Y tendrás la poca vergüenza de creerme
intocable.

El tiempo en tinta
y nuestras vidas, la caligrafía
con que escribimos
el significante de la muerte.

Acabo de descubrir que lo intrascendente me deprime; sólo puedo considerar trascendente lo que me permite reír.

Tiempo

El amor sólo consta de palabra y ausencia.

Lo que se arranca

Porque qué haría el hombre si comprendiera
que todos sus crímenes sólo buscan una sonrisa.
Esa puede ser una de las razones de tanta confusión
en el lenguaje y tanta boca pequeña.
(la verdadera sonrisa no es la que se busca,
sino la que se arranca)

El determinismo que has elegido

Soy una secuela del mapa que he hecho del mundo.
Hasta un error que reivindica su paradoja, su independencia.
Ese papel tintado que actúa sobre el observador,
y, además, lo no dibujado y lo no soñado.
Basta un error para que me cuele en el pama soñado
por la pendencia.

Es para reírse

Precisamente, la finura con que acotabas
el martirio de tus pensamientos, te hacía
derivar dato a dato el grito de lo injusto.

Nada queremos saber
de un antes o un después
en el tiempo, sino
de un antes o un después
del amor o de la muerte.

La afilada espada de este día clava tu corazón
y lo devuelve a la tierra. ¿Con qué latirás
los pasos de tu actual andadura?
Pero ese látigo tira de ti con sus chasquidos
que hablan el idioma de las serpientes.

Plagio

Tu amor establece una premisa fundamental
cuyo examen queda reservado al pensar
filosófico.

Nada de iluminar, nada de anclar en el espacio
o el tiempo la luz, ni de limitar la medida de los astros.
Los dioses crearon el movimiento para
que el sol dibujara en cielo, con su viaje,
la invisible curva de una sonrisa.

De esa fuente brotaban páginas de pérdida,
añorada incomodidad de tu presencia.

Pero el momento no se sostiene.

Letra de una canción perdida

Ciertamente, no es este el lugar ni la hora de la cita.
Cuando recibas esto sabrás que te he dejado marchar.
No hay duda, posiblemente a veces me acuerde de ti;
pero, y hoy ya, tendré la mente ocupada en quién
sabe qué cosas (es absurdo imaginarlas).
En verdad, ambos sabemos, que llegada la hora
será tu amor, será tu amor, quien nos haga encontrar.

Años luz

Así ves en un punto la lejanía y el pasado.
Podrás llegar tan lejos, pero nunca tan antes;
sino nuevos colores para nuevas distancias
entre tú y el origen.
Recuerda, no obstante, como caían de ti
fase por fase, capa por capa, los trozos del
el empuje que te separaban de la Tierra.
Era su amor, dispuesto a que ni siquiera
fueras la imagen de un satélite.

de eso, lo esencial que ya no recuerdo.
Qué lanza de grafito te anclara a mi alma,
oh labios de mi amada, efímero momento.

En tu incompleto pasado sigue escrito
incompleto tu destino, de forma ineludible.
Déjame entrar por cualquiera de las puertas del presente
el único lugar desde donde se cambian los caminos.
Pero no si no sabes
si he de quedarme.

El futuro ha de ser

Aquello que eliges recordar está dictando el futuro.
Pero un futuro mayor se teje en tus olvidos.
Saca de mi libertad cuanto no quisiste elegir
hasta que encuentres el verdadero futuro, es decir,
aquello que nunca has conocido del pasado.

Aquello que tiene una única causa,
por definición, no existe.
No habría en ese caso diferencia
entre el objeto y su causa.
De ahí el maniqueísmo imperante
en los sistemas de definición.
Bueno, de ahí, y de algunos otros
lugares no identificables
(sépase que lo que no tiene
una única causa no puede ser
ni identificado, ni comprendido, ni definido).

La posesión de esta flecha en mi cuerpo
ha venido a enseñarme lo que he perdido.
Y ahora no quisiera que te afecte,
desde mi pecho, el alma lanzada.

Nadie ha conseguido hacer reír con la felicidad.

Si tuviera que replantearme a cada instante todo lo pensado;
si me viera obligado a cuestionar lo que ya ha sido probado;
si cada paso abriera un nuevo salto de fe en el vacío;
si no pudiera, a fin de cuentas, enamorarme de las decisiones tomadas;
si no creyera en mí; entonces, sería libre.

Entre la até y la amartía habito una respiración frustrada. Ni el aire conoce la entrada a mi casa. Ni mi casa conoce la salida al aire.

Oigo un borbotear de disturbios y escándalos,
como un gentío adolescente que entonara viejas sirenas.
Quisiera refugiarme en tu corazón, donde palpita
el repiqueteo del trabajo y la estulticia.
La calle y los libros se abrasan de insensatez.
Óyeme tú ahora, un instante, ¿no es cierto?:
no piensas acabar con ese tonito.

A todos los que el misterio oscurantista utilizan
para recomponer la belleza de su máscara:
sabed que lo que a la gente digna le interesa
de los ignotos precipicios abisales no es la falta
de sol, sino esos diminutos destellos de los peces
que arde en deseos de conocer la Ciencia;
los no-dignos salen a la calle con sus monstruos
a pasear en pleno día.

Salí a la batalla que dejaría vacía la tierra
del valor infantil de gloriosos varones.
Pero me enredaron los asuntos, los negocios,
acabé encallado en el siglo XXI, de altas murallas.
Salgo a la calle, aprendo el idioma de demonios antiguos.
Pago lo que es debido a quien no lo merece,
y a quien sí lo merece no me queda otra
que no dejarme devorar, al menos por un día.
Y también vuelvo a casa, donde sólo me espera
el olor de la arena.

Lo repetido es deuda.

Autorreferencialidad

A mí podía parecerme inoportuno, pero lo fatal
del accidente se había venido cociendo no sé
con cuánta antelación. El aplauso con que se habría
de cerrar la obra o el comentario banal y jocoso
a la salida o todo cuanto, en definitiva, estuvo ausente,
eso sí que resultó gloriosamente oportuno
para deshacer el tiempo
de la cocción.

La duración fue lo sorprendente. Anulada
la forma.

El atardecer cincelaba a fuego en el friso del horizonte:
"Aún no me atrevo a cruzar la frontera del anochecer"

Alma, repudiada por el látigo de la religión,
desprestigiada por el culto a la persona,
te has escondido sobre el bisturí simpático de la fantasía,
has diluido tu relato en el comercio de los datos.
Yo he de nombrarte con nuevas palabras, y te amaré
por encima de todas las que los hombres consideran que son cosas.

Esas que salen de tus ojos perlas de suicidio
arrojadas a un mar invocantes con sus ramas,
bosque que delira con el viento y ronronea
las antiguas salmodias de anhelo hacia el rayo,
saltarían de un décimo piso si tú se lo pidieras.
Y yo soñaría entonces con cercenar mis manos,
con depositar mi corazón sin latido en el asfalto,
Pero viviré errante y castigado, sudando
las miradas y los días como si fuera
castrado por la tentación.

Porque los locos y los estúpidos ya tienen
bastante con sus propias locuras, afanes y delirios.
Es a los hombres sensatos, que los dioses
sacuden con sus contundentes envites.

Siempre supe que yo era un precio
demasiado alto para estar conmigo.

Como te has visto, así has de mirarte.
Miro en mi posición como miro las estrellas en el cielo:
siendo presente del observador
y pasado del objeto.

Se me ha escapado esta idea, me recriminas, dolorosa.
Y qué decir de las ideas que me resbalan, que me
traspasan, que me adelantan sin yo conocerlas.
Pero tienes razón, si estás aquí, es producto de aquello
que no dejo pasar. He de cuidarte,
ignorancia.

Hasta los errores son un acto de rebelión
que buscan consumar lo que no está permitido
en el acierto.

Conoces esa extraña sensación de que no
se acumulan los cadáveres, a pesar de las lecciones
con que a la hora asaltan tu cultura.

Apareciste como lo insufrible del efímero momento.

Amor

Y es ahora cuando mi ignorancia cuida de mí,
trabaja por entero cada detalle, pues no sabe
qué parte de mí decidirás llevarte
a pasear contigo.

Iban acechando las consecuencias de sus actos.
Mientras sus actos campaban a sus anchas.

Centras la atención en la periferia de ti mismo.
Lo que quieres se encuentra en el origen,
en el punto en que equidistan los máximos de las distancias.

Te pillé
en el preciso instante en que intentabas ignorarme.
Y ahora puedo hacer de ti lo que insinúe
mi falta, mi ética o mi respeto.

Si aún me dejo llevar por el orden de las cosas,
tal vez pretenda amarte en una convicción
de que me llamas desde fuera
de mi cerebro en coma.

Me pedías un minuto de atención para que viviera
la complicidad de tu sonrisa;
pero yo estaba demasiado ocupado
encubriendo un crimen.

Permitiré que me limpies con cuidado,
que seas tú quien encuentre, brillando
entre la suciedad, mis perdidos perdones.

Eran piratas que coleccionaban como gemas
preciosas maneras de atender los sufrimientos.

Con la palabra sólo pasamos el testigo
de un descubrimiento: rescatar el momento
de la desaparición.

Llamamos Destino a la compresión del pasado.

La paciencia

¿Qué extraña aberración hace al ojo retirarse
del paisaje?
Aquellos que hablan alrededor de una mesa
saben
que los objetos de su conversación, sus enseres
y sus labios, sus oídos, sus actos y su amor
son imposibles.

La rosa de los vientos

Tras un periodo de vida nómada,
decidió instalarse en la acción.

El primer beso cargado de alimento me enseñó
que el sufrimiento era pasajero.
Más tarde, algo me haría sospechar
que no aterrizaríamos nunca.

Qué de los cielos queda
sujeto.

El fracaso de la realidad es el triunfo de mi inconsciente,
que sabe que la realidad no puede perder,
y es lo único que sabe.

El momento me pertenece tanto como yo pertenezco al momento. Es la única relación de amor perfecta en su reciprocidad, y perfectamente fundamentada en una traición efímera constante.

Llevan la antorcha terroristas del día en la Tierra.
Ladrones abren las ventanas que gobiernan mi país.
Mi casa rememora el trabajo de albañiles perpetuos.
Sádicos por mi cuerpo cardenales apretujan mis pasos.
Pero; ¿qué puede una constelación de grillos
en la noche de amor que es siempre mi alma?

Mi corazón es un grillo de alarma que quisiera
hacer en ti más ruido que el mundo.

Yo no pretendo cambiar el lenguaje;
pero tampoco puedo evitar el cambio.
Pronuncio que mi ingenuidad es paradójica
y que es toda tuya y, en toda su pretensión,
me pertenece.

De peregrinación entre las íntimas tabernas.
Brillaban en el día los vinos y sus sombras.
El Dolor contaba chistes en mi pecho.
Mientras la Muerte y su amor se alejaban silentes.
El Miedo me daba cariñosas palmaditas en la espalda.

Allá cada cual cómo quiera
cruzarse en la madeja de intenciones.
Tejen sobre el paso de los días una obra de arte.
Yo me dejo involucrar, no puedo evitarlo
y en parte es mi elección. Aquí cómo quiero
involucrarte, y con qué tipo de respeto
me abro paso en tu deseo o en tu intención.

El partir de ahora será nuestro secreto.
Tanto que ni tú lo comprendes, ni yo sé
lo que significa. Este vibrante estado de ignorancia
conecta las miradas, nos hace sonreír.

Mártires

Todo niño nace deseando investigar,
hasta que descubre que tiene
derecho a la ignorancia.
Entonces nos volvemos santos sabios tontos criminales

No creo que sea una persona
sino una idea que se rompe.

Cobraba dos mil libras por su cátedra de optimismo
antes de saber que era un suicida.
Después cobró mucho más.

Belleza y humanidad también son lo mismo.
La humanidad y su paisaje, el paisaje
y sus monstruosos sentimientos.
La explosión y el abismo.
Belleza y humanidad se crean a medida
que, rebelde, el hombre se separa de ellas.

Belleza, el diccionario tiene ochenta y tantas
mil entradas con tu nombre. Y las que vendrán.
Sólo en los silenciosos paseos por el fuego o entre las
cosquilleantes orillas que se arriman en la playa,
sólo en el fugitivo delirio de los que estudian
o con la verdadera mujer
resulta fácil no pensar en ti.

Este paisaje sin protagonistas que va a ser
arrugado en una bola de papel por él.

Belleza, sin ti, cuántos asuntos serían realmente
más interesantes, más eficaces, más verdaderos;
pero sin que apenas nadie se dé cuenta.
De vez en cuando vendré a visitarte.

No se puede buscar la belleza; sólo trabajar
para que ella, la gran desconocida,
nos encuentre.

Ironía

¿Hay algo más hermoso que tomar posesión?

El gusto es un individual, pero compartible.
Es un vínculo hacia lo familiar, lo social, lo universal.
El gusto es innato, pero también educable.
Varía el gusto igual que las artes y las ciencias.
Es, pues, tan sinónimo de tantas cosas,
que es la vivencia del comodín de lo pensable.
La rendición si esfuerzo ni eficacia.

El gusto, en cierto modo, es el demonio que necesitamos
para hacernos soportables a las cosas y lo demás.
Él nos trae la belleza y sus máscaras, para
vestirnos hasta que encontremos la perfecta desnudez,
donde ni los demás ni los objetos tengan necesidad.

La belleza es la radiografía de nuestra ilusión.

Hoy le daré tu nombre a la belleza.

Que antes

Ninguna superficie al paso de tus dedos, esculpidos
al detalle por la misma armonía, se volvió más cara,
más valiosa, más digna de amor, de admiración o de gracia.
Quisieras ese don, pero quién puede
saber que está tocando lo sublime.

Inspiración

Una vez sentenciado el conceso de la maravilla,
¿cuánto criterio estético se desvanece o queda
aletargado en no se sabe qué potencia sin sujeto,
por abrazar la muerte por oxígeno y no
cualquier otro gas tomado por veneno?
Pero los pulmones son sabios y lo demás
expira.

Que en ella radique que se una la singularidad
a lo universal.
Y en tan general ceguera nos impida saber
ni yo, ni sujeto, ni universal, ni objeto, ni ceguera.
La belleza es, pues, el puro y perfecto impedimento.

Petición y ruego

Te amo cuando mi amor
me impide creer en ti.
Impide, tu amor, en mis actos
la ejecución de una fe despiadada.

La veracidad de las flores

Mientras con la belleza en los labios
degollamos el ganado de la ciudad,
la higiene de los campos. ¡Qué sabrá
la tierra de la eficacia de la sangre
o de la voracidad de las flores!
Este atardecer será un acto de perdón.

Imaginación

¿En qué situación me permito ejecutar la belleza?

Lo bello demuestra que he sido desterrado de mi mirada.

La minuciosa labor de escritura para que
lo que has seleccionado del mundo se ajuste
al milímetro de lo que crees que eres,
cuando ni tú ni yo somos medibles.

El paisaje debería
estar libre de intenciones.

Preciosidad

El momento hermoso es un momento cobarde
que nuestro caos dibuja de dolor y de esperanza.
Cualquier precio pagamos para olvidar el valor.

Pero la belleza y la perfección no pueden ser lo mismo,
pues no sería posible una perfecta belleza
y no sería posible una bella perfección.
O sí sería y ese escenario de errores
seríamos tú o yo, juzgándonos
en un amor imposible.

Sedada por su propio acto de sadismo, la belleza
se ensaña con nuestro ser hasta ser nada;
pero siendo su veneno de estorbos precisos
sabotajes resultan saludables.

Des-nudo dé nombres.

Un lazo de unión nos ata
precisamente a la distancia.

¿Quién nos permitió dudar de la belleza?

Todo rostro, desgarrado cinco veces,
iluminado suficientemente por los astros
o por las diferentes versiones del fuego,
y en el que reconozcamos el dulce brillo
sensual de nuestro aroma, suave y líquido,
es más: en el que sospechemos que sujeta
sin nada, las palabras.

Ser intercambiable por ella.

Recibimos o tomamos
robado o prestado
el privilegio de hacer
hermosas las cosas.

La belleza es un error y un lugar;
pues, ¿qué necesidad habría de ella de no ser
por los errores, que habitan y limitan los espacios?
Pero siendo lo contrario del error, acaba
convirtiéndose en lo contrario de sí misma.

La precisión con que los tiempos se anudan al objeto
y es paisaje soñado, presente y pasado deseable,
he ahí el suceso humano, la idea imperecedera.
Sin que oigamos reír a la ignorancia.

A la ilusión lanzada a través
de cuanta corrupción nos quiere, nos rodea,
le dimos un nombre. ¿Lo hemos olvidado?
Acaso era un sueño, un recuerdo, una sombra.
¿Aún quieres
llamarla
belleza?

Pretendes un sistema

Quien trabaja con el orden busca la belleza.
Quien trabaja con el caos busca la belleza.
¿Cómo negar que incluso en la minuciosidad
del delirio suicida no está también la búsqueda
de la belleza?

Es hermosa la muerte, es hermoso el olvido.
Es hermoso el perdón, que deja atrás los imposibles.

Helena

Acaso la belleza esté reñida
con la perfección y sólo habita
en la posibilidad dialéctica,
en la oposición, en el conflicto,
como la manzana de la discordia.

La civilización lucha
para hacer del odio
algo hermoso.

La belleza sirve
de lente al valor
pero eso
¿quién lo ha dicho?