Vidrio o metáfora hecha de barro

La mujer es un trozo de cristal
que insinúa con romperse,
como trozo, ya roto, de hecho.
Pero ella abominaría de esta metáfora,
tan trasparente como reflectante,
tan sólida como líquida,
moldeable en caliente,
irreversible en el frío,
tanto tecnología como naturaleza,
hecha como el hombre, del barro.

El llanto como demanda

En un momento dado
lo que la lluvia nos exige:
nos derramamos a la siembra,
a la erección de templos
nos entregamos a los miedos
que ahoguen nuestra destrucción,
sin olvidar el martilleo sutil
que hace brotar la lágrima,
porque no hubo nunca nada más bello,
ni un trozo más robado de nuestro amor.

Después de conocer la ironía, ésta es la mejor de las frases posibles.

El conocimiento no existe o es imposible, dese por enterado.

Arrestaron al repartidor de distancias. No tenía licencia. Pero ningún lugar estaba lo suficientemente cerrado para retenerlo.

Aún me quedan por descubrir los paseos imaginados contigo.

Escuchémosla

Se nos adelantaron las manos, pero la alegría
llevaba tiempo esperando.

Diana atómica

Cuando nuestras pasiones se cansaron
de arrojarse tratados de Historia y Astronomía
a donde quiera la cabeza o el hombro
fue que tú y yo hicimos poemas
del desastre alrededor.

He trazado todas las variantes de esferas
intentando evitarte.

Después de haber leído la vida me entusiasma.

Este planeta es ya de por sí
una grave acusación.

Perdóneme que no hable de política o agradézcanmelo,
según me miren.

Limpiemos toda la fábrica

Cuando llueve lo que me apetece
es tomar un café contigo a ser posible
en París a no ser que lo que quieras
sea aquí ahora hacer el amor
por lo que estoy dispuesto a aparcar toda
literatura eso sí siempre y cuando
lo digas literalmente.

Sólo mis amigos

Saben de lo que hablo;
por eso son los únicos
que no necesitan escucharme.

Les presento a mi varias veces condecorada por las más altas consideraciones al mérito de lo endemoniadamente oportuno amiga impacienca.

Como ser
original, nadie
se da cuenta de mi
existencia; pero
como perfecto
y ecléctico
imitador no tengo
precio.

Pentágono maldito

Cansado de la saciedad latente en lo imposible.
Latiendo en lo que puedo saciarme sin cansancio.
Podría cansarme de este latir insaciable.
No me sacio de posibles latidos cansados.
Saciedad cansada late como no puede.

La idea de Bien, no diré

que ha hecho mucho daño,

pero sí que demasiadas veces

ha insuflado el error.

Para empezar, nos ha dificultado la comprensión (alguien alegará que fue una herramienta necesaria en su momento... ¡al carajo la necesidad y el momento ese!) de la ley de la selva, y nos ha impedido incluso su correcta asepsificación, inmunizaje, domeszicación. Como si el cariño fuera algo mejorable. (Vamos hombre, es que también he de confesar mis tentaciones con esa cuñada sexy y frívola, la Perfección... dejémoslo entre paréntesis y que sea lo que Dios quiera)

Bien pensado, tal vez sea la Idea

la que nos tortura el bien

como quien echa el grano

a las gallinas.

Pero hubo un mal que no tuvo derecho de admisión.

De vuelta al circuito de las palabras
conocidas, ¿cuánto
se tarda en saber
decir otra cosa?