Centras la atención en la periferia de ti mismo.
Lo que quieres se encuentra en el origen,
en el punto en que equidistan los máximos de las distancias.

Te pillé
en el preciso instante en que intentabas ignorarme.
Y ahora puedo hacer de ti lo que insinúe
mi falta, mi ética o mi respeto.

Si aún me dejo llevar por el orden de las cosas,
tal vez pretenda amarte en una convicción
de que me llamas desde fuera
de mi cerebro en coma.

Me pedías un minuto de atención para que viviera
la complicidad de tu sonrisa;
pero yo estaba demasiado ocupado
encubriendo un crimen.

Permitiré que me limpies con cuidado,
que seas tú quien encuentre, brillando
entre la suciedad, mis perdidos perdones.

Eran piratas que coleccionaban como gemas
preciosas maneras de atender los sufrimientos.

Con la palabra sólo pasamos el testigo
de un descubrimiento: rescatar el momento
de la desaparición.

Llamamos Destino a la compresión del pasado.

La paciencia

¿Qué extraña aberración hace al ojo retirarse
del paisaje?
Aquellos que hablan alrededor de una mesa
saben
que los objetos de su conversación, sus enseres
y sus labios, sus oídos, sus actos y su amor
son imposibles.

La rosa de los vientos

Tras un periodo de vida nómada,
decidió instalarse en la acción.

El primer beso cargado de alimento me enseñó
que el sufrimiento era pasajero.
Más tarde, algo me haría sospechar
que no aterrizaríamos nunca.

Qué de los cielos queda
sujeto.

El fracaso de la realidad es el triunfo de mi inconsciente,
que sabe que la realidad no puede perder,
y es lo único que sabe.

El momento me pertenece tanto como yo pertenezco al momento. Es la única relación de amor perfecta en su reciprocidad, y perfectamente fundamentada en una traición efímera constante.

Llevan la antorcha terroristas del día en la Tierra.
Ladrones abren las ventanas que gobiernan mi país.
Mi casa rememora el trabajo de albañiles perpetuos.
Sádicos por mi cuerpo cardenales apretujan mis pasos.
Pero; ¿qué puede una constelación de grillos
en la noche de amor que es siempre mi alma?

Mi corazón es un grillo de alarma que quisiera
hacer en ti más ruido que el mundo.

Yo no pretendo cambiar el lenguaje;
pero tampoco puedo evitar el cambio.
Pronuncio que mi ingenuidad es paradójica
y que es toda tuya y, en toda su pretensión,
me pertenece.

De peregrinación entre las íntimas tabernas.
Brillaban en el día los vinos y sus sombras.
El Dolor contaba chistes en mi pecho.
Mientras la Muerte y su amor se alejaban silentes.
El Miedo me daba cariñosas palmaditas en la espalda.

Allá cada cual cómo quiera
cruzarse en la madeja de intenciones.
Tejen sobre el paso de los días una obra de arte.
Yo me dejo involucrar, no puedo evitarlo
y en parte es mi elección. Aquí cómo quiero
involucrarte, y con qué tipo de respeto
me abro paso en tu deseo o en tu intención.

El partir de ahora será nuestro secreto.
Tanto que ni tú lo comprendes, ni yo sé
lo que significa. Este vibrante estado de ignorancia
conecta las miradas, nos hace sonreír.

Mártires

Todo niño nace deseando investigar,
hasta que descubre que tiene
derecho a la ignorancia.
Entonces nos volvemos santos sabios tontos criminales

No creo que sea una persona
sino una idea que se rompe.

Cobraba dos mil libras por su cátedra de optimismo
antes de saber que era un suicida.
Después cobró mucho más.

Belleza y humanidad también son lo mismo.
La humanidad y su paisaje, el paisaje
y sus monstruosos sentimientos.
La explosión y el abismo.
Belleza y humanidad se crean a medida
que, rebelde, el hombre se separa de ellas.

Belleza, el diccionario tiene ochenta y tantas
mil entradas con tu nombre. Y las que vendrán.
Sólo en los silenciosos paseos por el fuego o entre las
cosquilleantes orillas que se arriman en la playa,
sólo en el fugitivo delirio de los que estudian
o con la verdadera mujer
resulta fácil no pensar en ti.

Este paisaje sin protagonistas que va a ser
arrugado en una bola de papel por él.

Belleza, sin ti, cuántos asuntos serían realmente
más interesantes, más eficaces, más verdaderos;
pero sin que apenas nadie se dé cuenta.
De vez en cuando vendré a visitarte.

No se puede buscar la belleza; sólo trabajar
para que ella, la gran desconocida,
nos encuentre.

Ironía

¿Hay algo más hermoso que tomar posesión?

El gusto es un individual, pero compartible.
Es un vínculo hacia lo familiar, lo social, lo universal.
El gusto es innato, pero también educable.
Varía el gusto igual que las artes y las ciencias.
Es, pues, tan sinónimo de tantas cosas,
que es la vivencia del comodín de lo pensable.
La rendición si esfuerzo ni eficacia.

El gusto, en cierto modo, es el demonio que necesitamos
para hacernos soportables a las cosas y lo demás.
Él nos trae la belleza y sus máscaras, para
vestirnos hasta que encontremos la perfecta desnudez,
donde ni los demás ni los objetos tengan necesidad.

La belleza es la radiografía de nuestra ilusión.

Hoy le daré tu nombre a la belleza.

Que antes

Ninguna superficie al paso de tus dedos, esculpidos
al detalle por la misma armonía, se volvió más cara,
más valiosa, más digna de amor, de admiración o de gracia.
Quisieras ese don, pero quién puede
saber que está tocando lo sublime.

Inspiración

Una vez sentenciado el conceso de la maravilla,
¿cuánto criterio estético se desvanece o queda
aletargado en no se sabe qué potencia sin sujeto,
por abrazar la muerte por oxígeno y no
cualquier otro gas tomado por veneno?
Pero los pulmones son sabios y lo demás
expira.

Que en ella radique que se una la singularidad
a lo universal.
Y en tan general ceguera nos impida saber
ni yo, ni sujeto, ni universal, ni objeto, ni ceguera.
La belleza es, pues, el puro y perfecto impedimento.

Petición y ruego

Te amo cuando mi amor
me impide creer en ti.
Impide, tu amor, en mis actos
la ejecución de una fe despiadada.

La veracidad de las flores

Mientras con la belleza en los labios
degollamos el ganado de la ciudad,
la higiene de los campos. ¡Qué sabrá
la tierra de la eficacia de la sangre
o de la voracidad de las flores!
Este atardecer será un acto de perdón.

Imaginación

¿En qué situación me permito ejecutar la belleza?

Lo bello demuestra que he sido desterrado de mi mirada.

La minuciosa labor de escritura para que
lo que has seleccionado del mundo se ajuste
al milímetro de lo que crees que eres,
cuando ni tú ni yo somos medibles.

El paisaje debería
estar libre de intenciones.

Preciosidad

El momento hermoso es un momento cobarde
que nuestro caos dibuja de dolor y de esperanza.
Cualquier precio pagamos para olvidar el valor.

Pero la belleza y la perfección no pueden ser lo mismo,
pues no sería posible una perfecta belleza
y no sería posible una bella perfección.
O sí sería y ese escenario de errores
seríamos tú o yo, juzgándonos
en un amor imposible.

Sedada por su propio acto de sadismo, la belleza
se ensaña con nuestro ser hasta ser nada;
pero siendo su veneno de estorbos precisos
sabotajes resultan saludables.

Des-nudo dé nombres.

Un lazo de unión nos ata
precisamente a la distancia.

¿Quién nos permitió dudar de la belleza?

Todo rostro, desgarrado cinco veces,
iluminado suficientemente por los astros
o por las diferentes versiones del fuego,
y en el que reconozcamos el dulce brillo
sensual de nuestro aroma, suave y líquido,
es más: en el que sospechemos que sujeta
sin nada, las palabras.

Ser intercambiable por ella.

Recibimos o tomamos
robado o prestado
el privilegio de hacer
hermosas las cosas.

La belleza es un error y un lugar;
pues, ¿qué necesidad habría de ella de no ser
por los errores, que habitan y limitan los espacios?
Pero siendo lo contrario del error, acaba
convirtiéndose en lo contrario de sí misma.

La precisión con que los tiempos se anudan al objeto
y es paisaje soñado, presente y pasado deseable,
he ahí el suceso humano, la idea imperecedera.
Sin que oigamos reír a la ignorancia.

A la ilusión lanzada a través
de cuanta corrupción nos quiere, nos rodea,
le dimos un nombre. ¿Lo hemos olvidado?
Acaso era un sueño, un recuerdo, una sombra.
¿Aún quieres
llamarla
belleza?

Pretendes un sistema

Quien trabaja con el orden busca la belleza.
Quien trabaja con el caos busca la belleza.
¿Cómo negar que incluso en la minuciosidad
del delirio suicida no está también la búsqueda
de la belleza?

Es hermosa la muerte, es hermoso el olvido.
Es hermoso el perdón, que deja atrás los imposibles.

Helena

Acaso la belleza esté reñida
con la perfección y sólo habita
en la posibilidad dialéctica,
en la oposición, en el conflicto,
como la manzana de la discordia.

La civilización lucha
para hacer del odio
algo hermoso.

La belleza sirve
de lente al valor
pero eso
¿quién lo ha dicho?

¿Hay realmente algo anterior a la belleza?
Haciendo arqueología entre imágenes, ideas, ignorancias,
hasta encontrar el primer objeto bello, el primer momento
en que el terror, el sufrimiento, este vivir en fuego
se hizo hermoso, y dejó de ser un todo impreciso.

Empecemos diciendo
que la belleza es una
¿promesa?

La belleza, lanzada en una dirección,
encuentra en mí mismo un estorbo;
pero siendo yo estorbo de mí mismo,
¿hago de la belleza un tropiezo
o del tropiezo un momento hermoso?

Las cosas son hermosas en tanto su paisaje
está enraizado con un instante del alma. Sabemos
de la belleza compartida, puesta en común con lo repetible
de cada alma. Pero en cuanto soy, único y diferente,
¿cómo ser capaz de percibir la singular belleza que me corresponde?

Yo puedo decir
soy hermoso
sólo porque la belleza
se haya presente en mis ojos
o a través de mis ojos
o en mis labios
o a través de mis labios.

La belleza es útil y necesaria,
en una sociedad noble y razonable,
para personas cabales.
Para mí, para mi locura,
para mis ansias insanas,
en esta sociedad de salud cuestionable,
de floreciente corrupción,
¿cómo no desconfiar de la belleza?

¿Y es ahora cuando te atreverás
a nombrar la belleza?

¿Cómo negar la belleza en los ojos de un demente?
Que la violencia sea hermosa, que el crimen sea hermoso;
si es posible, es prueba irrefutable de que
la belleza, lejos de ser una idea concreta, es una estructura
presente en la más básica naturaleza de la presencia humana.

Los múltiples idiomas siguen construyendo la perfección.

Antes de Homero, sólo Caos

Investigando sobre el futuro
vi que Platón ya me estaba esperando.
Juntos fuimos en busca de los mitos:
el origen del ahora y sus monstruos.

Amante estupidez

Pues sí, la estupidez es grande
como un caballo de guerra;
como una bestia entrenada para ganar todas las batallas;
como un blindado motor
capaz de atravesar cualquier alambrada;
como un acorazado cuyos cañones acosaran
los puertos a ambos lados del Atlántico
y sobre el que se entonaran loables cantos épicos;
como un soberano avión, titánico, colosal,
que transportara trenes, barcos, caballos y tanques
siempre por pares;
como un transbordador
que nos lanzara al espacio.

Esa eficacia con que capturamos los colores,
grabamos los sonidos, enfrascamos perfumes,
congelamos a años luz el sabor del momento;
con esa misma eficacia hemos olvidado
que también se puede atrapar el día.

Obsesionados por la ley, obsesionados por el amor,
pero entre el amor y la ley no dejamos
que los animales se coman a nuestros muertos,
ni que la tierra, la verdadera fanática,
arda.

Sigue, sigue, verás a dónde llegas.

La palabra es un hueco

Has detenido la dentellada justo a tiempo,
y ahora esos yunques de marfil,
esa caravana de elefantes blancos,
y a pesar de la gelatina de sangre que los rodea,
han dejado sitio para las historias que habrán de ser contadas.

Todos esos objetos que me impiden ver el mar.

Demasiado joven para soñarlo.
Demasiado viejo para intentarlo.
Ese es tu destino, si es que nadie
te ha enseñado a rebelarte.

La ciudad ya no es necesaria,
sino como un cuerpo sobre el que regalar
mis besos y mis pasos.
Sus calles, otrora red de pensamientos,
son como el paisaje de una piel arrugada,
rascacielos de sal que el sudor levantara
para ver el mar.
La ciudad ya no es necesaria:
células de amor habitan sus recuerdos
y sus átomos.

Sísifo

Podríamos mover cuerpos y leyes,
piedra por piedra, hito por hito, palabra por palabra,
y así hora tras hora, año tras año,
cambiando la eternidad de sitio en sitio;
hasta que un día, o una noche, decidamos
morir.

Nuestras víctimas nos envenenarán
con el instante de la invulnerabilidad.

Fácilmente el rey no encuentra sus zapatos.

Detrás de tu cuerpo viene el universo que has andado.

Sabes que los muertos son los primeros que vendrán a buscarte.

De facilidad

Con lo que estiramos la desdicha,
para una larga vida
debería bastarnos un breve destello de felicidad.

¿Qué es lo que no sabemos hoy?
Si la incertidumbre fuera de todo, no habría incertidumbre.
Una solución total, es una ignorancia total.
Sabemos partes, solucionamos partes.
¿Hoy solucionaré qué?

Con una llave para todo, me pasé el día
abriendo puertas. Jamás crucé ninguna.
Extraño mundo el de las habitaciones
que nunca conocí. Libros, camas, ropas,
usados por alguien que no era yo.

Simiente todo

Cuando te tragó la tierra
todos los árboles, nacidos de semillas,
me hablaron de ti.

Un día la luz será más fuerte que las piedras.

El sol desliza el paisaje
sobre el que el hombre construye
guerras y pasiones, mientras nosotros
escribimos y buscamos
el amor.

Cuando el nombre
sobrevive a su víctima,
lo eterno da conciencia
de la muerte.
Epifanía, irónico destino.
Como si pudieran los labios
perdonar el beso.

Digamos, amor,
que la eternidad nos da conciencia de la muerte.
Y sin embargo, nada eterno sino la muerte.
Tal descubrimiento, tan insoportable, empuja a la resistencia,
a la lucha con palabras que perviven, más.
Cuando, en realidad, qué más efímero que las palabras.
Qué más constante que las muertes.

Fase 1: Somos producto de la visión del sol.
Fase 1_b: Somos producto de los delirios de la noche.
Fase 2: Nadie nos ve; sino nosotros mismos.
. . . . . . Y cuanto vemos no es más que delirio.
Fase 3: El sol es el producto de nuestra visión.
Fase 4: Aquí nadie ve nada, siendo, sin sujeto, puro delirio.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin delirio.

Fase 1: Somos producto del amor del sol.
Fase 1_b: Somos producto de la locura de la noche.
Fase 2: Nadie nos ama; sino nosotros mismos.
. . . . . . . Y cuanto amamos no es más que locura.
Fase 3: El sol es el producto de nuestro amor.
Fase 4: Aquí nadie ama nada, siendo, sin sujeto, pura locura.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin locura.

El saber de los objetos

Una espada, que es un falo, hiere
de muerte al toro, que es un monstruo sangrante.
Qué sucede entonces con la espada que corta
la cabeza de la serpiente.
Qué sucede cuando siega al monstruo
sus múltiples cabezas de serpiente
cuya sangre insemina el veneno de su propia muerte.

Una ley creativa, dará mil formas
de cometer el delito.

A veces me ves, detenido, haciendo un santuario de tu mirada.

Agua, hilo y herida en la misma palabra.

Arte y odio

Mis enemigos, sin mí,
no son nada. Mañana
me levantaré y lucharé
por amor, hasta acabar
el día siendo digno
de ellos.

Uno recoge lo que siembra,
más lo que la soledad siembra,
más lo que nadie siembra.

Quién me regaña por no creer en dioses,
por no acatar las leyes de la ciencia,
por cabalgar en un milagro moral.
Si he de bailar en el pecado de tus labios
es porque, libre de culpas, es tu sed
el hilo de discursos que respiro.
Las luces del cielo ya no brillan
más que nuestras lámparas.

Hambre, te detesto.
Sueño, te detesto.
Y, aunque siento el placer como una venganza,
veo que esta maldad es vuestro triunfo.
Pero en estos momentos, en los que apenas sufro,
venzo porque sé
que me destruyo.