Conocerte, perderte, amarte y estar contigo
son todo uno.

No podrás dudar siquiera,
si aún crees que creer es algo
y no el espejismo de tu deseo,
que ni las nubes son nubes.
No hay viento, torbellino.
No podrás dudar siquiera
del rayo y la tormenta.

Hace siglos que tenemos lo nuevo
delante de los ojos, invisible
generando el paisaje que nos haga
concebir su fantasía.

Es el delirio
agente sin forma quien
juguetea contigo como tú
jugabas con el mundo entre los dedos.

El convincente espía que
se hacía pasar
por juez cuando en realidad
era doctor en tejas y persianas,
ha dicho de ti
lo que he no he de contarte.

He injertado el paraíso en un bosque de ideas decepcionantes.

Cara de póker el tiempo, astuto
y maquinal jugador, juega en tu contra.

Mundo complaciente, me gustas más desde
que le has cogido gusto a lo insoportable.

Réplica y contrarréplica

Mentirosillo, que sé
que ahora no estás haciendo lo que dices.
Insinúas alegría cuando,
esclavo de esta patética
autorreferencialidad,
ansías la misma
sinceridad de tu agonía.

Esto ya lo hiciste, de esto ya escapaste; ya
sentiste esta misma vergüenza al repetirte
tanto. Si piensas que el denunciarlo hará
que cambie algo... oye, es una apuesta.

Cuando apenas un trozo de tu presencia
me baste, ahora insatisfecho.

Muero de amor, y lo demás,
digáis lo que digáis, son eufemismos.

Biología del cuerpo

Cada vez me cuesta más luchar por un paisaje (porque no son objetos, ni ideas, ni un planeta ni un sueño) que me separa de ti.

Trabajo sonriente en ese lugar desde el que tejes para mí tu indiferencia.

Estaría siempre contigo

No soy ese recuerdo que crees tener entre las manos.
No soy el cuerpo que crees tocar en sueños.
Lo que estás creando de mí, a ti mismo se te escapa.
Y, desde luego, no soy ese que a veces se cansa
(demasiadas veces, lo sé) de ser destruido.

Hablabas. Todo lo demás eran rodeos que no sabría cómo explicarte.

Pasé de la confusión a las sombras. De tu odio al recuerdo. De la pasión del estar a la inquietud por el tránsito donde hubo verdad y ahora.

Si este hoy, apúntalo bien, no vaya a visitar de reojo curioso el olvido, aunque pienses que no tiene importancia, fuera suficiente.

Si supieras en cuántos lugares te echo de menos, no te empeñarías tanto en esconderte. O vas a echarle las culpas a las leyes del mundo.

Como si el corazón no hubiera nacido.

Pero los ojos no pueden ser nunca una despedida;
tal vez las manos sí, que siempre nos engañan.

Mi piel está visible. Mis manos están visibles.
La monotonía de mi intención está visible.
Mis actos son un fracaso para el misterio.

En reducción, en corte, en ensamblaje y con la cicatriz de nexos conjuntivos. Intentas comprender el movimiento, como si saliera de mí.

Traicionaste el anonimato del autor.
Traicionaste el anonimato del lector.
También el del idioma. También el de su arte retórica.
Fuiste cruel como sólo son crueles los diccionarios.
Paradójicamente, a nadie le importa.

Permite que me ría de aquel que te sueña desesperado.
Porque mi desesperación era como alguien que se reía
de mi permiso. Otra vez es la hora, faltan
minutos para que aparezcas, o suene el timbre,
o el viento vuelva a bromear con tu perfume.

Y ahora, dicho lo dicho,
como publicidad de qué producto
observa a la gente inquieta
generando un no sé qué comprar.

¿Me sugieres un impedimento?
Insinúas que sigo influenciado
por tu afirmación. Como si
no supieras ya los dóndes sin espacio
a los que esto nos lleva.

Quisiste
salir por la tangente
de nuestra cita. Así
fue, lo conseguiste; pero
eso es sólo el pasado.

Fertilidad absoluta

¡Queréis hablar claro,
cojones!

No será, ausente
de tesoros hundidos en los sueños
como barcos que encierran cofres encerrados
en imposibles camarotes, rebosantes de monedas
con rostros grabados
–(¿?), madre, dirección, fantasma, padre–
que son en realidad
pasillos, recuerdos, rutas, economías, mapas y viajes,
sino sólo una historia, sólo una historia,
mi corazón pendiente de tus labios,
tan difícil.

Como dijo aquel famoso escritor
mientras era aclamado por todos
y algunas excepciones.

Brindis académico

La estupidez nos rodea.
Nuestros actos brillan y se apagan.
Pero yo conocí el sabor de tus labios
y el líquido de tus besos;
en ellos he de beber,
sea el amor, sea la muerte.

La búsqueda de la mujer

Espera como mujer
lo que no supiste encontrar como hombre.

Paseemos por el límite de este concepto.

Qué paciencia, pasar otra vez, por estas mismas letras,
por estas mismas curvas sinuosas, firmes rectas,
canónica posición, modelo y esperanza.

Decisión

El día que estemos ante el rostro y la mirada
de la muerte, hablaremos y oiremos
con estas mismas palabras.

Me pregunto cuál es el verbo adecuado para el cuerpo.

Sencillamente

Mujer, sigue despierta.

Si es que ahora
se me permite hablar
del salto lógico como un salto
de fe.

Encuentra un lugar que no sea una serpiente,
un momento que no atraviese tu corazón,
un vacío del que puedas hablarme,
un corazón que compartir conmigo
y el sentimiento que todo ello conlleva.

Mira qué gozada

Todo placer es el primer placer.
Pero no todo placer es el segundo
placer porque, siendo el primero,
ya es un no ser el segundo
y así sucesivamente. Pero sucede
que un placer, siendo el primero
siempre, es un no ser ese mismo placer.
Por tanto, hemos de deducir (si
queremos, ya sabes, la obligación...)
que el primer placer tampoco era
ese mismo placer. A lo cual
ningún placer existe, ni existió nunca
ni puede llegar a existir. Y ahora
rindamos culto y frenesí a los dioses
de la lógica.

El pecado y el mundo

Sin sentido.

Música, temblor de dientes y ausencia
de pezón, fantasma de un seno de tiempo
que se cuenta con los dedos, ¿a qué vienes
con tu ilusión de sentido palpable? No
dejaré que me disgregues en la multitud de tus fondos
por más que finjas ser camino a la obediencia.

Si para que me mires, Destino, he de arrancarme los ojos.

Escrito en el cielo con crueldad y con belleza

Cuando el horizonte tiene el rojo de tus labios, tiene también el sabor de tu despedida. Días, noches, entre tus breves instantes.

Y serás libre

Despídete del día que se acaba y asume que posiblemente nunca existió. Porque en la hora de los sueños no podrás tomar decisiones.

El sufrimiento nunca se arrepentirá de haber tenido trato contigo; porque no te siente y es sólo parte del todo o el casi que has sido.

Para que el sol sea dulce es necesario
la marcial lobotomía de las abejas y su vuelo,
el crecimiento vegetal como un psicópata sin remordimientos,
la belleza desplegada como estímulo y sin respuestas
por todo un campo donde también se hará de noche.
Para que el sol sea dulce y no queme mi piel
como el recuerdo de tus labios y el espejo
febril de tus palabras que aún brillan en mi boca.

Mi amor por ti es impaciente, se salta
los ritmos que inicio y despedida
quisieran imponerle y por eso mira
a los que se divierten con condescendencia
como si fueran horas que no soportan vivir
sin ti.

Mi amor es como un atlas histórico,
no ya por lo colorido del tapete,
ni por el cambiante dibujo de lo que se supone
un continente inmutable,
ni siquiera por el despliegue de las letras
que enlaza la tierra con lo humano que las nombra,
ni siquiera por la interpretación de causas en el tiempo.
No, mi amor es como un atlas porque ese fue el regalo
de mi padre.

Mi amor por ti no es posesión mía, está
depositado en lo que aún no conocemos de quienes
me rodean, me preceden, me atraviesan,
hasta hacerme comprender hasta qué punto
no existo, ni me conozco, pero tú sí
existes y me conoces,
y así hablo, con ellos.

Mi amor por ti es, en conclusión,
como el catálogo completo de la obra de Aristóteles
que algún copista, joven, por supuesto,
erró copiar, porque sabe Dios
en qué estaría pensando.

Mientras te quiero

En mi memoria aún revolotea tu sonrisa
y en el paisaje sueñan las alas de tus palabras.
Quisiera, entre el griterío de la multitud que anuncia sus colores,
afinar el oído a la exactitud de tu voz.
Es lo justo. Quiero,
y mientras me hablas
¡qué pesados los cuerpos!

Análisis Léxico-Semántico

(Léanse todas las posibilidades, como siempre)

Al ser humano le gusta bailar
porque la muerte es un gato.

Qué bien te sale el dictado del Destino

¡Qué mundo te pierdes por creer en el mundo!
¿Piensas que el tejido de las causas invalidan el momento?
¿Piensas que se diluye en el relato de sus consecuencias?
Pero eso no incomoda el tictac de tu pensamiento.
Mientras otra oportunidad para el cambio
tu mirada en ridículo.

Si estás atento y cierras los ojos
comprobarás que aún en la más perfecta
oscuridad palpitan tus estrellas.
No hay, por tanto, pátina alguna
que cubra en absoluto la totalidad con su noche.
Por otro lado, quién conoce
impacto de luz que haya durado para siempre.
De esta manera confío en que comprendas
el límite ajustado al resto de las cosas
antes de que se acabe el poema.

El mundo real es un desierto
puesto en verso por el arado
del vacío, que sólo espera la siembra
de tus deseos.

Tu sonrisa, amanecer en un dedal de regalo, en el libro plegado de tus labios, en la paleta de tonos febriles de un paisaje, que dice adiós.

Diatriba contra la utilidad

Si tus palabras no sirven para
construir un puente entre océanos, es
que nada sirve para nada.
Tu silencio no sirve: te sigo presente.

Los kilómetros no sirven, porque
no son nada. El vacío ni el instante
ni el segundo. La muerte
se replantea inútilmente el sentido
de su existencia.

Porque lo perdurable se marchó
detrás de tu certera despedida,
y lo que queda es apenas
el recuerdo del deseo de mi memoria
contigo.

Acaso sabe el Sol todo lo nuevo
que florece por su causa y cuanto
espasmo concuerda ser convertido
en duna o curva o movimiento.

Luego me pedirán que ante la lluvia
me quite el sombrero. Tendrán la sensatez
y el cinismo de ser educados
conmigo. Intentarán convencerme
de que no ame apasionadamente
sus oscuras locuras.

Hasta dejar el olvido olvidado
en un serpentino rayo de Zeus.

El único acto trascendente es darle a "enviar".

Tu crueldad consiste en no saber cómo moverte en el tiempo.

Los que han aprendido a hablar libremente deberían entregarnos sus palabras. Y si faltara la ley, no faltes tú este día.

Los actos son los que son. El pensamiento despliega en cambio adjetivables posibilidades.

Tu historia, como la música que ordena las esferas. Otros hablaban de pasión, de movimiento. Yo entré con ojos de vacío. Sin tiempo, ni palabras, te quedaste.

La belleza no está ahí
para ser contemplada, sino
para que invada como
una horda bárbara tus
pacíficos sentidos.
Y otros hablarán.

Si ahora lloviera, sería como tu voz rescatada
del infierno de mis sentimientos. Las gotas
viajarían cantando por los ríos.

la tarde gris, como el acero de unos dardos que no cayeron nunca, en alguna parte, como tus besos, dicen que arriba sigue brillando el sol

Cuándo más hermosa que el día, en que abandonaste tu imagen y mi fantasma.

Llévate, imaginación, contigo mis sentidos, y no enturbies con tus fantasías el diáfano abismo que ha de desgarrarme con su querer.

No hay en el Sol luz, sino un puñado de nombres que se transforman.

Esta tarde ha elevado hasta el cielo el plomo de la distancia.

Lo que el calor y la distancia están haciendo conmigo, no tiene nombre.

Vivimos apenas una boca nada en un mundo que se hunde; y lo que respiramos no es del todo decisión
nuestra.

En el principio, separaron al Urano de tus pensamientos, de la Gea de los actos, con la hoz dorada del tiempo.

Me dijiste: el hombre sabe, la mujer piensa, y lo creí como un niño obediente.

Estoy impaciente por tu incertidumbre. Nadie sabe, ni siquiera tú, la incógnita incógnita que quiero encontrar contigo.

Pero yo soy real y te traigo el ahora para demostrarlo.

Mi palabra te habla mejor de mí que yo mismo.

¿Qué ha hecho el ser humano para ser
merecedor de este mundo? ¿Qué ha hecho
este ser humano para ser merecedor
de este mundo? ¿De qué mundo?

La colorida caja de este día, que encierra injustos castigos, inmerecidos regalos, y de la que aún se escapa la esperanza.

El hombre ciega sus ojos a la belleza de la mujer.

Me dices que no hay nada que investigar
en tu mundo y pretendes que me quede
tan tranquilo.

Y cuando tú me digas, le quitaré las tijeras al tiempo

Atrápame esta tarde y bórdala
de primavera, y que tus alfileres
hilvanen lo que quieras
en mi alma.

No somos fantasmas

Toda la vida buscando las paredes
invisibles de su laberinto. ¿Es
que nadie va a decirle nada?

No cedas al desaliento, que el desaliento
está enamorado de ti, y no has de acabarle
ese juego.

Pensé que pensar en ti ya era bastante, antes
de conocer esta hermosa tortura con que me
desbocas.

Tu ausencia es un imperativo.

Mujer que esperas encontrar al hombre en tus labios.

El lugar del ahora

La locura tiene poco que ver con la verdad; sino con la exacta posición de lo posible.

Tus sentimientos emborronan de subjetividad la exacta percepción del sentimiento.

Cuántas veces me he visto prohibiéndome
el ir a buscarte.
Y ahora que mi límite no es la distancia
te sigo lejos de ti.

Apagado el fuego, el humo ya no es síntoma de oscuridad.

Me contaron un sueño en el que hablaban del relato de tus labios.

Evito el cada, evito el todo y el nada; pero tampoco siempre ni nunca.

Perdona lo real, que te habla de lo imposible.

Agrios frutos de esperanza sin el sabor de tus labios.

Bufón sin pretensiones

Mi estupidez exige una satisfacción.

La política es el opio del pueblo

No sigas mirando nada que no merezca ser estudiado.

Sólo vives bajo las consecuencias de tus palabras. Bajo el abrazo que nace a la sombra de tus besos, nos veremos.

Corazón, esclavo ciego de mis sentimientos,
ajeno a la medida del tiempo y sus límites,
por ti conozco lo que no puedo contarte
de ella.

Qué terrible la repetición de un día perdido,
de una cinta escribiendo en el olvido de tus cabellos.

El cuerpo no es más que la repetición de un sistema de movimientos sin cuerpo. Traductor sin espacio. Escritura carente de infinito.

Alimenta este receptáculo de días encontrado en la selva.