Muere porque puede.

Este planeta de orbitaria obediencia. Este planeta caprichoso y frágil. De cabeza dura, inconmovible. Vorágine de vorágines. Frío de fríos. Cínico fabulador de prestidigitadores. Este planeta que prepara indiferente con eones su traición. Este planeta, en fin, inmerecido, digno de amor.

Hay momentos fugaces en que sí soy mi cuerpo, o al menos una parte.

La falta es una y única y no ha cambiado desde el original. Desde antes de la eternidad viene visitando los rincones, huella por huella (sépase las pisadas ausentes de ella misma), repartiendo un trozo de sí a cuanto se le antoja, que a estas alturas viene siendo todo o casi.

El mismo cariño que le tienes a los fantasmas de tus sensaciones quisiera para mí, que tampoco existo.



Necesidad de elección, esa es la pregunta.

Se le veía venir, pues era un gigante. no obstante la sorpresa de sus golpes, maza de roble en la izquierda, látigo de hierro en la derecha, caía sobre la sala con la precisión de un cirujano en la espiral de un huracán. Aún veréis volar las copas, el cuadro del Vesubio.

Durante tanto tiempo hemos situado la falta tras un velo, que nos embriaga el veneno de la reconciliación.

Lo que has dejado en cada trocito de tu historia ya no te pertenece. Y ahora tracen los demás las líneas que quieran. Tu cuerpo deseado.

La arquitectura de ese imperio ya no fue más la misma desde que tú la estudiaste. De niño garabateabas.

Como de cada objeto

Como de cada objeto se desprende una lista inacabable de detalles, y no una, sino una lista inacabable de listas, podemos dar por hecho que hemos perdido la mayor parte, si bien se mantiene inalterable la entereza del objeto. Y como la realidad de cada pérdida se haga en sí misma otro objeto, quisiéramos otorgar entereza a la pérdida, cuando jamás será percibida, ni imaginada, ni mucho menos recordada. Y ese continuo dejar escapar la pérdida, quién puede soportarlo.

Pero la mirada al azar ya no es fortuita.

Escuché las risas futuras, de quienes comentaban
nuestra actual visión del mundo, incluso analizando
mi presente capacidad de interpretar la escucha.

En cuanto de ti sea un espacio, sé un trocito de libertad para tu país y para el mundo. Tú sabrás lo que eres y lo que ocupa ese saber.

Cada objeto cuchichea con el trozo de mirada que te ha robado con los demás, objetos mirados o no, por ti.

Hipótesis de lo real

En todo objeto hay un instante y un objeto;
pero no siempre hay un otro.
Cuando el otro se hace objeto no puede perder
su condición de otro, pero el instante
otorga al otro su condición de pérdida.
Como resultado, en apariencia el instante
desaparece como objeto.
Y solo queda el otro, haciendo sujeto del objeto
por un instante.

Teóricamente era un fuego robado.

Estaba desnudo, excepto por unos labios.

Me aniquilaría por conseguir tu destrucción.
Arrasaría cualquier resto de mi cultura.
Convertiría el planeta que sostiene mi historia
en una nebulosa de arena, y cada movimiento
de luz una mazmorra negra que la llevara
al vacío. Idea, por verte
desaparecer.

Por eso los que saben morir dejan su vida inacabada.