Incapacidad de venganza

Memoria: los momentos no desaparecen,
pero yo desaparezco por momentos.
Juego de contrarios: la violencia acelera
la muerte, la razón se prolonga a sí misma.
Acaba ya. Da carpetazo. Afronta
el día que te llega como un incómodo amante.
Estremecimiento del si me tocas.

Amigo

El discurso está equivocado.
El auténtico lugar es el sueño.
Estamos despiertos para sostener esta biología
y perpetuar la obediencia debida a la máquina
que en su cortesano baile de funciones nos sustenta.
Y allí vigilamos los fantasmas y creemos.
El auténtico lugar es mujer este sueño.
No he visto otras montañas nevadas como tus pechos.
Esa noche me arropaste con tus labios y tus besos
amasaron mis huesos hasta hornearme en tu boca
–¡en esa noche se hundan los tiempos!–
y yo fuera el humo de tu cuerpo.
Me enamoran tus palabras y el deseo me tortura
en los detalles del mundo febril que viaja en tu silencio.
El discurso no habla.
Lo triste es que el hombre ha olvidado.

Desestimando el ritmo

En mi corazón late arena y no me extraño.
Cómo explicar el origen de estos sueños.
Este mundo está hecho fuera de casa.
Por manos que brotaron en medio de la selva.
Un tesón achacable al olvido pule sus brillos.
Amor que arrastra mis libros.
Pausa dilatada por la sociedad y sus crías.
Sólo quiero que escribas en el idioma que sea
en la materia prestada que te permita
este jardín de locuras que a veces conocemos.
Que a veces arden en perdón a lo nuevo.

La libertad –ese familiar aroma de verano–
es el punto preciso de la tragedia, mujer,
que alientas, desgarro químico, ese abrazo
de la ausencia donde antes (¿antes, antes?)
bien firmemente te apretaban sus brazos
–creías que te iban a romper, de tanto deseo–
–duró lo que una brizna seca de hierba entre los dedos–
y en esa palabra al viento haces collar de días.
Yo –qué duendecillo se erige ese título–
volveré; ahora voy de voz en voz,
de leyenda en leyenda, y traeré
de nuevo toda la vida
para amarlo.

Aprender a estar a la altura de tu compromiso
de tu vuelo rasante, de tu intensidad volcada
en la poesía hecha vida a cada instante.

Me hablabas

Yo también lo creo, que hubo un tiempo
en el que pude ser un sueño gigante
suspendido minúsculo en el vacío sin límites.
Pero llegaste. En ti paró esta luz
que no es mía sino prestada no sé.
Eras y cambiaste, otra vez tus manos
lejos y tu cuerpo lejos de mis manos
¿desde cuándo? Es ahora. Y también
ahora que siento la ausencia de tus dedos
escarbando un vacío que termina con
– . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . –
con tus mismos otros dedos labios
brazos ausentes.

No puedo escribir de tanto que te espero.
¿Cómo era?
Salto de edificio en edificio, son siempre
los del barrio pero nunca los mismos.
Y siempre esa sensación de que antes
era mucho más fácil, que entonces sí
pude verte aunque tú no sabías nada.
Hay partes de mí que aún no te conocen;
cómo tengo acceso a ellas aún no lo comprendo.
Allí donde arde el derrumbe allí
es donde quiero. Este vacío, misteriosa obviedad,
tiene sus límites, porque sólo a ti y a mí
nos incumbe.

Pesar de medidas

Un baile incompleto de piernas y labios.
Yo qué sé, ¿y por qué no de dientes y manos?
Mi saber es. Incompleto. Mi atención es
incompleta y mi destiempo. Este baile
es tuyo incompletamente pero tuyo.

Escribir en el viento.
Esto sí. En busca.
Fichados por la soledad. En busca
y captura. Misteriosa recompensa.
Pero el vacío es más actual
que las caricias. Su siempre más
tangible. Su acción más

Realidad de realidades: todo es realidad.
Se levanta la realidad y torna a sus giros.
No se llena, ni se mide, ni se sacia.
He aquí donde dije eres el vacío
que me alza en cascada, eres
el relato rasgándose,
cabalga en la locura de tu risa,
en la servidumbre de la alegría.

Significante sin observador. Significante sin observador.

Apenas te conozco, te echo de menos.
Y antes te tenía en falta.
Mi imaginación vive incompleta
mente los objetos, los sujetos y sus causas.
Estos vacíos carecen de sentido.

No abandones los gritos. Si te fijas
el Sol sigue irradiando a nuestro pesar.
La memoria es más persistente de lo que quisiéramos.
Menos fiable de lo que merecemos. A juicio
de quién. Soy una montaña, no tengo que agacharme.
Mi voz es el viento y el agua, viaja sin límites.
Soy la gravedad del planeta. La distancia.

Cuanto de verdad hay en las lágrimas o el trabajo
que cuesta analizarlas, valorarlas, distribuirlas.

El virus cultural asimilado. Muta.
Los actos y las palabras, es un cartel.
Los estudiantes soportan mal el ahora
y el ahora se derrama fuera de la cultura.
Cualquiera diría que están infectados de un imposible.
Como se mueven los continentes y los amantes.
Como surge la vida en planetas aislados.

El placer, fibra de manzana y agua,
azúcar que desliza la memoria en mis
labios, yo mismo, trabajado, molido, cuanto estuvo
delante ¿qué estuvo delante? ¿qué tengo ahora?
Las ideas caen en saco roto.
También tuve creencia de saco que flota.
Algo se precipita de caída en caída buscándote.

Un surtidor de máscaras emergentes.

El mar busca un maestro para gestionar sus propias dudas.
Pero cuando ese pensador conozca los entresijos del coral
habrá en su deseo el rojo de mi sangre y la calcita de mi alma.
Y si le ocultas la caligrafía de tantos barcos que te surcaron
con la precipitación de una caricia sobre una carta de guerra
sabes qué otros edificios sin duda surgirán, o lo imagina.
El mar vino a visitarme y me vio hundido con toda mi
civilización.

Yo soy la excusa para ella.
(¡Ella, que ama las excusas!)

El hombre, mirado por la verdad, es invisible.

Nadie comenta nada de mi obediencia, ¿por qué?
Mi modosita resistencia a la tentación.
Mi masculina mojigatería para con el instante
y su seductora esencia de muerte.

Ahora que soy un rey, esposo de mi esposa,
largamente las horas son una torre que enfría
mis vivencias –otros hablan
de un barco, de un cofre,
de un zurrón, de un ataúd–
Tú eres la puerta por donde escapo hacia el oro.
Tú eres el momento de tensión en el que la realidad
se vuelca, yo sobre ti, ¿tú me esperabas?
Tú, momento mágico, en que revolucionamos
eso que dicen que es el mundo.

Vuelo. Todo está al revés. ¿Quién entenderá?
Si su mirada es ya de piedra.
Rápidamente obviamos u olvidamos.
Nuestra mirada es veloz, nuestras sandalias aladas.
No está encadenada a la roca junto al mar.
Devoración de lo real velada por los objetos.
El cambio no tiene que ver con el entendimiento.
Mi corazón está parado. Tu rostro en una bolsa.

Pero dos mujeres disputan y surge un mito.
Diosa. Monstruo. Amante paciente. Irónica.
Redentora casual de cuanto soy humano.

A los hombres les gusta jugar y mirar los juegos.
Compiten con gusto, mastican con gusto la competición.
Así, entretenidos, los abuelos están muertos
ya por las hazañas de sus nietos.
Siguiendo fielmente las reglas del juego.

Los cabellos de una mujer son serpientes y su veneno la belleza.
Pero tus cabellos son serpientes de verdad y su veneno.
Todo está al revés. La belleza es un veneno de piedra
para mis ojos de piedra y un velo de mi mirada.
La mujer es una piedra de verdad un mar
cuya belleza es la mirada lanzada, la visión que vuela
–cadenas que serpean por tu cuerpo como un mar al viento–
veneno de libertad como te pienso
ahora cortada.

Pero cuando te conozca, dicen, conoceré a la mujer,
a la mujer hermosa atada fuera, no dentro de la roca.
La que va a ser devorada por la mar, también mujer,
por culpa, culpa, culpa, del orgullo de su madre.
Orgullosa mujer de cadenas hermosas, orgullosa
de su hermoso mar, su hermosa roca culpable.
Cuando yo vuele, dicen, con tu mirada en las manos,
con tu verdad oculta en mi zurrón
¿por qué dicen que hermético?

Tuvo que ser por milagro del oro
(mi abuelo antes de nacer nos encerró en una torre
si yo llegué a conocer a mi madre mujer hermosa
incluso a través de un velo de piedra).
Qué es el oro nadie lo comprende aún.
Después de nacer, mi abuelo hizo de
la torre un barco, de un ataúd un barco,
de un cofre hizo un barco como si el mar no
fuera un milagro. Mi padre es el oro
y fuimos pescados: un barco, un ataúd,
un cofre y una torre entre las redes.
Fui impedido, amilagrado, arrojado y pescado
hasta nacer para los hombres.
Eso te contamos, rey del lugar, que pronto
insistes en arrebatarme a mi madre,
mujer hermosa.

Empeño de demostración y convencimiento.
Sabed que con sus pezuñas pisó sangre
justo antes de que cabalgara por los aires.
Eso es un hecho. Sigue siendo un hecho.
Sabed que a aquel guerrero no se le conocen batallas.
Yo no las conozco. Si las invento. Pero son
testimonios de un cuerpo glorioso, en cuyas
venas circulaban los prodigios.
¿Qué más surgió, qué pudo callarse?
¿Por qué me sigues
hablando con enigmas?

No tenemos ojos. Son nuestros fantasmas
quienes miran por nosotros.
Así que he decidido
ir de uno en uno, de fantasma en fantasma,
de mío en mío, no sé, a arrancarles
los ojos, a que me enseñen a no ser ellos.
¿Quiénes son, cómo encontrarlos, cuál es su idioma?
Comparten acaso un mismo ojo y un mismo diente.
Tú fuiste mi fantasma preferido, pero antes
no lo sabía, ¿y ahora lo sé, cómo? Me contaron
cosas horribles de ti. Paradigma del horror.
Te llamaban objeto de mirada prohibida.
¿Qué veías tú entre nuestros ojos huidizos
y nuestro corazón de piedra y nuestro valor?
Yo sólo me atrevo a recordarte de reojo,
a través de este escrito, de esta lectura castrada.

La luz punza con pasisión matemática.
Aún emparedado en mi piso a oscuras
–entra amante por las rendijas–
o no tanto, la verdad.
Aún en este cerebro oculto entre mis huesos
–y piel y grasa y pelo y sangre y aire y sabe dios–
tampoco ve nadie sus destelleos, como dicen.
Pero la luz punza, duele, lo aseguro,
delineante traza cascadas y haces en esferas.
Las polillas no vuelan de día.
Las primaverales polillas no vuelan ingenuas de día.
Algunas polillas ingenuas no quieren volar
primaverales cuando el día dispara luz incluso
desde el suelo, desde los huesos, desde
los pensamientos más desesperados,
la costumbre menos hecha a tus dos pechos.

Qué saldrá. Picor entre picores
salmodiados. Serigrafiados.
Osmosis de la piedra la palabra.
Titanes de este corazón los besos.
Cada día quiero ir a tu encuentro.
Sobre el asfalto entre las zarzas bajo el sol.
Respirando esta ausencia que tanto

Volvamos a Dios, ese hipopótamo,
el cocodrilo ancestral que es metáfora
del sufrimiento más paciente, del deterioro
universal elefante con brazos miles
de mujer azul de cielo y diente
entregado a la muerte sin respeto.
O pasemos olímpicamente
de estos y otros temas.
Me dices, ¿qué es este enigma?
Pero han volado tus ojos,
quieren música.
Queda tu perfume y la huella
invisible de tus labios.

Alguien trocó los universales
antes de crearlos y que fueran
abstractos. Hoy, trocitos, lo partimos.
Él lo sabía. Él era sólo filo:
lo que hace sólo un momento imaginamos
mientras sonaba ese motor hidráulico
bien lejos que sería lo que aún futuro.
Los artistas llevan tejiendo pájaros
lo que las estrellas combustionando amor.

Me releo, vacío de vivencias, es
exasperante. Dirías que el vicio
es mi quietud. Y yo me defendería
esgrimiendo mis propios fantasmas
contra mí mismo.

Dolor abierto en las piernas que baja
como un dolor de cabeza, como
la gestación de una divinidad. Hambre
de piernas o cruce de otras piernas.
El maratón de tus piernas sube hasta las mías.
Cuando no te conocí caminaba
con mis costillas en la mano
alegremente, torpe, mezquino, solamente.
Hoy, deseo de piernas, de ti, de viaje
hacia la selva y los hielos,
hacia las posibilidades históricas
de nuestro, marciales eufemismos, bocado
amor.

No la mires. Entrégate a sus ojos.

(aplíquese esta lógica indefinidamente)

La pasión no saluda ni termina de despedirse entre un filo y otro del fuego que no es silencio ni distancia ni adiós ni recuerdo.



El pecado de los que no escriben demasiado.

Zambullirse en literatura efímera. Empaparse
con pasión y desaparecer como desaparece ella.

Nunca, pasé por ti.

Un sueño navegando entre sueños, diseñando entre sueños. Un diccionario de sueños, el sueño. Pero ahí está la certeza del amor que me ardes.



Yo pensé que hoy no existía.
Pero no lo supe hasta que llegaste.

Escribo rodeado de individuos que no sabemos qué pensar.
Escribo al borde de mi obsesión, pues filo eres
de largo recorrido, ¿quién?, tus propias pesquisas
me recortan, porque no soy yo, qué has visto, qué
estas viendo qué piensas y nada te interfiere, qué molestos
interrumpen, pensamientos, cómo has aprendido a no hacer
les caso, no son tuyos, ni son acción.
Estas mesas tan bien diseñadas, disciplinadamente vendidas.
Estos cuadernos en los que se vuelcan odios e indiferencias,
catalogados según la cantidad de falta que hayan recogido.
Esta luz del verano, protegida por las instituciones.
¡Basta ya! Tecleo con mis dedos prestados, aunque es
mi sangre quien dicta o escribe o más quisiera
yo, qué torpe palabra.
Y habiendo dejado constancia del desvío (rodeando), construida tu paciencia
desbaratada mi obsesión ausente de extraños,
de cuántos escudos he dudado por evitar un movimiento.
Tú ves el baile de la vida. Tú bailas con ella.
Materia o posesión corroe su envidia o asunto.

Mi cuerpo ceniza las promesas,
mi pensamiento roe el olvido,
pero mis pasos y mis errores
inspiran esperanzas.

La razón avanza a zancos por una realidad
que sueña con tortugas yo contigo y el mar
las algas me conocen los abismos me alaban
nadie de lejanas corrientes indeciso a veces
espuma a veces tridente voraz sobre la roca
reposo me razona.

Tiempo cohartada.

Vas caminando sin mancha.
Vas marchando sin herida.
Y qué son las huellas de tus pasos,
qué la herida de tu marcha.

Glosa a una caricia sola

Una caricia sola.

Qué sucede

Qué sucede cuando
la realidad desaparece
en el dilatado momento
y el mundo es un eco.
Sabes que algo
o quisieras imaginarlo.
Nada encajada en la garganta
y respirada en ordenadas
fracciones. El pasado
ha comenzado su éxodo.
La materia no tiene
piedad.

Puertas abiertas

Ámame sin mi permiso.
Destapa con violencia el océano de la distancia.
Cuando tu sangre se vuelva azúcar
no te detengas.
Que no te asuste la multitud de los vientos.
Que no te asusten las voces de los que hablan muy serios.
Cuando las calles se hagan grietas húmedas sin fin
no te detengas.
Que se vuelvan confusos los monstruos a sus sueños.
Cuando se te escape mi cuerpo clamando injusticia
no te detengas.
cuando ni el aire nos entregue ya salvación alguna,
cuando nos arda entre los dedos la vida entera
no te detengas.
Cuando sientas que van a llegar los vecinos con su muerte
no te detengas.
Que confundidos al preguntarme cómo es que vivo
les pueda decir:
me amó sin mi permiso,
destapó con violencia el océano de la distancia,
los monstruos confusos se volvieron a sus sueños,
no se asustó ante la multitud de los vientos,
ni ante las voces que aún siguen hablando muy serias,
se hicieron húmedas grietas sin fin las calles y no se detuvo,
cuando el aire nos negó su salvación ni cuando
ardió entre nuestros dedos la vida entera se detuvo,
cuando se le escapó mi cuerpo clamando injusticia
no se detuvo,
cuando su sangre se volvió azúcar
no se detuvo, cuando sintió que llegabais
vecinos con vuestra muerte
no se detuvo, y en la hora de la despedida
lo que tú sigues llamando inevitable y yo llamo
mío, amor, conmigo,
me entregó este don de todos los regalos,
en el cofre divino de sus manos,
en la pausa terrible de sus labios.

Porque la biología es magia

El placer de la destrucción,
amigos humanos y humanitarios,
comienza por uno mismo y sus hábitos,
continúa dulcemente por ti mismo,
en el calor que me traspasan tus células
en roces, abrazos y demás mágicamente,
porque la biología es magia.
Culmina en todos esos litros de historia
pero no se acaba.
Ahora, también, les recuerdo,
existe el cuidado y el cariño,
no vayan a obsesionarse.

Te amo desde la atalaya de mi cuerpo,
del que es difícil bajar,
a pesar de las ya antiguas civilizaciones
que lo construyeron, del presente glorioso
que fue sólo promesa.
Es una fortaleza hospitalaria: los días
entran y salen sin respeto.
Quisiera abandonarla por momentos para
seguir los pasos de tu libertad y tus empeños.
Y para no perderte cada vez que te marchas
de vista o de conocimiento voy alzando
esta torre –algunos dicen que abstracta–
carente de direcciones.

Comparte mi té esta tarde
y el tintineo de sus manos removerá
mi propia dulzura mientras aguante despierto.

Peligro

Es peligroso creer en las ideas.
Conviene creer en el peligro más que en las ideas.
Es necesario un nuevo significado para convenir
y otro para necesidad.

Que tomar partido sea
una apuesta por la totalidad, quién
lo creería.
Nos acostumbramos a ver aparcada la vivencia
y por mucho que no nos quejemos –nadie
nos oiga una queja más alta que otra–
de aquellos que se incluyen sin pensar, sin intención
ni conocimiento de evitarlo –obsérvese
cómo se demora la línea argumental muy a pesar
de nuevas, frescas, inocentes y dispuestas palabras–
en esta pareja que no somos, pues
ni nombres, ni números, ni hechos
nos bastan, a ti y a mí,
en este encuentro.

me escribes con tu paisaje y me masticas con los vientos que hacen raíz desde todas las horas en tu alegría para que exhale mi último de madera delirio

Pero tú también tienes alas de teclas de piano u autopistas de cielos oscuros de camas de risas olvidadas a la mañana.

Ciertas visiones de Edipo

En un desfiladero sólo cabe un pie
a la vez piensan muchos que
no re-flexionan ni sus pecados ni sus pasos.
-
Layo se estaba dirigiendo al oráculo para preguntarle cómo podía liberar
a Tebas de la Esfinge.
-
Mortificada toda ella por la derrota,
sus cabezas se castigaban
mordiéndose unas a otras hasta desap
¡ah, no! así era la Quimera; la Esfinge
no tiene cabezas, sino alas.
-
Edipo se arranca los ojos (y ve)
con los broches del vestido
de su madre, también.
-
El enigma no trataba del hombre, sino de la unidad:
animal, mujer, humano, yo, día y hora se viven como uno.
-
La Esfinge, si es que se siente y no es
puro espíritu altruista, filantrópica y
antimaterialistamente prometeica, se siente
incomprendida. Incluso en su destrucción
intenta -dejad que me invente
la intención que quiera-
darnos lecciones al pueblo.
-
Es el Destino, con su monomanía,
quien tiene un edipazo de cojones.
Sabido lo cual lo mejor
es castrarse los ojos
para limpiar
de la frente la tentación
de finalidad.

Al saco de mis palabras prohibidas, de mis debilidades permitidas, de mi seguro desliz.

El futuro está garantizado. Los matices en el aire.

Siempre
sucede y es
maravilloso.

Si no supiera
hablar desde mi
pensamiento volaría.
Hay saludos
que suenan a despedida y otros
a sueños de adiós muy reencontrados.
No tardes cuando decidas
dejarte caer
en el tiempo y menos
en el lugar que según
dicen vamos
dejando detrás en sucesivas
espirales de suelo y pasos.
Si mis pies y los tuyos
habitan la obsesión de este mismo planeta.

Estás en los deberes del hombre, el mismo
que busca excusas. Que a veces
te encuentra. Estás
entre el olvido del hombre. Y no digo más.

El sentido es una droga blanda. El significado dura. El tiempo se acaba. De ir y otras ausencias.

Dame de comer si
hambriento de ti te vuelves
azúcar violenta para mis afilados
dientes que escriben
con sangre sucia de besos antiguos.

Arrastraba sus absurdos pies por un limpio y reluciente desconsuelo.

Lo admito. Me inspiras. Te complazco.

El bien y su dedo implacable. Pero tu piel y tu pelo sedientos de un viento indomable.

Trozo de transformación por trozos. Parte de un proceso implicado en más partes. Y observador.

Me hacías
pensar en tantas
personas y tantos ahora
me hacen pensar
en ti.

Las sentencias al volar dejaron pequeños hombres y mujeres serios que caían.

La diferencia estuvo criando raíces ciertas eras,
luego se dedicó a firmar autógrafos a los insectos.

Sucedía mientras pensaba en tu beso.

Sólo tengo superficie bien doblada. Tus detalles me recorren.

No hay transacción en el amor, sino movimientos.

Cualquier sentencia
es un timbre que anuncia
tu llegada, una sirena que avisa
mi destrucción.

Con el silencio que habita en tus palabras remiendo distancias con que cubrir los olvidos.

Obviamente el día
te persigue para
traerme noticias.

Sin espacio la palabra es más valiente y sin tiempo.

Vivo a columna y látigo.

¿La vida me entorpece para comprender qué vivo, qué siento, qué amo... cuándo?

El saber ha ido dejando perdidas mis excusas

El yo, objeto de defensa.

Un beso es el exilio definitivo.

Predisposición: amante mutuamente infiel. Rumor de esta ciudad que se empeña en cobijarnos, a nosotros, que somos puro encuentro.

Preparación: horrible calamidad que nos ha tocado vivir en estos tiempos, en este día, en esta hora, en este fallido comentario.

Previsión de daños: ridículo.

Finalidad: en qué fundamentas la suficiencia de tu lógica para que me ría.

Un muro construido con pasos
y horadado por caminos.

La luz habita y viaja. La sombra no.

Vacío que habla y mira
¡nómbrame!
vacío que habla, mira
y te nombra.

a b c de economía

La ficción, como ficción es real.
Ficción se opone entonces a "vivido".
Pero ¿qué es "lo vivido"?
Y ahora ustedes hablen,
y hablen del dinero.
De la materia y sus actos.

La risa brota de un mundo no acabado.
Como una tortura que no acaba en muerte.
Como un deseo que deja de empezar.
Los cuatro ríos que guardan el paraíso
me hieren en la frente en boca de otros
de los demás de esos xenos bárbaros
guirigaiteros ímprobos poetas.

Esperabas de mí.
La fuente que sospechabas fotografiaba
mi cuerpo y nada más. EN EL ENCUADRE
a la sombra de las palmeras, mi abuelo me comentaba
la historia de los volcanes yo no la sentía.
Tampoco son fuentes, ni fuego ni piedra.
Muchas fotografías de rojas estrellas me avisan.
Velázquez pintó -los gritos se vuelven insoportables-
un escaparate de herreros POBRES para los dioses.

La decepción vale un precio decepcionante.

El silencio de escucha es ducha.
La mudez en cambio araña y lo.
Losa eterna desgastada por la
vegetación agradecida a las sombras.

La soberbia es inherente al lenguaje

Sin lenguaje no existe soledad.
Habito mis desvaríos, pero no lo sé.
Nombro la herencia de tu regalo.
Soy la herencia de tu regalo.
Me nombro y me soy herencia tuya que nombra
y hago con tus .......... .
-
Eres un idioma distinto insoportable.
Quisiera que no hubieras existido: nunca.
Quiero borrarte, es imposible.
Queda el borrón difuso en mundo que es
memoria que es lenguaje que es herencia
no sé ya de quién. Queda el querer.
Y ha surgido un vacío que mira de reojo
que rodeo con mi querer que es lenguaje que es
mundo. Vacío no sé. Agujero que me tienta
sin nombres.
-
El vacío no es pasajero. Me hace
anticompañía. Deshace borrón que es.
Mis nombres para él -tan nítidos
que los creía- son un borrón. Lo evitan.
Y son más míos, menos herencia
bailan menos yo, baile tú borrón
amante deshecho.
-
De puro amado a amado por el vacío
de hecho a deshecho de mundo a
idioma de creía a borrón que evite
estando de nitidez bordeante.
Menos. Baile. Corazón.
-
Oh siempre nuevo tú, la ausencia y tu máscara.
El vacío tu voz presente y el gesto mi mirada
gracias a ti ausente.
-
Escucha conmigo el sueño que cae como una gota.

Las ideas
no están escondidas ni el ser humano
tiene ojos tapados por su interior.

Cabalgábamos bajo pezuñas equivocadas

Si
no mereces
una sonrisa ríete
de tu vida. El error de pensar
que los conocimientos conforman
a la persona ¿quién lo quiere?
Y si la moral fuera arbitraria
levantada sobre fundamentos
arbitrarios. Solo. Pregunto.
La educación es la ira
de la ignorancia culpable.

Su ser es un campo

Sobre qué no hay ambición.
Me amaba con la tranquilidad de un moje budista.
Una cascada oriental pintada junto a un monte imposible.
He reflexionado mucho sobre la quietud
y las conclusiones no me llevaron a ningún lado.
Imaginé que le interrumpían y esa ira era el amor
de un padre. Medita su cabeza calva y parece un niño.
Pero en realidad es su ser un campo semántico.
Admito la probabilidad, pero sólo como estilo descriptivo.
Tomábamos té como toman té los adolescentes
que aún tienen pendiente sus estudios.
No quisiera exceder los territorios
en que los hombres han aprendido a amar,
lástima de las generaciones siguientes, sus hijos
ignorantes bajo condescendientes ojos.

No era tan libre que no me sometiera
a la sintaxis. Así comías helados y me gustaba.
Porque quién sabe por qué quien sabe
es mejor por quien sabe mejor.
Y si acabáramos los días fatigados serían
otros puentes, de antiguas seriedades, los
que mirarían cómo a través de sus ojos
pasan, frías lágrimas de azúcar en tus labios, las angustias.
Y aquí terminan (tarde o sombra) el ejercicio.
Y sigue el desfile de algarabías soberbias.
Tantas horas quiso el árbol que no tiene ventanas
de amor

Cada mañana antes de comenzar

–Realizar un ejercicio de libertad
con fe y disciplina conductista.
–Revisar el catálogo de amores y sentimientos
con velocidad deseablemente acelerada.
–Apuntar deudas sentimentales y sus sujetos
con valentía en una tabula de olvido.
–ESCRIBIR.
–Obedecer por un instante al cariño
que le tenemos a ojos, oídos y etcéteras
para que en nuestros actos siguientes
no se nos tache
de rebelde.

Por favor

Tengan respeto por las vías urinarias.
La verdad y otra intenciones que tantos consideran
necesarias. El resto
Déjenlo escapar, con gusto;
o bien se limiten
a vigilarlo con amorosa atención.

Análisis Parabólico

Para volar
hay que aligerar peso.
Desprendámonos de las subordinadas.
Así sabremos. Los conectores sobran.
Con un soplo de dirección es suficiente.
Las asociaciones de vidas corrían siempre
a cuenta de los suspiros con paciencia entre delfines.
Para de volar.
Aligeremos los besos.

Sobre por qué no hay memoria de la creación

Sólo podemos conocer el pasado, más o menos inmediato. Uso la prosa, pero ya debierais saber qué opino al respecto. La imaginación del futuro, ni posible ni deseable, sino meramente consecuente, con muestra elaboración del pasado. Bien por activa o por pasiva, por negación o afirmación, todo cambio proyectado al futuro es una consolidación (ejecución de las potencias intrínsecas –pero atiéndase a la trasmaterialización de la idea que alude el término–) del esquema estructurante del pasado.

Enunciamos pues:

Si hay memoria del pasado no hay manera alguna de corregir el estado del mundo.

Pero digamos ahora que al pasado, siempre mediato, no tenemos acceso. Su realidad es esencialmente desconocida. el desconocimiento del pasado nos llevaría a repetir una y mil veces los mismos actos (obsérvese aquí la impertinencia del número, incapaz de designar una cantidad concreta pero desconocida –además de que se obvie la aplicación de una supuesta mente conocida lógica presente a una supuesta realidad pasada desconocida). Si lo que hacemos ha sido ya, lo ignoraríamos. Si lo que hacemos no ha sido antes, lo ignoraríamos.

Enunciamos pues:

Si no hay memoria del pasado no hay manera alguna de corregir el estado del mundo.

Pero no seamos tendenciosos (ustedes, con sus lecturas, varios; y yo, con mi escritura, una, carezco –¿debo decir de tendencia?–). Atiéndase a que con memoria o sin memoria, no se trata de que el cambio o lo nuevo no exista, sino que está fuera del alcance de ningún control psicológico. Por favor, corroboren esto con experimentos físicos, químicos, neurológicos y religiosos, antes de creerlo. Dedúzcase de aquí que la libertad queda al margen de mi favor.

Enunciamos pues:

a) Todo acto de creación es extrínseco al sujeto psicológico, aún siendo éste consecuencia de sus actos.

b) Todo acto de creación es irreconocible como tal por ningún sujeto, salvo como enigma.

RECOPILACIÓN DE ALEGATOS Y RESPUESTAS.

a – Queda implícita la definición ecuacional de "creación" como "corrección de estado del mundo"
RESPUESTA:

–Dado que no es explícita, su asumción es producto de una de esas lecturas tendenciosas que avisaba; de otra forma, la habría escrito expresamente.

–Si asumimos que es así, tendríamos que destacar la inconviniencia de asociar el término "corregir" a una intención moral. Atendamos a una lectura etimológica "regir" + "con", más acorde con el sentido de creación extrínseca al sujeto creador.

–El alegato –ahora viene una contraalegación irónica de la mías– es tendencioso, porque insinúa un deseo de corrección, no explícita, pero sí implicitamente en mi nada tendenciosa escritura, que debiera ser corregido.

b – No queda claro si el "éste" que es consecuencia de los actos se refiere al sujeto psicológico o al acto de creación.

RESPUESTA:

–Obvio que no queda claro. La confusión no es intencionada, pero no por menos intencionada es menos real. Por favor, quien consiga desconfundirlo que no deje de hacérmelo saber. Ya conocen mi dirección y la fecha de mi muerte.

–Me hubiera gustado más que esa confusión se hubiera señalado entre el acto de creación como enigma o el sujeto como enigma; pero ya veo que este tratado no va sobre mis gustos.

c – El texto no analiza todas las premisas posibles ni saca todas las conclusiones posibles de las premisas dadas.

RESPUESTA:

–Ciertamente, me he limitado a apuntar un método. Quien considere que este es un método acertado, complete el trabajo con una tabla de todos las premisas y conclusiones posibles y con otra tabla no menos exahustiva de todas las conclusiones y premisas imposibles. Quien considere que este no es un método acertado, por favor, que invente otro, con menoscabo de su libertad, o sea libre con menoscabo de mi favor.

–Si interpretamos obedientemente el alegato como una objeción no al contenido, sino al método, propongo sustituir en aquellos casos donde dice "todo" por el término "alguno"; por supuesto no en todos los casos, sino en algunos. Esto da pie a poder cambiar cualquier palabra por otra, pero ante esto apelo a su misericorda, ya que, llegados hasta aqui, no puedo apelar a su falta de paciencia. (Aplíquese al revés si están a favor de la apelación)