y rescindido.
Nunca debí soñar contigo.
Nunca debí nacer sino este día
en que has tasado el precio de la lluvia
y has llenado de espaldas la mirada.

Lejos de lo real

Tú eres el muñeco con que tu consciencia
te tiene entretenido para que no
veas lo que realmente eres, lo que
sucede realmente, o lo que la realidad
realmente realiza.

Que una parte no pueda acceder a
su conjunto, es la prueba del esfuerzo
por el conjunto que se resiste a la interferencia
de algo que no es, que no lo cruza, pero lo atraviesa.
Pensado yo como parte, pensado como conjunto.
Pensado el todo como conjunto, siendo yo parte
de ese todo, efectivamente mi ignorancia
ajena a sí misma se realiza y todo
lo atraviesa.

Calma y borrasca

¿He de sostener a quién no quiere sostenerse?
¿He de sembrarle, a ese quien, algún querer que lo sostenga?
¿Qué es lo que esta parte del mundo hace conmigo?
¿Qué es lo que hace conmigo el mundo, como universal?
Me siento, navego, investigo los vientos, otras opciones.

O posible

Es imposible ser completamente ser.
Es imposible ser completamente hombre, completamente
carne, completamente fuego.
Saber es imposible completamente.
Es imposible estar completamente equivocado,
aunque no completamente imposible.

Hay que decir, pero no basta con nada de lo decible.
Es necesario otro que encuentre lo presente
en lo dicho y lo no dicho.
Y ha de decir lo que encuentra, pero
no bastará con poder decirlo.

Palabra, cosa o acción no tienen sentido,
sólo tienen efectos. Ese efecto ya es distinto
a la palabra, a la cosa y a la acción. Es o
no irrepetible. No puede producirse a sí mismo.
Necesita la cosa, la acción o la palabra.
Es inevitable; pero en ningún modo necesario.

El saber sin sujeto

La opinión es masa. El pensar y el detalle
y el cruce del pensar y del detalle, es peso, es masa.
Confundes la tormenta y la revolución, el vuelo.
Borrasca, anticiclón, es peso, es inercia, es masa.
Y tanto peso ha hundido lo fundamental.
Y alguna vez hubo algo fundamental,
demasiado liviano para ser vacío,
demasiado liviano para no ser vacío.
Y así se ha hundido el peso del olvido.

Esta es la oportunidad para que tu corazón
se marche y me desgarre.
Y que los comentarios de la gente engarcen
en mí, se marchen y desgarren las paredes
de mi herida.
Para que el silencio lata igual que un cuchillo
y ya no valga como silencio y se clave en el vacío
de este vacío, haciéndolo, destruyéndolo.
No pienso desaprovecharlo.

Todo tiempo aguanta lleno de satisfacciones,
excepto el instante.

Cualquier nombre

Acaso existe el esfuerzo y no es
que cada cosa cae por su peso.
Acaso cada nada se resiste a la inmediatez.
No soy del todo algo.
No soy del todo nada.
Y para ser me basta ser nombrado.

¿Y no viste que todo ese discurso
era una excusa para nombrar la caída?
Cual pudiera ser la excusa de esta explicación.
El detalle que justifique dar por descubierto.

Lo que me incita está ya muerto.
Lo que me invita a permanecer,
vestido de paisaje, de plaza, de fiesta.
Lo que me enseña su risa.
Lo que me endulza mis lágrimas.
La rebelión de lo que nunca has sido
y seré cuando deseo el sin-sentido.

Todo el cuidado sólo generó nuevas
singulares formas para la destrucción;
pero la destrucción no era el todo.

Por más que hieras el centro de las sombras,
insistirá el panel, la celda, el movimiento conocido.
Ahí hay que volver. Ahí ha de acompañarte
lo que consideras imposible, lo que es inevitable.
Quisieras ser y, en este caso, será por ti
lo que apenas has pensado.

La violencia con que la piedra se deja
acariciar por el agua y por la piel de la serpiente.
Unas alas sajan la espiral en el aire hormigonado de lluvia.
¡Con qué tranquilidad palas y grúas y tornillos
excavan lo que llamas civilización!
Porque tú, libre de preocupaciones, posas
tu mirada, que no es aire, ni luz, ni movimiento
sobre este acantilado terrible
del que han de surgir los deseados dioses.

Arropado entre sábanas y sábanas de convicción
que se revuelan con el viento que es
otra convicción, otras sábanas, otro vuelo.

Y lo que no, arropado digo, sueña,
y de su sueño se escapan los engaños
que, igual que se rebelan, se convencen
de que lo que dicen es verdad, y
lo demás, no sólo errores, falsas ilusiones,
sino intencionadas, suaves, ásperas, mentiras.

A medida

A medida que la gloria se va apoderando de él,
yo voy siendo desterrado de mi nombre.
Como un amante separado de su amor.
Como un esclavo separado de su obediencia.
Y es así como fui ganando mi jodida libertad.

Sombra entre las sombras, mis manos
sólo pueden señalar la luz
o la nada.

Cuerpo, cansancio, veneno, traición y hasta la muerte, sólo son síntomas del nuevo día.

El verdadero abismo sólo empieza más allá de la lámpara.

Tangente y paralelo imaginario

Fuimos pasado reciente, mientras veíamos
pasar cuanto imaginamos. Lo que somos
ahora tiene poco que ver; pero ese poco
nos obsesiona tanto, hasta tal punto,
que nuestro pasado cambia
y hecha por tierra nuestra imaginación.

Esta es la última vez que el tiempo pasa.
Ámame si puedes soportar esta continua inmanencia,
sabiendo que cada acto ama.

Ejecución perpetua

¿Puede ser la esencia del sabotaje
esencia de sí misma? Impidiéndose ser
su propio impedimento
en perpetua ejecución.

Hay quien piensa que la perfección es un lugar o un momento, tal vez un proceso; cuando tiene más que ver con la estructura y su función. Tan potencia como acto. Tan perfecta como perfectible. Tan materia como forma. Tan presencia como falta. Así como la Fortuna o la mujer definen su mirada.

Yo soy un cobarde, le tengo
miedo al caos. Pago obediente
este seguro de dolor y de esperanza.
Abotono mis prejuicios y mi olvido.
Quiero ser yo como cualquiera.
Doy orden para que se cumpla mi venganza.

Sádico de mí me ataco, sabiendo
que no puedo defenderme. Dónde
estará la parte de mí que no puede
permitirlo.

Eres perfecta y, entonces,
no puedo nombrarte
(pues la distancia entre tu perfección
y tu nombre ya es algo impreciso);
o bien, sólo eres perfecta
cuando te nombro.
Cualquier otra opción
me cuesta pensarla.

Percepción

Si en la perfección se abre una puerta, daremos, sin duda, en otra perfección distinta. Y ha de ser una perfección, pues no podría dar la perfección algo no perfecto. Ahora bien, ¿cómo puede ser una perfección perfecta si otra perfección le hace interferencia? Una perfección abierta es susceptible de ser puesta en duda; ¿es por eso menos perfecta? Intuimos que la perfección tiende entonces a permanecer cerrada en sí misma. Sólo puede haber un Sol; y, sin embargo, brillan las estrellas.