Cardiocordura

Imaginas
sentimientos irreales. Pones
nombre a partículas aún no
descubiertas. Crees
en un existir dictado
por el diccionario. Espejito
mío, ¿quién

Siempre estás ahí
fiel en mis dudas
fiel en mi ignorancia.
Valiente en el instante
no dejes que mi silencio
parezca indiferencia.
No dejes tú que nadie
talle las que ahora presté
palabras. 

Recuerdos, ladrillos, piedras,
sobre los que dejar crecer algunas
hierbas, flores, heridas abiertas.

La mirada a un pétalo ya arde sobre fuego quemado.

Precipicio de papel en el que callas.
Te retumbas marejada
de dudas. Evidente
certeza o distancia.
Apunte de imagen subraya.
Lápiz se alza.

Pigmaliónidas

Hacerte presente en cada detalle del mundo
y aún así sentir que te escapas.

El sentimiento amoroso también está sometido a la selección natural, sólo que no interviene la muerte.
El olvido es una forma de amor, y no impide
que brote el miedo y la mirada de niños
en seres que mucho tiempo ha tuvimos por piedras.
El amor se apodera de cualquier novedad.
No conoce la ignorancia.
Proteico amor se vicia en tendencias,
su evolución es inesperada.
Especies y subespecies catalogan la lágrimas. 

Muchos se afanan en apuntar el tiempo,
muy minuciosos, temen acaso que se descosa.

La curiosidad y no otras reglas del juego.

A la Física aún le queda pendiente un último trabajo sobre la densidad.

Hierro de vida eran tus letras
cuando de noche escribías sobre el vuelo.

Los enamorados no confunden el mar con una fuente.

Ese roce y su espíritu revolucionario.

No quiero estar en tu pensamiento.
Quiero estar en tu momento.
En ese romper del tiempo cuando hablas
y cuando te mueves hacia el deseo.

Manos sin intención profundamente tuyas.

No hay un verdadero significado para la verdad
como no hay significado verdadero en palabra alguna.
Un verdadero colibrí podría volar entre tus puños
cerrados y seguiría siendo un pájaro.
El corazón que hiere un cuerpo no se detiene
a sentar las bases escritas de su dinámica.
Un latido no conoció serotonina, ni el néctar
la luz, ni la soledad un beso que se apague.

Realidad?, sí: lo que traes cuando llegas y lo que dejas cuando te marchas.

La palabra no transita
senderos en los que pueda encontrar
huellas de la muerte. Su hora
no ha sido escrita. Ni su amor nombrado.

Son los errores los que han ido podando
el implacable vuelo de un escualo
en los océanos, que tallan románticos
edificios de piedra poco aptos
para gloriosas batallas.
Pensamiento corrector decepcionante.
Tomó la costumbre de viajar.
Mi pensamiento sólo podía contemplarla.

Tu existencia duele como un ácido,
construye como un río una cueva
subterránea en mí mismo.
Estas palabras son grietas
tuyas grietas mías distancias.

Habitantes ausentes

Soy una pared que respira
entre muros de obra y vacío
sobre una corteza dura
que soporta paredes muros
que suspiran por caer
en un centro de hierro fuego
que rota y gira en obsesión
al sol muy lejos
de estas palabras
que quieren estar contigo.

Locura tiendes
a caer en mis sorprendidos brazos.

Futuro: conocida canción tarareada siempre
por el olvido siempre.

Evita la disyunción o zambúllete
en ella en una orgía de opciones
humanas que abarque la eternidad
y no será suficiente.

Nada hiere más el día que tu sonrisa en mis sueños.

Distancia, siéntate aquí y háblame de ella.

Siempre en alguna parte mi vida contigo es real.

El viento está aquí y nos destruye y nos comprende y avisa con volver cuando anciano se marcha.
Suena su voz a miedo y amor.

El cielo está emborrachado, ¿quién lo desemborrachará? El buen desemborrachador que lo desemborrache, que se vaya al diablo.

No hay más dirección que nuestra ingenuidad.
Creo en nuestro desbocado encuentro
y lo demás son fantasías
que oímos juntos revolotear.

Veracidad de veracidades

El realismo es una ilusión trasnochada y el
sentimentalismo es una falacia cientificista.
El lenguaje no habla.

Desaparecer en lo leído.
Desaparecer en el juego.
Desaparecer en los mecanismos sociales
impecablemente engrasados.
Qué más, no sé, ustedes me entienden.
¡Ah, sí!: desaparecer en la propia biología. ¡cielos! 

* * *

Tú eres lo desconcertante.
Ante ti me vuelvo otro extraño.
Desde ese filo me engancho al instante que me afectas.

¿Por qué estás triste? ¿No ves
que la tristeza no sabe
qué hacer contigo?

Tragedia de distancia segundo a segundo.

La imaginación crea hombres.

Uno
tiende a pensar que el paisaje es inmutable.
No entiende de tendencia ni de probabilidad
y mucho menos de termodinámica. Estudias
un poquito y el olvido te recuerda
tu naturaleza mortal.

Hablar para encontrarte.

Atiende máscara: no te preocupes, la vida se ocupa de sí misma; otros asuntos trabaja el pensamiento. (porque tú lo digas)

sin que nada termine

Lanza sus ojos al mundo y su mirada
va por otra parte. Yo tengo recuerdos y ellos
no nos hacen caso. Estamos a veces
muy juntos

Desde que no encuentro traducción a tus caricias.

Era su manía llevar al menos una prenda de perdón.

Los ojos son a la distancia lo que la palabra es a

Nadie sabrá cuánto te echaré de menos.
Naide podrá explicármelo.
Yo no lo sabré.
Viviré herido y en falta
con tu ausencia y su secreto.

Tráeme la noche.

Cuando quedarse es cambiar para siempre

[exigencia de glosa conceptual]
Decidido: no puede haber
sinceridad en la permanencia, así
que inventen, por favor, inventen.
Si supiéramos cambiar de estilo
como la tierra sabe cambiar la luz del día.
Hay quien busca y rebusca
–ha sido fotografiado en esa actividad aposturada–
en la sociedad humana cierta unidad de estilo
que jamás encontraría
–está pendiente de constatar esa postura activa–
en sí mismo.
El amor no juega a los dados con el universo.

A cada instante pierdo
otro mundo
irrepetible sin la novedad de tus palabras.
Olvido gestionar olvidos;
pero sé
que están ahí haciendo
de las suyas.
El hombre es un ser hambriento
de palabras nuevas y tuyas de amor.

Quien reivindica es un trozo de mí, nunca completo.

¡Prosaísmos, prosaísmos! Lo prosaico no existe.
Son máscaras si son de pasión mal miradas
por miradas que son de pasión ya máscaras.

La lucha por la supervivencia me exaspera,
me enfada, me indigna, sin necesidad
de excitantes industriales.

Tus ojos nunca llegan tarde.

Insaciable Eco escribe a Narciso el silencio
de Narciso leyendo a Narciso. Palabras
propiedad del viento. Imagen
relato del río.

La única materia de la palabra es el futuro.

La risa, sabia o cruel, inocente o amarga, siempre es humana.

Si no se habla del amor, la gente olvidará sentirlo.

Debí estar
más
atento y
conocerte antes. Estúpida ceguera
que me impidió encontrarte. La ignorancia
no es excusa.

Nadie ocupará el lugar de tu mirada.

El llanto no conduce a nada.
Es un viaje sólo de origen.

Cualquier cosa humana se contagia.

El interés, la intención, eso sí que es un relato.
Apareciste con tus ojos libres de consecuencias.

Te espeto. Te respeto. Te espeto. Te respeto...

Mide el tiempo en canciones y la distancia en besos.
Ha tejido en la espera con agujas de pérdida.
Se hace tarde y no olvida valiente pasear.

Tormenta café desidia gamberra este maldito relato esta obsesiva canción tú él y el futuro que no existe y el verano en que me hiciste sentir.

Mis sueños que no saben de tu ausencia.
Palabras que no entienden esos sueños.
El mundo que ignora las palabras.
Detrás iba ese mundo de tus pasos.

Siempre, prometes pronto y cumples tarde.

El olvido insiste derrota tras derrota
en acompañarnos por más que trabajemos
para no hacerle caso. Es un extraño
y fiel amante, que no consigue
transformarnos, ¡pobre!

El fracaso es un hueco donde esconderse un rato.
Fugaz.
Después de conocer y amar estamos expuestos
átomo por átomo, momento tras momento.

Expuestos y pendientes
del vacío cualquier imaginación
se volverá distancia

que pensamiento alguno sabrá nunca recorrer, a pesar
de sus hermosos, trágicos, cariñosos intentos.

Apenas sienten. El amor y ya. Quieren. Gobernarlo.

O todavía creen que un no creer existe.

Noches de tormenta así, entre los dioses
antiguos y corazones como el tuyo.
Todos escuchan su batir y lo confunden
con sueños
el relámpago sin ley de tu cuerpo distante.

No sé si conozco imaginación de paso.

Parsimonioso muro de mi entendimiento.
A este lado no dejas, títere.
Países y hojas convulsionan noticias y cantos.
Es mi imaginación, que se recompone
después de ser cazada por
Tacto y niebla el recorrido fiel de una mirada.

Habilidad, lenguaje y pensamiento

No eran menos los secretos
ni las traiciones que uno mismo se oculta.
En qué lugar la intención dejará de verse a sí.
Trocito de pensamiento que no conoce
trocito de pensamiento otro que sí pero ignora
su historia completa. No sabe
el corazón que ama, como una piedra
no sabe que se rompe,
hasta que es recogida su herida y nombrada
por unas manos sabias.

Afilada y brillante
espada de espera
sacada en un grito
del agrio puño
vientre sin sombra.

Ya me estás pisando, arrastrarríos.
Mira cómo la lluvia ha aprendido a bailar.
Es el árbol que crece un giro de su música.
Si vacías la escucha podrás saltar y ser nieve.

Chupaba, se relamía, su plato hecho de heridas,
arenas y libertad.

La gran proeza del diablo
fue convencer a la humanidad
de que la mentira existe.
Yo creo en ti, mentira, pero no te considero
valiosa, ni afilada, ni útil, ni piadosa.
Maquillaje de ámbar y lapislázuli.
Tarrito de azafrán y otras especias.
Mentirosa envidosa de la luna y el tic
tac de las horrendas y horadadas horas
sonoras
que bien te acuerdas de cuando fuimos a jugar.

El cielo está desesperado.

Los caminos no estudian nuestras huellas.
El suelo no lamenta la losa ni el asfalto.
Los cimientos bucearán para ti
fue cruel atrevimiento
apartar la mirada o quererlo.

Mis manos casi tocan tus pechos
encadenado de un pie como estaba a la luna,
de mis hombros caía el viento no sé
del sur o del norte entonando viejos
salmos. Migraban las miradas.
Hacía frío: era la intimidad.

El cielo ha olvidado repartir por la tarde sus sombras.
El suelo no atiende como de costumbre, está desconcertado.
Las pisadas no saben ya a qué pie pertenecen.
Yo he olvidado tu nombre. Mi propio corazón
lo he visto abandonarme en busca
del conocimiento.

Tristeza tiro con arco.

Subrayado turismo de tus dedos.

Ese punto de tortura lejos de tu cuerpo
el amanecer.

Si un colibrí quisiera estirarse
dejando caer sus diminutas plumas
de soledad
al suelo de la selva y de la vida.

Ganaba porque la nada estaba entre sus cartas.

La ciencia es la palabra en cubitos de hielo y se derrite igual.

La ciencia es
la palabra en cubitos
de hielo
y se derrite
igual.

El tiempo es tan frágil...

Permanece, con sus nuevas consecuencias.

Sal a pasear un rato, anda, memoria,
que el futuro y yo tenemos que hacer cosas.

Dolor, habla conmigo y no te impacientes.

Un aquí escrito
hace tiempo. Bordeado
de estos nuevos labios.
Saber de ausencia
salada y de besos.

Hablar y hablar con la mirada puesta
en lo que menos importa. Y lo que más te
importa vive esperando su turno
sin la más mínima queja.

No busques.
No esperes.
Sal al encuentro.
Sed a la pérdida.

Otra poética

Es difícil.
Lo difícil es ponerse.
Allí donde esté el deseo situará la posición.
Puesto en ese lugar removerá,
entre todo lo prestado del mundo,
lo auténtico. Y ese punto auténtico
generará nuevas originalidades que otros
tomarán o no –esto es irrelevante–
prestado. Que la posición sostenida
por el deseo remonte interrupciones
hasta que se convierta en un deseo de interrupción.
Proteico abandono de posturas.
Calor o memoria de insomnios un viaje que llama.
Y recibir como un regalo terrible ¡ah! lo inesperado.

Llamamos realidad
a los rescoldos de lo que las metáforas
hacen con nuestros sentimientos.

Hay quien fantasea con que sólo existe lo experimentable.

Si no estoy aquí contigo, no estoy allí con nadie.

En este erial de quejas bien repetidas
–se extienden sus límites detrás del horizonte–
algunos han elevado un jardín de risa y de instante.
Paseemos a su sombra, respiremos el frescor de sus flores,
atendamos con disimulo al trabajo de los jardineros,
y antes de volver a marchar, hablemos con ellos.

Al desamparo de una burocracia herida.

Sueños ínfimos se cuelan por las rendijas.
No han estudiado que los átomos son sus propios muros.
–La noche, el vacío, el tiempo, carecen de sustancia–
Hacen de mí puertas que no serán respetadas.

Recorrer el mundos sin tus pasos.

Aquel que no te encontraba
no saboreó el perdón de la muerte.
Este que te perdió,
masculla lo que masculla,
bebe con quien bebe,
abre cómplice las puertas del día,
y dice otro, y ama.